O CORONEL ENVENENOU O PAI NA CEIA DE NATAL — E O TESTAMENTO TINHA 7 NOMES QUE… 

O CORONEL ENVENENOU O PAI NA CEIA DE NATAL — E O TESTAMENTO TINHA 7 NOMES QUE…

 

Na noite de Natal de 1889, na quinta de São Sebastião, no interior de Minas Gerais, o coronel Augusto Tavares de Almeida reuniu a sua família para a ceia mais importante da sua vida. Ele tinha 75 anos, o cabelo completamente brancos, mãos marcadas por décadas de trabalho árduo transformado em poder, olhos ainda afiados como lâminas, capazes de ler mentiras no rosto dos qualquer homem.

E nessa noite ele tinha um segredo, um testamento. Um testamento que ninguém esperava, com sete nomes. Sete pessoas que receberiam partes da sua imensa fortuna, três fazendas, 200 escravos recém-libertados que ainda trabalhavam por dívida, minas de ouro, terras que se estendiam até onde os olhos alcançavam. Mas antes que pudesse revelar quem eram estes sete nomes, antes de poder ler o documento que o seu advogado tinha trazido especialmente de Ouro Preto, alguém na mesa decidiu que o velho coronel não viveria para ver o amanhecer. O veneno

estava no vinho, cuidadosamente medido, meticulosamente planeado, e o assassino estava sentado à mesa, sorrindo, brindando, esperando. Esta é a história de como a ganância transformou uma ceia de Natal numa sentença de morte e de como um testamento revelaria verdades que algumas pessoas matariam para esconder.

A quinta de São Sebastião era uma das mais imponentes propriedades de toda a região do Vale do Rio Doce. A casa grande tinha sido construída em 1820, quando o avô de Augusto Tavares tinha descoberto ouro nas suas terras. Três andares de pedra e cal, grossas paredes que mantinham o frio fora e os segredos dentro.

varandas amplas com colunas brancas, telhado de telhas portuguesas que tinha sobrevivido há sete décadas de chuvas e secas. Em redor da casa grande, a quinta estendia-se como um pequeno reino sem salas, agora oficialmente vazias desde a abolição de 1888, mas ainda habitadas pelos mesmos negros que não tinham para onde ir. Estábulos com 50 cavalos.

currais com centenas de cabeças de gado, plantações de café que estendiam-se pelas colinas e, claro, a capela pequena, mas ornamentada, onde três gerações de Tavares tinham sido batizadas, casadas e veladas. Naquela tarde do dia 24 de dezembro, a casa grande estava a ser preparada para a ceia. Escravas, perdão, criadas, corriam de um lado para o outro, limpando, cozinhar, arrumar.

O cheiro a peru assado, farofa, arroz, feijão tropeiro, leitão, rabanadas, enchia todos os quartos. Na sala de jantar principal, uma enorme mesa de jacarandá tinha sido preparada. 20 lugares, toalha de linho branco importado, prataria que tinha pertencido à família durante gerações, cristais da bóia, velas em castiçais de prata, tudo perfeito, tudo planeado ao menor pormenor pelo próprio coronel Augusto, porque esta não era uma ceia comum, era um anúncio.

Era um momento em que ele revelaria finalmente como a sua fortuna seria dividida após a sua morte. Os primeiros a chegar foram Juvenal e a sua esposa Constança. Juvenal Tavares de Almeida tinha 45 anos. Era o filho mais velho de Augusto, o único filho legítimo do seu primeiro casamento com dona Eulália, morta de febre amarela 20 anos antes.

Alto como o pai, mas sem a mesma presença. Bigodes escuros, cuidadosamente aparados, olhos calculistas que estavam sempre a medir, avaliando sempre, procurando sempre vantagem. Ele usava um fato caro importado de Londres, corrente de ouro reluzindo no colete, anel de cinete com o brasão da família. Tudo nele dizia: “Sou o herdeiro, sou o próximo coronel”.

 

 

 

Constança, a sua esposa, era uma mulher bonita de 38 anos, filha de um lavrador vizinho, criada para ser a esposa perfeita de um homem importante, educada, silenciosa quando necessário, sorridente sempre. Mas os seus olhos, quando olhava para o sogro, mostravam algo diferente. Medo. Pai, disse Juvenal, beijando a mão do velho coronel com estudada reverência.

Feliz Natal, Juvenal, Constança. Augusto acenou com a cabeça os seus olhos estudando o filho, pontuais como sempre. Não ousaria me atrasar numa noite tão importante. Importante? Augusto sorriu levemente. E porque seria importante, filho? Juvenal hesitou apenas uma fração de segundo. O Natal sempre foi importante na nossa família. Claro.

Augusto deu um gole no vinho. Claro que sim. Os próximos a chegar foram os filhos de Juvenal, os netos do coronel. Alberto, de 22 anos, recém-licenciado em direito em São Paulo. Magro, intelectual, óculos de armação dourada, sempre com um livro debaixo do braço. Olhava para o avô com uma mistura de respeito e receio.

E Cecília, 19 anos, bonita como a mãe tinha sido, mas com uma centelha de rebeldia nos olhos que Constança nunca teve. Vestido azul escuro, cabelo apanhado em um coque elaborado, um colar de pérolas presente do avô no seu último aniversário. Vovô. Cecília beijou a face do velho com genuíno afeto. Minha menina. Augusto sorriu.

O primeiro sorriso verdadeiro da noite, cada dia mais bonita e o senhor cada dia mais galanteador. Eles riram-se. Juvenal observava a interação com olhos estreitos. Depois vieram os outros, padre Damião, o vigário da paróquia local. 60 anos, barriga redonda de quem comia bem nas casas dos ricos, mãos sempre húmidas, sorriso sempre disponível para quem tinha dinheiro para doar a igreja. O Dr.

Mendonça, o médico da família, 55 anos, cabelo grisalho, mãos firmes que tinham trazido metade das crianças da região ao mundo, incluindo Juvenal. E finalmente o mais esperado, O Dr. Silveira, o advogado de Ouro Preto, um homem magro de 60 anos, sempre vestido de preto, sempre sério, transportando uma pasta de couro que todos sabiam conter o testamento.

Ele cumprimentou o coronel com um aperto de mão firme. O Coronel Augusto trouxe o que pediu. Excelente, Silveira. Excelente. Juvenal observava a pasta como um falcão observa um coelho. Mas o coronel não disse mais nada, apenas indicou os lugares à mesa. Sentem-se, vamos jantar primeiro, negócios depois. A mesa estava esplêndida.

No centro, um peru enorme, dourado e perfumado. Ao redor, travessas de prata a transbordar. Leitão assado com farofa, arroz branco e feijão tropeiro. Batatas assadas com alecrim, saladas de folhas e tomate. Pães frescos ainda quentes, fruta cristalizadas, rabanadas, vinhos portugueses e franceses, tudo sob a luz suave de dúzias de velas.

O coronel Augusto sentou-se à cabeceira da mesa. À sua direita, Juvenal. À sua esquerda, o padre Damião. Os outros distribuíram-se pelos lugares designados. Antes de começarmos disse Augusto, levantando-se com algum esforço. As suas pernas já não eram as mesmas. A idade começava a cobrar o seu preço.

Quero agradecer a presença de todos nesta noite santa. Olhou ao redor da mesa. Esta família, esta casa foram construídas com trabalho, com sacrifício, com decisões difíceis que nem sempre foram compreendidas. Juvenal deu um grande gole de vinho, mas hoje, na véspera de um novo ano, de uma nova era, a república finalmente proclamada há apenas um mês, sinto que é altura de ser honesto sobre o passado, sobre o futuro, sobre ele fez uma pausa dramática sobre quem realmente vai herdar tudo isso quando eu morrer.

O silêncio à mesa era absoluto. Até as empregadas que serviam pararam congeladas. Pai, começou o Juvenal, a sua voz controlada, mas tensa. Não precisamos falar de morte numa noite de celebração. Tenho 75 anos, Juvenal. Não sou imortal e já adiei esta conversa tempo demais. Augusto olhou para o Dr. Silveira.

O meu advogado trouxe o meu testamento atualizado. Final. Depois da ceia vamos ler juntos. E vocês vão descobrir que as coisas não são exatamente como alguns esperavam. Juvenal ficou pálido. O que o que o Senhor quer dizer? Quer dizer que há sete nomes nesse testamento, sete pessoas que vão receber partes da minha fortuna.

E alguns desses nomes vão surpreender-vos. Constância deixou cair o garfo. O som do metal a bater no prato ecoou como um tiro. Sete, repetiu Juvenal. Mas pai, eu sou o teu único filho. Filho legítimo”, corrigiu Augusto, os olhos fixos no filho. Não disse que era o meu único filho. O impacto destas palavras foi como uma bomba explodindo silenciosamente.

Juvenal levantou-se da cadeira tão bruscamente que ela quase tombou. O senhor está a dizer que tem bastardos? Estou a dizer que vivi 75 anos. E em 75 anos, um homem faz escolhas, tem relacionamentos, algumas coisas que a sociedade prefere não discutir abertamente. Cecília arregalou os olhos. Alberto empurrou os óculos nervosamente.

O padre Damião ts desconfortavelmente. Mas não se preocupem, continuou Augusto, voltando a sentar-se com um sorriso enigmático. Tudo será revelado depois da ceia. Agora vamos comer. A comida está a arrefecer. Serviu-se de Peru como se não tivesse acabado de lançar uma granada no meio da família. Juvenal voltou a sentar-se lentamente.

Os seus dedos agarravam o copo de vinho com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos. Olhou para o Pai e naquele olhar havia algo que não estava lá antes. Ódio puro, concentrado, mortal. A ceia prosseguiu num silêncio tenso, apenas o som dos talheres contra a porcelana. Conversas superficiais e forçadas. O Peru está delicioso comentou o padre.

As rabanadas estão perfeitas, concordou o Dr. Mendonça, mas ninguém estava realmente a prestar atenção à comida. Todos os olhos voltavam repetidamente para a pasta de couro do Dr. Silveira, apoiada contra a sua cadeira. A pasta que continha os sete nomes, a pasta que continha o futuro de todos eles. Quando a sobremesa foi servida, pudim de leite com calda de goiaba, Augusto pediu que os copos fossem enchidos com o seu melhor vinho, um vinho do Porto de 1850, guardado na sua adega durante quase 40 anos, reservado para as ocasiões mais

especiais. As empregadas serviram a todos. Augusto levantou a sua taça. Um brinde, disse, a voz ainda forte, apesar da idade. A esta família, a esta casa e à verdade que finalmente será revelada. A verdade ecoou o padre, sempre pronto a brindar. Todos levantaram as taças, todos beberam. O vinho era doce, encorpado, perfeito.

Augusto deu um longo gole saboreando e depois algo mudou. Ele piscou uma vez, duas vezes, levou a mão ao peito. Pai, A Cecília foi a primeira a anotar. O senhor está bem? Eu eu Augusto tentou levantar-se, mas as suas pernas não obedeceram. Ele caiu de volta na cadeira. O copo escorregando de a sua mão, deitando vinho vermelho na toalha branca como sangue.

Pai, Juvenal se levantou. Dr. Mendonça, faça alguma coisa. O médico já estava a correr ao redor da mesa. Augusto respirava com dificuldade agora. O seu rosto estava pálido. Suor escorria-lhe pela testa. Dor no peito. Não consigo respirar. O Dr. Mendonça afrouchou o colarinho do coronel, colocou-lhe os dedos no pulso. O seu rosto ficou grave.

Chamem ajuda rápido. Levem o coronel para o quarto. Empregados correram. Juvenal e Alberto ajudaram a carregar o velho para o quarto no andar de cima. Cecília chorava. Constância ficou sentada, pálida e imóvel. O padre Damião murmurava orações e o doutor Silveira, o advogado, agarrava a sua pasta com força, como se temesse que alguém fosse arrancá-la das suas mãos. No quarto, o Dr.

Mendonça trabalhou durante uma hora, aplicou medicamentos, tentou fazê-lo vomitar, usou todos os recursos da sua medicina. Mas às 11 horas da noite de Natal de 1889, o coronel Augusto Tavares de Almeida fechou os olhos pela última vez. e não os abriu mais. O Dr. Mendonça saiu do quarto, o rosto sombrio.

Sinto muito, ele se foi. Cecília desabou em lágrimas nos braços da mãe. Alberto tirou os óculos e limpou os olhos discretamente. O padre fez o sinal da cruz e Juvenal. Juvenal ficou parado, olhando para o porta fechada do quarto, onde o seu pai jazia morto. O seu rosto não mostrava tristeza, nem choque, apenas cálculo. Virou-se para o Dr. Silveira.

O testamento disse a sua voz fria. Precisamos de ler o testamento. Juvenal. Constância repreendeu-o. O seu pai acabou de morrer. Pode esperar. Não pode. A voz de Juvenal era como o aço. Ele disse que havia sete nomes, sete pessoas que vão receber partes da sua fortuna. Precisamos de saber quem são. Dr.

Silveira hesitou. Tecnicamente, o testamento deve ser lido na presença de todos os herdeiros. Assim, vamos encontrá-los, seja lá quem forem. Vamos encontrar esses sete nomes. Ele olhou em redor para cada pessoa presente. E vamos descobrir o que o meu pai estava a esconder. O relógio da sala deu meia-noite. Natal tinha acabado e tinha começado algo muito mais sombrio, porque lá em cima, no quarto, o corpo de Augusto já começava a arrefecer e no seu estômago, os últimos resíduos de vinho envenenado faziam o seu trabalho final. Mas ninguém

ainda sabia, ninguém ainda suspeitava que aquela não tinha sido uma morte natural, que alguém naquela mesa tinha planeado meticulosamente, tinha esperado pacientemente e tinha matado friamente. A questão era quem e porquê? As respostas estavam no testamento, nos sete nomes, nos segredos que Augusto tinha guardado durante décadas, segredos que alguém tinha matado para proteger ou para revelar.

Amanhã do dia 25 de dezembro amanheceu cinzenta e pesada sobre a quinta de São Sebastião. O corpo do coronel Augusto Tavares de Almeida estava a ser preparado para o velório na capela da quinta. As criadas lavavam o corpo com água perfumada, vestiam-no com o seu melhor fato preto, penteavam os seus cabelos brancos.

Na sala principal da Casagre, a família voltava a reunir-se, mas desta vez a atmosfera era completamente diferente. Não havia comida, não havia vinho, não havia celebração, apenas tensão. Dr. Silveira estava sentado atrás da grande mesa de jacarandá, que tinha sido o escritório de Augusto durante décadas. A pasta de couro estava aberta à sua frente.

O testamento, várias páginas de papel timbrado escritas com a letra cuidada do advogado, aguardava para ser lido. Juvenal estava de pé, incapaz de se sentar, andando de um lado para o outro como um animal enjaulado. Os seus olhos estavam vermelhos, não de choro, mas de falta de sono.

Tinha passado a noite inteira acordado, pensando, calculando, tentando adivinhar o que o testamento conteria. Constância estava sentada numa poltrona, as mãos cruzadas no colo, o rosto uma máscara de compostura, mas os seus dedos tremiam ligeiramente. Alberto e Cecília estavam sentados lado a lado no sofá.

Cecília ainda chorava de vez em quando, limpando os olhos com um lenço bordado. Alberto mantinha a expressão neutra, mas os seus olhos atrás dos óculos estavam atentos, a observar tudo. O O padre Damião estava presente para dar suporte espiritual, como ele próprio disse. Mas todos sabiam que era curiosidade. Todos na aldeia queriam saber o que o velho coronel tinha deixado. O Dr. Mendonça também lá estava.

Tinha passado a noite cuidando do corpo, verificando, examinando e agora tinha uma expressão perturbada que ninguém ainda tinha reparado. Bem, começou o Dr. Silveira, ajustando os seus óculos de leitura. Como advogado do falecido coronel Augusto Tavares de Almeida, estou aqui para executar as suas últimas vontades, conforme expresso no seu testamento, datado de 15 de dezembro.

de 1889, há apenas 10 dias. 10 dias. O testamento era recente, muito recente. Peço silêncio absoluto durante a leitura. Haverá tempo para perguntas depois. Pigarreou e começou: “Eu, Augusto Tavares de Almeida, em pleno gozo das minhas faculdades mentais, declaro este como o meu testamento final e definitivo, revogando todos os anteriores.

” Juvenal deixou de andar. Anteriores tinha havido outros testamentos. Em primeiro lugar, reconheço que ao longo de a minha vida de 75 anos, nem sempre agi de acordo com as leis de Deus ou dos homens. Tive fraquezas, cometi erros e destes erros nasceram consequências que mantive-as escondidas por tempo demais.

O silêncio na sala era absoluto. Por isso, decido dividir a minha fortuna, incluindo as quintas de São Sebastião, Nossa Senhora das Dores e Santo António, as Minas de Ouro do Rio Doce, as terras de café do Vale e todos os bens móveis e imóveis entre sete pessoas nas seguintes proporções. Sete, era certo, sete nomes. O Dr.

Silveira virou a página. Primeiro, a meu filho legítimo, Juvenal Tavares de Almeida, deixo 20% da minha fortuna, incluindo a quinta de Santo Antônio e suas respectivas terras e benfeitorias. 20%. 20.º Juvenal ficou lívido. 20.º Ele explodiu. 20%. Eu sou o filho único, o herdeiro legítimo. Como pode? Juvenal. O Dr.

Silveira interrompeu-o friamente. Eu pedi silêncio. Por favor, sente-se. Mas sente-se. A autoridade na voz do velho advogado era absoluta. Juvenal, tremendo de raiva, sentou-se. Dr. Silveira continuou. Segundo a minha neta Cecília Tavares de Almeida, deixo 15% do meu fortuna, incluindo a casa na capital e uma renda anual vitalícia de dois contos de réis. Cecília arregalou os olhos.

Vovô. Lágrimas frescas escorreram pelo seu rosto, mas desta vez não eram de tristeza, eram de gratidão, de amor. O velho tinha pensado nela, tinha garantido o seu futuro. Terceiro, a meu neto Alberto Tavares de Almeida, deixo 10% da minha fortuna e o financiamento completo para que abra o seu próprio escritório de advogados na capital.

Alberto tirou os óculos, limpou-os nervosamente, colocou-os de volta. O seu avô tinha acreditado nele, tinha investido no seu futuro. Quarto, o Dr. Silveira fez uma pausa. Este era o momento. É Benedita dos Santos, filha de Rosa dos Santos, antiga escrava desta fazenda. Deixo 15% da minha fortuna e reconheço oficialmente como minha filha.

O choque foi como um raio. Constância levou a mão à boca. O padre Damião quase caiu da cadeira. Juvenal explodiu. A Benedita, a filha da Rosa, aquela, aquela negra. Cuidado com as suas palavras, alertou o Dr. Silveira. O meu pai teve um filho com uma escrava. está a dar 15% da fortuna para uma bastarda, uma filha, corrigiu o Dr.

Silveira, que reconhece legalmente, o que lhe confere direitos iguais aos seus. Juvenal parecia prestes a ter um ataque. Isso é uma obsenidade. É a vontade do seu pai. Continue, por favor, Doutor Silveira. O advogado tornou-se outra página. Quinto. Ao Miguel Tavares, filho de Joana Pereira. Deixo 15% do meu fortuna e a quinta de Nossa Senhora das Dores. Outro filho.

Mais um sexto a Teresa Tavares, filha de Mariana Costa. Deixo 10% da minha fortuna e um rendimento vitalícia de um conto de réis. Três filhos ilegítimos. Três sacanas que ninguém sabia que existiam, ou melhor, que Juvenal não sabia que existiam. Porque pela forma como Constância estava pálida, ela sabia ou suspeitava. E, finalmente, o doutor Silveira respirou sétimo fundo.

À Isadora Mendes, a minha companheiro dos últimos 20 anos, deixo 15% da minha fortuna, a Fazenda São Sebastião, esta propriedade e todos os direitos, como se fosse a minha mulher legítima. Silêncio. Silêncio total. E então Juvenal começou a rir, uma gargalhada alta, histérica, sem humor. Companheira, companheira, o meu pai teve uma amante por 20 anos e ninguém me disse.

Ele olhou para o redor, selvagem. Todos sabiam? Todos. Doutor Mendonça tuciu desconfortavelmente. Juvenal, o seu pai era discreto, mas não era exatamente um segredo. A Isadora mora na quinta vizinha. Ela e ninguém me contou. Estava sempre na capital. Os seus negócios, a sua vida, o seu pai não achava necessário.

Juvenal agarrou a beira da mesa com tanta força que os seus nós dos dedos ficaram brancos. Então deixem-me entender”, disse, o seu voz baixa e perigosa. O meu pai dividiu a sua fortuna entre mim, o filho legítimo, que recebe apenas 20%. Uma amante que recebe 15 e fica com esta fazenda e quatro bastardos, três que eu nem sabia que existiam, que juntos ficam com 55%.

As contas estão corretas”, confirmou o Doutor Silveira. Isto é uma traição. É a vontade do seu pai. É uma humilhação. Juvenal varreu tudo o que estava sobre a mesa com um movimento violento do braço. Papéis, tinteiro, canetas, tudo voou pelo ar. Juvenal. Constança tentou acalmá-lo. Não. Ele virou-se para ela.

Você sabia? Sabia da Isadora? Constança abriu a boca, fechou-a. abriu de novo. Eu suspeitava, mas o seu pai nunca confirmou e eu nunca nunca me disse. Claro. Ele riu amargamente. Minha própria esposa me escondeu que o meu pai tinha uma amante. Olhou para o Dr. Silveira. Onde estão eles, estes quatro sacanas e a amante? Onde? Benedita vive na aldeia, trabalha como costureira.

O Miguel está em Ouro Preto, é comerciante. Teresa está numa fazenda no sul, casada. E a Isadora. A porta da sala abriu-se. Uma mulher entrou. Ela tinha cerca de 50 anos. Ainda bonita, com aquela beleza que a idade não consegue apagar completamente. Cabelos castanhos com fios de prata, presos em um coque elegante.

Vestido preto, simples, mas bem cortado. Olhos vermelhos de tanto chorar. A Isadora está aqui, disse ela, a sua voz firme, apesar das lágrimas. E vim despedir-me do homem que amei durante 20 anos. Juvenal encarou-a com ódio puro. Tu, eu Isadora não desviou o olhar. E antes que diga algo que se vai arrepender, Juvenal, saiba que o seu pai me amou e eu o amei.

Mais do que V. ª, com toda a sua ambição e frieza, nunca foi capaz de amar alguém. Como ousa? Ousei amar o seu pai. Ousei ficar ao lado dele quando a sua mãe morreu e você fugiu para a capital. Ousei cuidar dele quando ficou doente. Ousei. Ousei roubar o que era meu. Não roubei nada. Augusto escolheu.

Ele sabia exatamente o que estava a fazer quando fez esse testamento. Foi nesse momento que o Dr. Mendonça se levantou. “Preciso de dizer alguma coisa”, disse, a sua voz grave. Todos se viraram para olhá-lo. Passei a noite a examinar o corpo do coronel Augusto e há algo de errado. Errado como? Perguntou o Dr. Silveira. Os sintomas que apresentou na ceia, a dor no peito, a dificuldade em respirar, a palidez súbita.

Eu eu tratei o coronel durante 30 anos. Conheço a sua saúde. Tinha o coração forte, não fumava em excesso, não bebia em demasia. Onde quer chegar, doutor? Juvenal semicerrou os olhos. Quero chegar ao facto de que aqueles sintomas não são consistentes com um ataque cardíaco natural, são consistentes com envenenamento, silêncio mortal, envenenamento.

Cecília quase sussurrou. Não posso ter a certeza sem uma autópsia adequada que exigiria levar o corpo para a capital. Mas eu servi na guerra do Paraguai. Vi homens morrerem envenenados e os sintomas do coronel eram muito similares. Está a dizer, Isadora falou lentamente, que alguém matou o Augusto. Estou dizendo que é uma possibilidade que não podemos ignorar. Todos se entreolharam.

Quem quem teria motivo? E então, lentamente, todos os olhares se voltaram para Juvenal. Ele percebeu: “Estão-me olhando? Estão a acusar-me? Você era quem tinha mais a perder com este testamento”, disse Alberto calmamente, empurrando os óculos. “Se o avô morresse antes de o revelar, seria o único herdeiro legitimário. Herdaria tudo.

Acha que eu mataria o meu próprio pai? Acabou de destruir metade desta sala em fúria ao descobrir que não herdaria tudo”, apontou Cecília. “Então, sim, acho que seria capaz. Como se atreve? Acalmem-se. Interrompeu o padre Damião. Estas são acusações graves, muito graves. Não podemos simplesmente O padre tem razão. Concordou o Dr.

Silveira. Se houver mesmo suspeita de envenenamento, este deve ser investigado adequadamente. Devemos chamar as autoridades. Não. Juvenal recompôs-se, a sua mente trabalhando rapidamente. Não vamos envolver as autoridades ainda. Não vamos manchar o nome desta família com escândalos de assassinato baseados em suspeitas de um médico velho.

Velho. O Dr. Mendonça ofendeu-se. O meu pai morreu. Vamos velá-lo e enterrá-lo com a dignidade que merece. E depois, se ainda houver dúvidas, podemos investigar discretamente. Que conveniente, murmurou Isadora. Enterrar o corpo rapidamente antes que alguém possa provar algo. Você está a me acusando diretamente? Estou a dizer que tinha motivo, oportunidade e meios.

Eu não estava nem perto do vinho do meu pai. Não. O Dr. Silveira foliou as suas anotações. Você sentava-se ao lado direito dele. Estava ao alcance da sua taça o tempo todo, mas eu não. E você insistiu em servir o vinho pessoalmente. Lembrou Constança, a voz trémula. Disse que queria honrar o seu pai servindo o melhor vinho da adega.

Todos os olhares se viraram para ela. “É verdade?”, perguntou o Dr. Mendonça. Constância olhou para o marido, depois baixou os olhos. É. Ele desceu à adega antes da ceia, voltou com a garrafa, disse que era o porto de 1850 que o pai guardava para ocasiões especiais. “Traidora!” Juvenal rosnou para a esposa. Estou apenas a dizer a verdade.

Então, foi você. disse Isadora se levantando. Foi você que o matou? Não. Sabia sobre o testamento. Descobriu de alguma forma. Sabia que ia perder a sua herança e decidiu matar o seu próprio pai para impedir. Isto é ridículo? Eu não sabia do testamento, não fazia ideia que ele tinha sacanas espalhados por aí ou que estava a manter uma amante.

Ou sabia e fingiu surpresa muito bem, sugeriu o Alberto. Juvenal olhou para o neto com descrença. Até ti, até o meu próprio filho está contra mim. Não estou contra si, pai. Só estou a ser racional. Se o avô foi mesmo envenenado, alguém naquela mesa o matou. E você tinha o maior motivo. Motivo não é prova, mas é um começo disse o Dr.

Silveira, pegando nos papéis espalhados e organizando-os cuidadosamente. E sugiro que até termos respostas ninguém saia desta quinta. Não nos pode prender aqui. Não estou a prender ninguém. Estou sugerindo que, por respeito ao falecido e para proteger a verdade, todos os permanecer até que possamos esclarecer as circunstâncias desta morte.

Ele olhou em redor da sala, incluindo os outros herdeiros. Precisamos que a Benedita, Miguel e Teresa venham cá. Precisamos que todos os sete nomes do testamento estejam presentes. Por quê? Perguntou o Juvenal. Por se um dos vocês mataram o coronel Augusto para impedir que o testamento fosse revelado, talvez tentem matar os outros herdeiros também. Os herdeiros chegam. 35 40.

Foram enviados mensageiros para a vila, para Ouro Preto, para o sul. Benedita, Miguel, Teresa, os três filhos bastardos que precisavam de saber que o seu pai tinha morrido e que eram ricos. Agora, A Benedita chegou primeiro. Ela tinha 28 anos, pele negra clara, herança da sua mãe rosa. Olhos que eram inconfundivelmente os olhos de Augusto, castanhos claros, intensos, inteligentes.

Ela trabalha como costureira na aldeia. Vivia modestamente numa casa pequena. nunca tinha conhecido o luxo. Quando o mensageiro bateu à sua porta, dizendo que o coronel Augusto tinha morrido e que ela precisava de ir à quinta imediatamente, ficou confusa. Por que ela? Era apenas a filha de Rosa, a ex-escrava. Mas foi e quando o Dr.

Silveira explicou, quando disse que Augusto a tinha reconhecido como filha, que deixou 15% da sua fortuna para ela, Benedita desabou em lágrimas. Ele sabia, sabia que eu era filha dele? Sempre soube”, disse Isadora suavemente, colocando a mão no ombro do rapariga, “E sempre cuidou de si de longe. Porque é que acha que a sua mãe nunca precisou de trabalhar pesado? Por você acha que sempre teve oportunidades que outras crianças não tinham?” Eu pensei, pensei que era só sorte.

Não era sorte. Era um pai que amava a filha, mas não a podia reconhecer publicamente até ao momento. Benedita olhou para Juvenal. Ele a encarava com absoluto desprezo. “Não pensar”, disse friamente que vai ver um cêntimo dessa herança. Juvenal. Constância repreendeu-o. É uma bastarda, filha de uma escrava.

Não tem direito. Tem direito legal. interrompeu O Dr. Silveira, reconhecido oficialmente no testamento. Perante a lei, ela é herdeira tanto quanto você. Miguel chegou no dia seguinte. Um homem de 35 anos, pele branca, cabelo castanho ondulados, olhos verdes, comerciante bem-sucedido em ouro preto. Usava roupas de qualidade, tinha um anel de ouro no dedo.

Também não sabia que Augusto era o seu pai. A sua mãe, Joana Pereira, tinha sido uma viúva que trabalhara brevemente na quinta. Ela nunca tinha dito quem era o pai de Miguel. Levou o segredo para o túmulo. Quando o Miguel descobriu, quando soube que o poderoso coronel Augusto Tavares era seu pai e que herdaria 15% de uma fortuna, ficou em choque.

A minha mãe nunca, ela nunca disse: “Ah, ela protegeu-o. explicou Isadora. E o Augusto protegeu-vos a ambos. Garantiu que tinha educação, que tivesse oportunidades de iniciar o seu negócio. O dinheiro que apareceu misteriosamente quando ia abrir a minha loja era dele. Miguel sentou-se pesadamente. O meu pai, o meu pai morreu e eu nem sabia que era o meu pai.

A Teresa foi a última a chegar. Três dias depois da morte de Augusto, ela tinha 40 anos. Era a mais velha dos filhos ilegítimos, filha de Mariana Costa, que tinha sido professora na aldeia antes de se casar e mudar para o sul. Teresa era casada, tinha três filhos, vivia uma vida simples, mas feliz numa pequena fazenda. Quando soube da herança, 10% da fortuna, uma renda vitalícia quase desmaiou.

Isso vai mudar tudo? Ela sussurrou ao marido. Os nossos filhos poderão estudar. Poderemos expandir a quinta. Poderemos poderemos ser alvos disse o marido, olhando para o redor com desconfiança. Se o velho coronel foi mesmo assassinado, quem diz que o assassino não virá atrás dos herdeiros? Era uma boa pergunta e ninguém tinha uma boa resposta, porque agora reunidos na quinta de São Sebastião estavam os sete nomes do testamento, sete pessoas que herdariam a fortuna de Augusto, sete pessoas que tinham motivos para se quererem uns aos outros mortos e

entre eles possivelmente um assassino. A pergunta era: quem? Juvenal, que perdeu a maior parte da sua herança esperada, Constança, que descobriu segredos do sogro que talvez preferisse enterrados? Um dos sacanas, querendo garantir que ninguém contestasse a sua parte? Ou Isadora, a amante, que era agora a dona da quinta principal.

O corpo de Augusto estava a ser velado na capela, mas os vivos estavam começando a vigiar-se uns aos outros com desconfiança, com medo e com a certeza crescente de que a morte não tinha terminado o seu trabalho. Ainda havia mais sangue a ser derramado. A capela da A quinta de São Sebastião estava repleta de flores brancas e velas acesas.

No centro, num caixão de jacarandá envernizado com detalhes em bronze, jazia o corpo de Augusto Tavares de Almeida, vestido com o seu melhor fato preto, mãos cruzadas sobre o peito, segurando um rosário, rosto sereno, como se estivesse apenas a dormir, mas ele não estava a dormir, estava morto. E alguém naquela capela sabia exatamente como e porquê.

As pessoas da região tinham começado a chegar desde o amanhecer. Agricultores vizinhos, comerciantes da vila, atuais empregados e antigos da quinta. Todos vinham apresentar os seus respeitos ao velho coronel. E todos vinham também por curiosidade, porque os rumores já tinham começado a espalhar-se. Rumores sobre um testamento surpreendente, sobre filhos sacanas, sobre uma amante secreta, sobre possível assassinato.

As mulheres sussurravam atrás de leques negros. Os os homens conversavam em pequenos grupos, lançando olhares para a família. Juvenal estava de pé, junto do caixão, recebendo os pêames com um rosto de pedra. Ele usava um fato preto impecável, braçadeira de luto, expressão apropriadamente sombria. Mas os seus olhos, os seus olhos não paravam de se mexer, observando, calculando, vigiando cada pessoa que entrava e saía, especialmente vigiando os outros herdeiros.

Benedita estava sentada nos bancos do fundo da capela. afastada família principal. Ela usava um vestido preto simples que tinha cosido as pressas. Chorava silenciosamente, um lenço branco pressionado contra os olhos. Ela tinha perdido um pai que nunca realmente conheceu. Um pai que a amou de longe, em segredo, sem poder reconhecê-la publicamente até este momento final.

Miguel estava de pé junto à parede lateral, desconfortável com toda a atenção. Ele não sabia como agir num velório do pai. Devia chorar, devia ficar sério. Como se lamentava por alguém que acabou de descobrir que era o seu pai? Teresa estava com o marido e os filhos num banco do meio. Ela olhava para o caixão com um misto de tristeza e confusão.

Augusto tinha sido amável com ela quando criança. Sempre mandava presentes no Natal, garantia sempre que tinha o que precisava, mas ela nunca tinha percebido porquê. Agora compreendia e doía. Doía saber que tinha um pai extremoso a que nunca pôde chamar pai. Isadora estava sentada no primeiro banco do lado esquerdo, tradicionalmente o lugar da esposa.

Alguns na congregação murmuraram desaprovação, mas ela não se importou. Tinha sido a companheira de Augusto durante 20 anos, tinha dormido nos seus braços, tinha cuidado dele quando estava doente, tinha ouvido os seus medos e sonhos. Se alguém tinha direito a chorar a sua morte, era ela. Constância estava sentada do lado direito com Cecília e Alberto.

Ela mantinha a compostura como uma senhora devia fazer, mas os seus olhos estavam vermelhos e inchados. Ela estava a chorar, mas não apenas pela morte do sogro. Estava chorando pelo que estava para vir, pela tempestade que sentia aproximar-se. O o padre Damião conduzia as orações com o seu voz solene: Pai nosso que estais nos céus.

As vozes da congregação se juntaram em murmúrio. Santificado seja o vosso nome. Mas no meio das orações, o Dr. Mendonça se levantou-se silenciosamente e saiu da capela. Juvenal notou. Esperou alguns minutos, depois seguiu o médico para fora. Encontrou-o no jardim lateral, fumando um cigarro com as mãos trémulas. O Doutor Mendonça voltou-se bruscamente.

Juvenal, não o vi sair. O que está a acontecer? Porque saiu no meio das orações? O médico deu uma longa passa no cigarro. Não aguento estar lá dentro. olhando para aquele caixão, sabendo o que sei. E o que sabe? Que o seu pai foi assassinado? Tenho a certeza disso agora. Juvenal aproximou-se, baixando a voz.

Tem provas? Examinei o corpo novamente esta manhã cedo. Os sinais são inconfundíveis. A descoloração das unhas, o odor subtil, a rigidez específica dos músculos. Tudo aponta para veneno, provavelmente arsénio. Arsénio. É fácil de obter. Raticida, algumas tintas e os sintomas correspondem perfeitamente. Juvenal ficou em silêncio durante um momento.

Se é arsénio, quanto tempo demora a fazer efeito? depende da dose. Uma dose grande e concentrada, minutos, meia hora no máximo. Foi exatamente o tempo que o seu pai levou. Assim, foi colocado no vinho. No vinho ou na comida, mas provavelmente no vinho. Age mais rapidamente quando ingerido com álcool.

Juvenal voltou a olhar para a capela. Quem teve acesso ao vinho? Essa é a questão, não é? Quem serviu? Quem esteve sozinho com as garrafas? Quem teve oportunidade? Eu desci à Adega. Admitiu Juvenal. Lentamente. Peguei na garrafa de porto, mas não envenenei o meu pai. Então alguém envenenou a garrafa antes de lhe apanhá-la. Ou ou está a mentir.

Juvenal agarrou o médico pela lapela. Cuidado com o que dizes, velho. Ou quê? Vai matar-me também. Como matou o seu pai? Eu não matei o meu pai. Então quem quem mais tinha motivo? Juvenal soltou o médico a passar a mão pelo cabelo. Qualquer um daqueles sacanas. Isadora, até a minha mulher poderia ter. Ele parou.

Sua esposa. O Dr. Mendonça, estreitou os olhos. Por que razão Constança quereria o coronel morto? Ela sabia de Isadora, sobre os filhos ilegítimos. Talvez achasse que era uma vergonha para a família. Talvez quisesse proteger a nossa reputação. Ou talvez, sugeriu o médico, ela estivesse a protegê-lo. O que quer dizer? Talvez ela soubesse que você tinha planos para matar o pai e decidiu fazer o trabalho sujo por si para que não manchasse as mãos.

A ideia atingiu Juvenal como um murro. Constança, a sua esposa quieta, obediente, que nunca questionava nada. Ela seria capaz? O enterro realizou-se ao pôr do sol. O caixão foi transportado por seis homens, empregados antigos da quinta, que tinham servido Augusto durante décadas, até ao pequeno cemitério da família nos fundos da propriedade.

Ali estavam sepultados três gerações de Tavares. o avô de Augusto, que fundara a quinta, o pai que a expandira, a primeira esposa de Augusto, Eulália, e agora o próprio Augusto juntar-se-ia a eles. O padre Damião conduziu a cerimónia breve, cinzas às cinzas, pó ao pó. A terra foi lançada sobre o caixão, três paz, três homens, três jogadas de terra vermelha. E então estava feito.

Augusto Tavares de Almeida estava sepultado e com ele talvez os segredos que alguém tinha matado para esconder ou para revelar. Depois do funeral, a família voltou para a casa grande. A tradição mandava que houvesse um jantar após o funeral, comida abundante, bebida, uma celebração da vida do defunto, mas ninguém estava com disposição para celebrar.

Todos se reuniram na sala de jantar, a mesma sala onde Augusto tinha morrido apenas três noites antes, mas a atmosfera era completamente diferente, tenso, desconfiado, perigoso. As criadas serviram comida simples, sopa, pão, carne fria, fruta, mas ninguém comia com apetite. Todos olhavam para os seus pratos com desconfiança, cheiravam a comida, pequenos pedaços antes de realmente comer.

Porque se alguém tinha envenenado Augusto, quem dizia que não fariam de novo? Foi Benedita quem quebrou o silêncio. Precisamos falar sobre o que aconteceu. Todos olharam para ela. Desculpe, Juvenal encarou-a sobre a morte do do nosso pai. A palavra era estranha na sua boca. nosso pai. Ela nunca tinha podido dizer isso antes. O Dr.

Mendonça disse que foi veneno. Então alguém aqui o matou e até sabermos quem, estamos todos em perigo. A negra tem razão, concordou Miguel. Se mataram o velho por causa da herança, podem matar qualquer um de nós. Não me chame negra”, disse Benedita friamente. “Desculpe, não quis ofender”. Teresa inclinou-se para a frente.

Mas quem ganharia mais ao matá-lo? Quem tinha mais a perder se o testamento fosse revelado? Todos olharam para Juvenal. Bateu com o copo na mesa com força. Parem de olhar para mim. Quantas vezes tenho de dizer: “Eu não matei o meu pai”. Mas tinha o maior motivo”, apontou Alberto calmamente.

Antes do testamento, herdaria tudo. Depois ficou com apenas 20%. E pensa que eu sabia do testamento antes? Como? Talvez tenha encontrado uma cópia. Talvez o Dr. Silveira tenha deixado escapar algo. Talvez. Talvez nada. Eu não sabia. Isadora deu um gole de vinho. Todos notaram que ela provou cuidadosamente antes. Mas você suspeitava. Ela disse.

Augusto estava estranho nas últimas semanas, distante, a fazer planos. Você deve ter notado. O meu pai sempre foi reservado. Mas conhecia o Augusto? Insistiu Isadora. sabia quando ele escondia algo e ficou nervoso. Ficou com medo de perder a sua herança. Isto não é crime, não, mas assassinato é. Juvenal levantou-se bruscamente.

Acabou. Não vou ficar aqui sentado a ser acusado por uma rameira e uma cambada de bastardos. Juvenal. Constância ficou lívida. É a verdade. Todos vocês apareceram do nada para roubar o que é meu. Não é seu, disse do Dr. Silveira, que tinha permanecido calado até agora. Legalmente a herança pertence aos sete nomes do testamento.

E a menos que possa provar que o testamento é inválido, o que não pode, todos têm igual direito. Então vou contestá-lo. Vou levá-lo aos tribunais. Vou. Ele parou porque alguém tinha batido à porta. Uma empregada entrou pálida. Senhor Juvenal, tem uma carta. Acabou de chegar. De quem? Não sei, senhor. Foi deixada no portão. Ninguém viu quem o trouxe.

Juvenal pegou no envelope. Papel grosso, sem remetente, apenas o seu nome escrito em letra desconhecida. Abriu, leu e ficou branco como papel. O que é? Perguntou a Constança. Com mãos trémulas, Juvenal passou a carta. Constância leu em voz alta: “Sei o que fez. Sei que matou o seu pai. E se não desistir da herança, se não assinar todos os seus direitos para os outros herdeiros, vou contar às autoridades.

Tem até amanhã ao meio-dia. Assine a renúncia ou seja preso por homicídio. Silêncio absoluto. É, é uma tentativa de extorção. Gaguejou o Juvenal. Alguém está a tentar assustar-me para que eu desista da herança. Ou disse o Miguel, é alguém que realmente sabe que matou o coronel. Eu não matei. Então, quem escreveu isso? Benedita pegou na carta, examinou a letra.

E como sabem pormenores sobre o envenenamento? Qualquer pessoa poderia saber. Dr. Mendonça falou sobre isso. Com quem? Perguntou o médico. Com Juvenal apercebeu-se da armadilha tarde demais. Comigo admitiu. Ele contou-me esta manhã, mas não contei para ninguém. Assim, como o autor da carta sabe, o Dr. Silveira pegou no papel estudando-o, a menos que o próprio assassino tenha escrito para desviar suspeitas.

ou para forçar uma confissão, sugeriu Isadora. A Teresa olhou em redor nervosamente. Então, o assassino está aqui nesta sala, nesta mesa? Obviamente, disse o Alberto, empurrando os óculos. Quem mais teria informações detalhadas? A Cecília estava a tremer. Eu quero ir embora. Não quero ficar aqui com com um assassino.

Ninguém vai a lado nenhum, disse o Dr. Silveira firmemente. Não até resolvermos isso. Não nos pode prender. Posso sugerem fortemente que fiquem por segurança de todos, porque se realmente há um assassino à solta, ninguém está seguro. Nessa noite, o Dr. Silveira assumiu o controlo da situação.

Como advogado e pessoa mais neutra presente, decidiu conduzir a sua própria investigação antes de chamar as autoridades. “Vamos começar pelo princípio”, disse, reunindo todos na biblioteca. “A noite da ceia, quem fez o quê? Quem estava onde? Quem teve acesso ao vinho?” Ele abriu um caderno e começou a escrever. Juvenal, desceste à adega para buscar o vinho. Correto? Correto.

Mas não o envenenei. Alguém foi consigo? Não. Fui sozinho. Quanto tempo lá ficou? Não sei. 10 minutos, 15. A dega é grande. Levei tempo para encontrar a garrafa certa. Tempo suficiente para alguém descer atrás de si e colocar veneno na garrafa. Mas ninguém desceu, que viste. Mas se estivesse nas traseiras da adega, alguém poderia ter entrado, envenenado o vinho e saído sem ser visto.

Juvenal não tinha resposta para isso. Quem mais esteve sozinho em algum momento antes da ceia? Continuou o Dr. Silveira. Constância levantou a mão timidamente. Eu eu fui verificar a mesa antes de todos se sentarem. para garantir que tudo estava perfeito. E esteve sozinha na sala de jantar.

Durante alguns minutos, as empregadas estavam na cozinha. Tempo suficiente para colocar veneno no uma taça específica. Constância ficou pálida, mas eu não fiz isso. Eu amava o coronel. Era como um pai para mim. Um pai que estava prestes a revelar segredos embaraçosos sobre bastardos e amantes. Segredos que manchariam a reputação da família.

Eu não me importava com isso. A sua família se importa com reputação, dona Constância. A sua mãe sempre foi muito orgulhosa do estatuto social. Uma filha casada com o filho de um coronel rico, mas um coronel com bastardos negros, com uma amante pública, tal seria inconveniente. Constância começou a chorar.

Alberto se levantou-se em defesa da mãe. Está a acusar a minha mãe agora, depois de acusar o meu pai. Estou apenas a estabelecer factos. Quem teve oportunidade? E quanto aos outros, Alberto virou-se para os herdeiros bastardos. Vocês não tinham motivo. Se o o avô morresse antes de revelar o testamento, nunca saberiam que eram herdeiros, nunca receberiam nada.

Mas não sabíamos do testamento protestou Miguel. Como poderíamos matar alguém por uma herança que não sabíamos que existia? A não ser que soubessem, sugeriu a Cecília, a menos que o avô tenha contado para vos antes, em particular. Ele não contou ou contou a um de vós”, disse doutor Silveira pensativamente.

“Talvez Benedita, a filha mais nova, a favorita”. Benedita levantou-se indignada. Eu mal conhecia o meu pai. Ele nunca me disse nada. Eu costurava roupa para sobreviver. Se soubesse que tinha uma herança a chegar, pensa que estaria a trabalhar com agulhas até os meus dedos sangrarem? A sua voz quebrou.

Eu teria dado qualquer coisa para o conhecer como pai, para o chamar de pai apenas uma vez enquanto estava vivo, mas nunca tive essa oportunidade e agora nunca vou ter. Ela desabou em lágrimas genuínas. Isadora foi ter com ela, abraçando-a. Está tudo bem, criança? Está tudo bem. Muito”, disse Juvenal friamente.

“Mas as lágrimas não provam inocência e raiva não prova a culpa”, contrapôs Isadora. “Mas certamente sugere”. O Dr. Silveira fechou o seu caderno. “Eis o que sabemos. Augusto foi envenenado, provavelmente arsénio no vinho. Várias pessoas tiveram oportunidade, várias pessoas tinham motivo. E agora alguém está enviando cartas ameaçadoras.

Ele olhou à volta da sala: “Sugiro que todos os tranquem as vossas portas esta noite. Não comam ou bebam nada que não tenham preparado pessoalmente ou visto ser preparado. E amanhã de manhã vamos examinar a adega, ver se encontramos alguma evidência.” “E se não encontrarmos?”, perguntou a Teresa. Então, chamaremos as autoridades e deixaremos que investiguem adequadamente.

Todos concordaram relutantemente. Um a um, foram para os seus quartos. Mas ninguém dormiu bem nessa noite, porque sabiam que alguém ali era um assassino. E os assassinos raramente matam apenas uma vez, sobretudo quando há tanto em jogo, 75% de uma fortuna, três quintas, minas de ouro, terras sem fim.

Valia a pena matar por isso. E se alguém já tinha matado uma vez, mataria outra vez. A questão não era se, era quando e quem seria a próxima vítima. Na escuridão de os seus quartos, os sete herdeiros ficavam acordados, ouvindo cada som, cada rangido de madeira, cada passo nos corredores, perguntando-se, temendo, esperando o amanhecer, enquanto lá em baixo, na adega escura, uma garrafa vazia de porto de 1850 jazia no seu lado, ainda com alguns resíduos no fundo, resíduos que, se analisados, mostrariam traços inconfundíveis de

arsénio e no rótulo da garrafa, quase invisível na escuridão, uma marca, uma impressão digital. De quem? Essa era a questão que mudaria tudo. A manhã amanheceu fria e cinzenta sobre a quinta de São Sebastião. Ninguém tinha dormido direito. Todos os quartos tinham ficado trancados a noite inteira. Alguns ouviram passos nos corredores, outros juraram ter ouvido sussurros.

Mas quando amanheceu, todos ainda estavam vivos. Para já, o Dr. Silveira reuniu todos ao pequeno-almoço, uma refeição tensa, onde cada pessoa preparou a sua própria comida, serviu o seu próprio café e não aceitou nada que viesse das mãos de outra pessoa. A desconfiança tinha-se transformado em paranóia. Hoje vamos à Adega”, anunciou o advogado.

“Vamos examinar a garrafa, ver se encontramos alguma pista”. “E se não encontrarmos?”, perguntou Teresa, que tinha passado a noite abraçada ao marido, ambos acordados. “Encontraremos assassinos deixam sempre rastos, cometem sempre erros.” Eles desceram em grupo. Dr. Silveira, Dr. Mendonça, Juvenal, Alberto, Miguel e o O marido de Teresa, um homem silencioso, mas observador chamado António.

As mulheres ficaram na casa e Zadora insistiu em ficar com a Benedita, a Cecília, Teresa e Constança para proteção mútua. disse adega da quinta de São Sebastião era impressionante. Construída 50 anos antes, cavada profundamente no solo para manter temperatura constante, tinha corredores de pedra que se estendiam por 20 m, centenas de garrafas de vinho organizadas por região, ano, tipo.

A coleção de Augusto tinha demorado décadas para ser construída. Vinhos de Portugal, França, Itália. Uns valendo fortunas, outros apenas sentimentais e em algum lugar ali estava a garrafa que tinha matou-o. O Dr. Silveira acendeu lampiões a petróleo. A luz vacilante dançava nas paredes de pedra, criando sombras longas e distorcidas.

“A garrafa de porto de 1850”, – disse Juvenal, guiando-os. Estava aqui nesta prateleira. Ele apontou para um espaço vazio, entre outras garrafas cobertas de pó. Tinha apenas uma garrafa desse ano. Sim, era a última. O meu avô comprou uma dúzia em 1851. Foram sendo bebidas ao longo dos anos em ocasiões especiais. Esta era a última.

O Dr. Mendonça examinou a prateleira com cuidado. A poeira perturbada aqui. Alguém moveu várias garrafas recentemente. Eu movi admitiu Juvenal. Quando peguei na garrafa, tive de alcançar o fundo. Mas olhe aqui. O médico apontou para marcas na poeira. Há impressões de dedos, várias, de diferentes tamanhos. O Dr.

Silveira aproximou-se, ajustando os seus óculos. Você tem razão. Vejo pelo menos duas, talvez três conjuntos de impressões diferentes. Isso prova que não fui só eu. Juvenal parecia aliviado. Outras pessoas estiveram aqui. Ou disse Alberto cuidadosamente. Você voltou várias vezes em momentos diferentes. Por que razão faria isso? Para criar exatamente esta confusão, para poder alegar que outras pessoas tiveram acesso? Juvenal cerrou os punhos.

Acha mesmo que sou tão calculista? Alberto olhou-o por detrás dos óculos. Sim, pai, acho. A tensão entre pai e filho era palpável. Miguel interrompeu. E a garrafa vazia onde está? Eles procuraram nas prateleiras, no chão, nos cantos escuros. Foi António quem a encontrou, empurrada para trás de um barril de carvalho nas traseiras da adega.

Aqui todos correram. A garrafa estava deitada de lado, vazia. O rótulo ainda legível. Porto, 1850, quinta do Noval. O Dr. Mendonça pegou nela com cuidado, usando um lenço para não tocar diretamente. Ainda tem resíduos no fundo. Vou precisar de analisar isso adequadamente, mas ele cheirou com cuidado.

Sim, há um odor amargo, subtil, característico de arsénio. Portanto, esta é a arma do crime, disse o Dr. Silveira. Mas como o veneno entrou na garrafa? Perguntou o Alberto. Estava selada. O selo de cera estava intacto quando apegou o pai. Juvenal pensou. Estava? Não, espere. Não estava. Achei estranho na hora. O selo estava quebrado.

Pensei que talvez tivesse rachado com o tempo, mas alguém tinha aberto antes. Completou o Dr. Mendonça, colocado o veneno e recolocado a rolha. Quem teria tempo e conhecimento para o fazer? Miguel olhava em redor nervosamente. Alguém que conhecia bem a Adega, respondeu o Dr. Silveira. Alguém que sabia qual a garrafa que Juvenal escolheria para a ocasião especial.

Todos voltaram a olhar para Juvenal. Eu não fiz isso. Mas sabia qual a garrafa que ia escolher com dias de antecedência. Sim, mas e teve tempo sozinho na adega antes da ceia, tempo para preparar. Mas por que razão prepararia veneno numa garrafa e depois servi-la-ia ao meu próprio pai perante testemunhas? Isso seria estúpido ou engenhoso, sugeriu Alberto.

Porque ninguém suspeitaria de alguém tão óbvio. É a defesa perfeita. Seria estúpido demais. Logo não fui eu. Juvenal olhou para o filho com um misto de raiva e mágoa. Você odeia-me assim tanto? Não odeio, pai. Só vejo os factos. E os factos apontam para si. O Dr. Silveira examinou a garrafa mais de perto. Há algo mais.

Olhem aqui no gargalo. Uma impressão digital bem clara. Todos se aproximaram. De facto, no vidro escuro, iluminada obliquamente pela luz do candeeiro, uma impressão digital era visível. “Podemos comparar com as impressões de todos?”, sugeriu o Dr. Mendonça. “É uma ciência nova, mas a polícia em São Paulo já está usando.

Se essa impressão não corresponder a deju Juvenal, então ele é inocente deste aspecto específico”, completou o Dr. Silveira. Mas vamos necessitar de material adequado para fazer a comparação. Tinta, papel, lente de aumento. Tem lá o material de escritório em cima”, ofereceu Juvenal rapidamente. Ele via uma hipótese de provar a sua inocência. Podemos fazer agora.

Mas antes que se pudessem mexer, ouviram um grito. Um grito agudo, aterrorizado, vindo de cima da casa. Todos correram. Encontraram as mulheres na sala de estar, todas em pânico. Constância estava desmaiada no sofá, sendo abanada por Cecília. Isadora segurava Benedita, que tremia violentamente, e Teresa estava de pé, à porta, apontando para algo na varanda.

Ali, ali no chão da varanda, uma chávena de chá partida, líquido castanho espalhado sobre as tábuas de madeira e ao lado, torcendo-se em agonia, espuma a sair da boca, estava uma das criadas, Joana, uma mulher de 40 anos que trabalhava na quinta hinte. O Dr. Mendonça correu para ela, ajoelhando-se, mas já era tarde. Mesmo enquanto verificava o pulso, o corpo da mulher teve um último espasmo e ficou imóvel, morta.

O que aconteceu? O Dr. Silveira virou-se para as mulheres. Foi Isadora quem respondeu, com a voz a tremer. Estávamos a tomar chá. A Joana tinha preparado para todas nós, serviu cada uma, mas quando ia servir-se a si própria, Benedita reparou em algo estranho no bully. Benedita, ainda a tremer, apontou para o bule de porcelana na mesa de centro.

Tinha tinha um pó no fundo branco como açúcar, mas não era açúcar. E avisei A Joana para não beber, mas ela ela disse que era apenas resíduo das folhas de chá e deu um gole. E depois ela não conseguiu continuar. O Dr. Mendonça levantou-se, pegou no bully com cuidado, cheirou. O seu rosto ficou sombrio.

O arsénio, de novo, uma dose massiva. Alguém envenenou o chá, sussurrou Teresa. Alguém tentou matar-nos a todas ou tentou matar uma de vós concretamente, corrigiu o Dr. Silveira. E a empregada bebeu por acidente. Todos olharam uns para os outros. “Quem preparou o chá?”, perguntou Juvenal. “Joana”, respondeu Cecília.

“Ela própria ofereceu, disse que estávamos todas tensas e que um chá calmante ajudaria. E viram-na preparar?” Não, ela preparou na cozinha, trouxe pronto. Assim, alguém poderia ter colocado veneno no bule antes dela trazer. Ou disse o Miguel, que tinha subido com os outros, a própria Joana colocou e bebeu acidentalmente.

Por que razão a Joana envenenaria o chá? Constança, recuperada do desmaio, olhou incrédula. Talvez fosse paga. Talvez alguém a tenha contratado para matar uma das herdeiras. Mas quem? A pergunta ficou suspensa no ar. Dr. Silveira examinou o Bully cuidadosamente. Havia açúcar no chá? Sim, disse Benedita.

A Joana colocou duas colheres por chávena como eu gosto. E de onde veio o açúcar? Do açucareiro. Ali na mesa. O Dr. Silveira pegou no açucareiro. Um recipiente de prata com uma colher pequena, examinou o açúcar. Isto não é só açúcar. Tem algo misturado. Vem essas partículas brancas mais opacas. Arsénio. Alguém envenenou o açucareiro. Teresa levou a mão à boca.

Mas quando e quem? Foi Alberto quem ligou os pontos. Espere. A Joana serviu chá para vos, mas não adoçou as chávenas individuais. Certo. Certo. Confirmou Cecília. Ela deixou o açucareiro para cada uma servir-se conforme preferisse. Então, o veneno estava no açucareiro. Qualquer uma que adoçasse o chá seria envenenada.

Mas a Joana bebeu diretamente do bully antes de adoçar e morreu. Completou Isadora, salvando quem quer que fosse o alvo real. Ou sugeriu Juvenal. A Joana era o alvo e o açúcar envenenado era para garantir que ela morresse. Quem quer que tenha feito isto sabia que a Joana bebia sempre chá diretamente do Bully antes de servir. É um hábito dela há anos. Dr.

Mendonça franziu o sobrolho. Mas porquê matar Joana? Era só uma empregada. Não não tinha nada a ver com a herança. A menos que soubesse algo, disse o Dr. Silveira lentamente. A não ser que tivesse visto algo na noite da ceia, algo que identificava o assassino. Todos ficaram em silêncio processando. Então mataram-na para a silenciar, concluiu o Miguel.

Precisamos de falar com as outras empregadas, decidiu o Dr. Silveira. ver se a Joana disse alguma coisa, se comentou qualquer coisa estranha. As empregadas foram reunidas na cozinha. Havia cinco delas para além de Joana. Maria, a cozinheira-chefe, Rosa, a mãe de Benedita, agora velha e frágil. Ana e Júlia, irmãs jovens, e Benedita mesmo, que tecnicamente ainda lá trabalhava antes de descobrir a sua herança.

Todas estavam em pânico, duas mortes em cinco dias. E agora uma delas tinha sido assassinada. O Dr. Silveira interrogou-as uma a uma. Maria, a cozinheira, era uma mulher robusta de 55 anos que trabalhava ali há 30. A Joana estava estranha ontem, admitiu ela, depois do enterro. Estava quieta, pensativa. Disse algo específico? Disse que tinha visto algo na noite da ceia, algo que a incomodava.

Mas quando perguntei o quê, ela abanou a cabeça e disse que precisava de ter a certeza antes de falar. Certeza de quê? Não disse, mas estava nervosa, olhando sempre por cima do ombro. As irmãs Ana e Júlia, de 20 e 22 anos, respetivamente, confirmaram. A Joana estava assustada, disse a Ana. Ontem à noite, antes de dormir, ela trancou a porta do quarto. Nunca fazia isso.

E esta manhã, acrescentou a Júlia, ela deu-me perguntou se eu tinha visto alguém estranho a rondar a cozinha, alguém que não deveria estar ali. E viu? Não. Mas ela parecia convencida de que alguém tinha mexido nas coisas. Rosa, a mãe de Benedita, estava sentada a um canto, as mãos velhas a tremer. Avó. Benedita ajoelhou-se ao lado dela.

A senhora sabe de algo? A Rosa olhou para a filha com os olhos turvos. A Joana veio falar comigo ontem à noite, tarde, depois de todos dormirem. O que é que ela disse? Disse que tinha visto quem descera à adega na noite da ceia. Viu quem mexeu nas garrafas. Todos na cozinha congelaram. Quem? O Dr. Silveira aproximou-se.

Rosa, quem foi? Mas a velha abanou a cabeça. Ela não disse-me o nome. Disse que precisava de ter certeza que ia verificar algo primeiro e depois ia contar. Contar o quê? A verdade sobre quem matou o coronel. O Dr. Silveira virou-se para os outros. Joana sabia. sabia quem era o assassino e foi morta antes que pudesse revelar.

“Então o assassino sabe que sabemos que A Joana sabia”, disse Miguel confuso. “Isso significa Isso significa”, interrompeu o Dr. Mendonça, “que assassino está aqui nesta casa e está a ouvir tudo o que dizemos.” Todos olharam em redor nervosamente. As criadas apertavam-se umas contra as outras.

Os herdeiros afastavam-se uns dos outros. “Precisamos de chamar a polícia”, declarou Teresa. “Agora, antes que mais alguém morra, a polícia mais seguinte está a 2 horas de cavalgada”, lembrou Juvenal. “E com a chuva de ontem, as estradas estão más. Levariam dia para irem e voltarem. Então mandamos um mensageiro e enquanto o mensageiro vai e volta”, disse Isadora, “o assassino pode matar mais pessoas”, incluindo o mensageiro.

Era um impasse. O Dr. Silveira pensou por um longo momento: “Temos de resolver isso nós próprios e rápido, porque quem quer que seja o assassino está a ficar desesperado e pessoas desesperadas cometem erros ou matam mais gente”, murmurou Constança. Alberto teve uma ideia, a impressão digital na garrafa.

Vamos comparar com as de todos. Isso vai eliminar suspeitos ou confirmar quem é. Concordou o Dr. Silveira. Voltaram para a biblioteca, o lugar mais seguro da casa, com apenas uma porta e janelas altas. Doutor Silveira preparou o material. Almofada de tinta, papel branco, lente de aumento. Um por um, cada herdeiro pressionou o polegar na tinta e depois no papel.

Juvenal, Constança, Alberto, Cecília, Miguel, Teresa, Benedita, Isadora. Oito impressões. O Dr. Silveira comparou-as cuidadosamente com a impressão na garrafa, utilizando a lente de aumento. Os minutos se arrastaram, ninguém respirava. Finalmente levantou a cabeça. Tem uma correspondência. Quem? Juvenal inclinou-se para a frente.

O Doutor Silveira virou o papel mostrando a impressão que correspondia, e o nome escrito por baixo fez todos perderem o fôlego. Porque não era o Juvenal, não era quem ninguém esperava, era Constança. A mulher ficou branca como papel. Não, não pode ser. Eu não, nunca. A impressão digital na garrafa é sua, dona Constança. Sem dúvida.

Juvenal virou-se lentamente para a esposa. Você, matou o meu pai? Não, juro, não. Mas a sua voz falhava, as suas mãos tremiam. E nos olhos dela todos viram culpa, medo e segredos. Segredos que estavam prestes a ser revelados. Quisesse ela ou não. Constância estava encurralada, todos os olhos fixos nela.

A evidência irrefutável nas mãos do Dr. Silveira, a sua própria impressão digital na garrafa que matou o coronel Augusto. Ela tentou falar, mas não saiu qualquer som, apenas um soluço engasgado. Constança? A voz de Juvenal era perigosamente baixa. Diga-me que há uma explicação. Diz-me que não que não matou o meu pai.

As lágrimas escorriam livremente agora pelo rosto dela. Eu eu toquei na garrafa. Sim, mas não foi não foi como vocês pensam. Então, como foi? Juvenal explodiu. A sua contenção finalmente se rompendo. Como você explica a sua impressão digital na arma do crime? Porque desci à adega? Ela gritou de volta. Desci antes de ti, antes da ceia.

Silêncio chocado. Por quê? Dr. Silveira aproximou-se. Por que razão desceria a adega? Constância enxugou as lágrimas com as costas da mão, deixando manchas de rímel nas suas bochechas pálidas. Por quê? Porque eu queria verificar algo. Queria ter a certeza de que Juvenal escolheria a garrafa certa.

A garrafa certa para quê? Ela fechou os olhos para impressionar o coronel. Juvenal estava tão nervoso naquela noite, tão tenso. Ele sabia, ambos sabíamos que algo importante ia acontecer. O coronel tinha insinuado sobre um anúncio, sobre o futuro. Então, sabia sobre o testamento? Acusou o Miguel. Não, não sabíamos pormenores.

Só sabíamos que era algo significativo. E Juvenal queria. Ele queria que tudo fosse perfeito. Queria que o pai ficasse orgulhoso. Então desci para garantir que ele pegasse no vinho certo. E pegou? Perguntou o Dr. Mendonça. Peguei na garrafa nas mãos, o porto de 1850. Verifiquei o rótulo, limpei o pó e depois ela hesitou. E então? Insistiu o Dr.

Silveira. E depois ouvi passos. Alguém descendo as escadas. Entrei em pânico. Não queria que o Juvenal soubesse que eu estava a intrometer-me. Então coloquei a garrafa de volta rapidamente e me escondi atrás dos barris. Quem desceu? A pergunta veio de várias vozes ao mesmo tempo. Eu não vi bem. Estava escuro.

Eu estava escondida, mas vi uma silhueta, alguém alto, movendo-se rapidamente. Foi até à prateleira, pegou a mesma garrafa que tinha acabado de tocar. Todo o seu corpo tremia agora. E então essa pessoa fez algo, tirou algo do bolso, um pequeno frasco, abriu a garrafa, ouvia a rolha a ser puxada, entornou algo para dentro, sacudiu a garrafa gentilmente, recolocou a rolha e saiu.

E não disseste nada, o Juvenal estava incrédulo. Viu alguém a colocar algo na garrafa e não disse nada? Eu não sabia o que era. Pensei que fosse, não sei, conhaque para melhorar o sabor, algo assim. Não pensei que fosse veneno. Mas depois que o meu pai morreu, depois que O Dr. Mendonça disse que foi envenenamento, ainda assim ficou calada.

Porque estava com medo. Ela gritou. Porque eu tinha tocado na garrafa. As minhas impressões digitais estavam nela. Se eu contasse, todos pensariam que fui eu, exatamente como estão a pensar agora. O Dr. Silveira estudava-a intensamente. Disse que a pessoa era alta. Mais algum detalhe? Homem ou mulher? Cor do cabelo, roupa? Constância apertou os olhos tentando lembrar-se.

homem, eu Penso, pelos movimentos, pela altura e usava usava algo escuro, preto ou castanho escuro. “Isso não ajuda muito”, disse Alberto. “Todos os homens aqui usam roupas escuras”. “Espere!” Constância abriu os olhos subitamente. Tinha algo mais, um cheiro. Quando a pessoa passou perto de onde estava escondida, senti um cheiro forte, familiar.

Que tipo de cheiro? O Dr. Mendonça inclinou-se para a frente. Tabaco charuto específico. Aquele charuto cubano caro que o coronel costumava fumar. Todos olharam uns para os outros. “Quem fumava charutos cubanos?” “O ​​meu pai fumava ocasionalmente”, disse Juvenal lentamente. “Mas parou há anos desde que a minha mãe morreu.

” “Eu não fumo”, disse Miguel. Nem eu”, acrescentou Alberto. “O o padre Damião fuma,” recordou Cecília. “Vi ele a fumar na varanda ontem. Todos se viraram-se para olhar para o padre, que tinha estado sentado silenciosamente em um canto durante toda a discussão. Ele levantou as mãos defensivamente. Eu fumo cachimbo, e não charutos.

E nem sequer estava aqui na noite da ceia. Cheguei apenas uma hora antes do jantar. Mas você esteve na casa antes, apontou Isadora. Veio visitar o Augusto na semana anterior. Esteve horas fechado com ele na biblioteca. O padre ficou vermelho. Estava a ouvir a sua confissão. É confidencial. Confissão de quê? O Dr.

Silveira estreitou os olhos. Não posso dizer. Segredo de confissão. Um homem está morto, padre, e pode estar a proteger o seu assassino. O padre Damião levantou-se indignado. Eu nunca quebraria o selo da confissão, nem sob ameaça de morte, nem para salvar vidas inocentes, nem assim. A tensão na sala era insuportável.

Foi Benedita quem quebrou o impasse. A outra pessoa que fuma charutos cubanos. Todos se viraram para ela. Quem? Perguntou o Dr. Silveira. Benedita olhou diretamente para Juvenal. O Dr. Mendonça, vi-o a fumar um na varanda depois do enterro. Comentou que era do stock pessoal do coronel, que Augusto tinha dado uma caixa para ele há anos.

O médico ficou pálido. Sim, fumo ocasionalmente. O Augusto deu-me aquela caixa há 5 anos, mas não matei ninguém. Esteve sozinho várias vezes”, disse Miguel, “naite ceia, durante o velório, tem acesso a venenos. É médico. Metade dos médicos tem acesso a arsénio. Utilizamos para vários tratamentos. E foi o primeiro a sugerir envenenamento, acrescentou Alberto, antes mesmo de termos provas concretas.

Como sabia? Porque vi os sintomas? Porque sou um médico competente ou porque aplicou o veneno e sabia exatamente o que procurar. Dr. Mendonça olhou em redor vendo a suspeita crescer em todos os rostos. Vocês estão loucos. Tratei o Augusto durante 30 anos. Porque eu o mataria? Esta, disse o Dr. Silveira calmamente.

É exatamente a questão que precisamos de responder. Porque qualquer um de nós o mataria? Qual era o motivo real? O Doutor Silveira caminhou até ao janela, olhando para os terrenos da quinta. O sol estava a pôr-se, lançando sombras longas. Desde o início que ele começou. Presumi que o motivo fosse a herança. Dinheiro, terra, poder.

É o motivo mais evidente. Ele virou-se. Mas e se não for? E se a herança for apenas parte da história? Do que está a falar? Juvenal franziu o sobrolho. Estou a falar de segredos. Augusto tinha muitos filhos ilegítimos, uma amante. Mas e se houvesse algo mais? Algo que alguém mataria para esconder? Ele olhou para o padre Damião.

Padre, não estou a pedir que quebre o sigilo da confissão, mas posso fazer uma pergunta simples? Augusto confessou algo que se revelou destruiria alguém? O padre hesitou, depois cuidadosamente, posso dizer que Augusto carregava culpas, culpas pesadas sobre coisas feitas no passado, coisas que afetariam pessoas ainda vivas. Que tipo de coisas? Isso seria quebrar o sigilo, doutor. Silveira acenou. Entendo.

Então deixe-me especular. E diz-me se estou quente ou frio. Pode fazer isso sem quebrar o sigilo? O padre pensou, depois concordou relutantemente. Posso reconhecer se está a seguir uma linha de pensamento correta. Bem, Augusto era um homem poderoso. Construiu a sua fortuna de forma, digamos, nem sempre ética.

Correto? O padre permaneceu em silêncio, mas o seu rosto confirmou. Ele fez coisas, talvez ilegais, talvez apenas moralmente questionáveis. E essas coisas poderiam prejudicar alguém se reveladas, mas silêncio confirmador. E essa pessoa continuou o Dr. Silveira. Estava aqui nesta casa na noite da ceia. O Dr. Mendonça suava agora.

Isso é especulação absurda. É, então deixe-me especular mais. Augusto fez o seu testamento 10 dias antes de morrer. Um testamento que reconhecia filhos bastardos, que legitimava uma amante, que dividia a sua fortuna de forma totalmente inesperada. Pegou no testamento da mesa. Mas há algo de estranho nisso.

Augusto era um homem tradicional, conservador. Por que aos 75 anos, de repente decidir revelar todos os seus segredos? Por que não levar para o túmulo? Talvez quisesse fazer a coisa certa, sugeriu Isadora antes de morrer. Talvez, ou talvez alguém o estivesse a forçar. Todos piscaram. Forçando, repetiu Juvenal. Chantagem”, disse o Dr.

Silveira simplesmente, “E se alguém descobrisse os segredos de Augusto e o estivesse chantageando, ameaçando revelar algo terrível a não ser que ele mudasse o testamento?” “Mas quem beneficiaria com isso?”, perguntou a Teresa. Os bastardos disse Juvenal de imediato. Aparecem do nada, de repente estão no testamento. Não interrompeu o Dr.

Silveira. Os sacanas não sabiam que eram bastardos até à leitura do testamento. Lembram-se? Benedita, Miguel, Teresa, todos ficaram chocados. Não foram eles? Então, quem? O Dr. Silveira se virou-se para o Dr. Mendonça. Doutor, há há quanto tempo trata o coronel Augusto? 30 anos. já disse isso. E nesse tempo soube de todos os seus segredos médicos, as suas fraquezas, as suas doenças, as suas indiscrições.

Isto é confidencialidade médico paciente. Pois, mas o Augusto confiava em si, contava coisas e você guardava esses segredos. Até que o Dr. Silveira fez uma pausa dramática, até que descobriu algo, algo grande, algo que poderia destruir não apenas Augusto, mas muitas pessoas e decidiu usar esse conhecimento. Isto é difamação, é? Então porquê? O Dr.

Silveira abriu uma gaveta da secretária, tirando um maço de papéis. Encontrei estas cartas escondidas nos aposentos de Augusto. Cartas suas, doutor, datadas dos últimos seis meses, exigindo dinheiro, ameaçando revelar a verdade sobre 1865 se não fosse pago. O médico ficou lívido. Você como encontrou? Procurei metodicamente porque algo não fazia sentido, porque Augusto mudaria tão drasticamente o seu testamento.

E depois encontrei estas cartas e compreendi. O Dr. Silveira leu em voz alta. Augusto, não pode continuar a esconder o que fez, o que fizemos. Se não me compensar adequadamente pelo meu silêncio, serei obrigado a revelar às autoridades o que aconteceu nesse dia de 1865. E sabe o que isso significaria para si, à sua família, a todos nós.

Silêncio mortal. O que aconteceu em 1865? Perguntou a Isadora. A sua voz apenas um sussurro. O Dr. Mendonça desabou numa cadeira. Você não compreende. Nenhum de vocês entendem. Não foi, não foi apenas dinheiro. Então o que era? Insistiu o Dr. Silveira. O médico passou as mãos pelo rosto.

Era justiça ou vingança, dependendo de como o vê. Explique. O Dr. Mendonça respirou fundo. Em 1865, Eu era um jovem médico recém-formado, a trabalhar nesta região. E Augusto. Augusto era um homem de 40 anos, ambicioso, implacável, querendo expandir as suas terras. Ele olhou em redor. Havia um lavrador vizinho de Augusto, homem bom, família grande, mas a sua quinta ficava no caminho da expansão que Augusto planeava. Augusto ofereceu-se para comprar.

O homem recusou. A sua família vivia lá há gerações. E Juvenal estava pálido. E Augusto não aceitava um não como resposta. Então criou um plano, chamou-me, pediu-me para fazer algo impensável. As lágrimas escorriam pelo rosto do velho médico. Agora o lavrador tinha um filho doente, muito doente, febre. O Augusto pediu-me para para tratar o menino, mas não para o curar, para garantir que morria. Gaspes pela sala.

E fez isso? Cecília estava horrorizada. Eu era jovem, desesperado. Augusto pagou-me uma fortuna e eu, Deus perdoe-me. Eu dei ao menino algo que piorou a sua condição em vez de melhorar. Morreu em três dias. Assassino! Sussurrou a Benedita. O agricultor ficou devastado. Sua esposa enlouqueceu de dor.

Dentro de seis meses, venderam a quinta a Augusto por uma fração do valor e mudaram-se. Dizem que a esposa se matou no ano seguinte. O agricultor bebeu até à morte do anos depois. O Dr. Mendonça enterrou o rosto nas mãos. Carrego essa culpa há 44 anos. 44 anos. E recentemente, recentemente comecei a ter pesadelos, a ver o rosto daquele menino e não consegui mais, não consegui mais carregar isso sozinho.

Então você chantageou o Augusto, disse o doutor Silveira, não por dinheiro, por pencia Exigi-lhe que reconhecesse os seus pecados, que dividisse a sua fortuna malganha com aqueles que ele tinha prejudicado ao longo da vida, os seus filhos bastardos que negou. a mulher que amou, mas não podia casar. E ele concordou relutantemente.

Fez o Novo Testamento, mas estava amargurado, zangado. E então, O Dr. Mendonça levantou os olhos vermelhos e inchados. E então percebi, se ele morresse antes de assinar oficialmente, antes de o testamento ser válido, eu poderia garantir que os sacanas nunca não recebessem nada, que toda a fortuna fosse para Juvenal, que pelo menos não sabia dos pecados do pai.

Então você o matou. Juvenal sussurrou. Matou o meu pai. Eu tentei, Deus me perdoe. Eu tentei. Coloquei o arsénio na garrafa, esperei ele morrer. Mas depois parou confuso. Mas depois o testamento foi lido de qualquer forma. Os sacanas receberam as suas partes como se como se Augusto tivesse previsto, como se o Dr.

Silveira sorriu tristemente, como se Augusto tivesse assinado o testamento dias antes, oficialmente em cartório, tornando-o irrevogável. Mostrou outro documento. Augusto não era tolo, doutor. Ele sabia que você poderia tentar algo. Assim, assinou o testamento oficialmente 10 dias antes da ceia, com testemunhas, registado, legal e irrevogável.

O Dr. Mendonça começou a rir, uma gargalhada histérica, destroçada. Então, matei um homem por nada, por absolutamente nada. Não, exatamente por nada”, corrigiu o Dr. Silveira. “Matou um homem por orgulho, por culpa, por uma ilusão de que podia controlar o passado, mas havia ainda uma peça em falta.” “E Joana?”, perguntou Isadora, “por matar a criada?” O Dr.

Mendonça olhou para cima. “Joana, eu não matei a Joana, mas ela sabia, sabia quem tinha descido a adega. Se ela sabia, não fui eu que a matei para a silenciar. Eu já estava já estava resignado. Depois que o testamento foi lido, percebi que tinha falhado, que tinha morto Augusto por nada. Estava à espera apenas que me prendessem.

Então, quem matou Joana? O Miguel olhou para o redor e foi aí que Constança começou a chorar de novo. Mas agora eram lágrimas diferentes, lágrimas de alívio. “Eu sei quem matou a Joana”, disse baixinho. Todos olharam para ela. “Como sabe?”, perguntou Juvenal. “Por quê?” “Porque eu também vi. Esta manhã, cedo, antes de todos acordarem, desci para ir buscar água e vi alguém na cozinha mexendo no açucareiro.

Quem? A pergunta veio de várias vozes. Constância olhou diretamente para o seu marido. Você, Juvenal, eras tu? O silêncio que se seguiu era absoluto. Juvenal ficou muito quieto, muito imóvel. Constança, o que está a dizer? Estou a dizer que o vi a colocar algo no açucareiro, algo de um frasco pequeno, o mesmo tipo de frasco que o Dr.

Mendonça descreveu. E quando vi a Joana morrer, quando percebi que era o açúcar envenenado, soube que tinha sido você. Porquê? A voz de Cecília estava entrecortada. Por que matarias a Joana, pai? Juvenal não respondeu imediatamente, depois começou lentamente a rir. Por quê? disse finalmente. Aquela idiota viu demais.

Viu coisas que podiam arruinar tudo. Que coisas? O Dr. Silveira aproximou-se. Ela viu-me na adega, não na noite da ceia, antes, dois dias antes, quando desci para preparar outra garrafa por garantia, caso o plano do médico não funcionasse. Mas Gaspes, sabia? A Isadora percebeu. Sabia que o Dr. Mendonça ia tentar matar Augusto.

Claro que sabia. Acham que um médico velho pode esconder as suas intenções de alguém que presta atenção? Vi as cartas que ele mandava. Interceptei algumas antes que chegassem ao meu pai. Li sobre 1865 sobre a chantagem. Juvenal começou a andar pela sala e percebi, percebi que isto era perfeito. Se o médico matasse o meu pai, eu herdaria tudo.

E se ele falhasse? Bem, eu tinha o meu próprio plano de backup. Você envenenou duas garrafas? Alberto estava horrorizado. Três, na verdade. Queria ter a certeza, mas o médico foi mais rápido. Utilizou a garrafa que eu ia utilizar na ceia. Assim, a minha preparação foi redundante e a Joana viu-o a preparar as outras garrafas, viu e ia contar.

Então, tive que silenciá-la. O açúcar era perfeito. Qualquer um podia ter envenenado. Impossível provar que fui eu. Ele olhou em redor, sorrindo. Exceto que a minha esposa traidora me viu. Constância recuou. Juvenal, está a assustar? assustando. Eu estou a assustar. Ele explodiu. Traiu-me na frente de todos depois de tudo o que fiz, depois de matar para proteger a nossa posição.

A nossa posição? Constância gritou de volta. Matou o seu próprio pai e uma empregada inocente por dinheiro, por nossa família, pelo nosso futuro, por Ele parou. apercebeu-se do que tinha dito. Percebeu que tinha confessado à frente de todos. O Dr. Silveira fechou o seu caderno calmamente.

Bem, isso esclarece tudo. O Dr. Mendonça envenenou a primeira garrafa. Juvenal preparou outras como backup. Augusto morreu pelo veneno do médico. Juvenal matou Joana para proteger o seu segredo. Ele olhou para os dois homens. Ambos são culpados. Ambos serão entregues às autoridades. Não. Juvenal puxou uma faca do cinto. Não vou para a prisão.

Não vou ser enforcado como um criminoso comum. Ele agarrou Cecília, que estava mais próxima, puxando-a contra si e colocando- a faca na garganta. Pai, Alberto gritou. Juvenal, não. Constância estendeu as mãos. Todos fiquem onde estão. Juvenal recuou em direção à porta, arrastando Cecília. Vou sair, vou levar um cavalo e ninguém me vai seguir ou degolo-a. Vovô.

A Cecília chorava. Por favor, cale-se. Mas depois algo aconteceu e Zadora se moveu. Rápida, como uma cobra, apanhou o pesado castiçal de bronze da mesa e o arremessou. Acertou o Juvenal na têmpora. Cambaleou, a faca caindo de as suas mãos. Cecília libertou-se correndo para os braços de Alberto e Juvenal caiu de joelhos.

O Miguel e o António correram, segurando-o antes que pudesse se recuperar. Estava acabado. Dr. Silveira olhou pela janela. Vejo cavaleiros se aproximando. Deve ser a polícia que mandei chamar esta manhã. Chegarão antes que eu esperava. Juvenal olhou para cima derrotado. Como não mandou chamar ninguém? Enviei sim ontem à noite antes de examinar a adega, porque sabia que quem quer que fosse o culpado tentaria algo desesperado quando a evidência fosse revelada. Ele sorriu tristemente.

Estava certo. A polícia chegou. Dois delegados e quatro soldados. O Dr. Mendonça e Juvenal foram detidos. Ambos confessos, ambos destruídos, um por culpa antiga, outro por ganância nova. E entre eles tinham morto duas pessoas e destruído inúmeras vidas. O julgamento durou 3 meses. Dr. Mendonça foi condenado a 20 anos de prisão.

Sua idade avançada e circunstâncias atenuantes, a culpa que carregava foram consideradas. Juvenal foi condenado à morte por enforcamento. A execução aconteceu numa manhã fria de junho. Constância estava lá, não porque queria, mas porque sentia que devia. Afinal, tinha sido casada com aquele homem durante 25 anos e nunca realmente o conheceu.

Na quinta São Sebastião, as coisas mudaram. Isadora assumiu a gestão, como o testamento determinava. Mas ela não governou sozinha. Os sete herdeiros, agora seis com Juvenal morto, reuniram-se. Constança renunciou à sua parte da herança de Juvenal a favor dos filhos. Alberto usou o seu dinheiro para abrir um escritório de advogados que oferecia serviços gratuitos aos pobres.

Cecília abriu uma escola para raparigas. Miguel expandiu os seus negócios, mas também financiou hospitais. A Teresa melhorou a sua quinta e criou uma cooperativa para pequenos agricultores. Benedita, Benedita foi a maior surpresa. Com a sua parte da herança, comprou terras, contratou ex-escravos, pagou salários justos.

E quando as pessoas da região murmuravam uma negra, dona de terras, ela sorria e dizia: “O meu pai ensinou-me que o que importa não é a cor da pele, é o carácter”. Augusto nunca lhe tinha dito isso em vida, mas através da sua morte, através do testamento, através do reconhecimento final, tinha dito: “Numa tarde de domingo, se meses após a morte de Augusto, todos os herdeiros se reuniram na capela da quinta, não para velório, para a celebração.

O Padre Damião, que tinha ficado, apesar de tudo, conduziu uma missa especial. Augusto Tavares de Almeida foi um homem falho”, disse o padre no seu sermão. Cometeu erros, pecados graves, mas no final tentou fazer o que estava certo, tentou corrigir o que pôde. Olhou para os herdeiros reuniram e deixou um legado, não só de riqueza, mas de segundas oportunidades, de redenção, de verdade.

Depois da missa, Isadora levou flores ao túmulo de Augusto. A Benedita foi com ela. As duas mulheres ficaram lado a lado, olhando para o lápide simples de mármore. “Achas?”, perguntou Benedita suavemente, “que ele está em paz?” Isadora pensou: “Acho que fez o que pôde no final, e isso tem que contar a alguma coisa.

” Elas ficaram em silêncio por um momento. Depois, Benedita colocou a mão sobre o barriga. Estava grávida de 3 meses. O pai era o Miguel. Eles tinham-se aproximado durante os meses turbulentos, tinham-se apoiado, tinham-se apaixonado e carregava agora uma nova geração. Uma geração que nasceria livre, reconhecida, amada. Obrigada, pai.

Benedita sussurrou para a Lápide. por finalmente me dar um nome, uma família, um futuro. O vento soprou suavemente por entre as árvores e por um momento, apenas um momento, Benedita jurou ter sentido algo, como uma mão no seu ombro, como uma voz no vento, como um pai, dizendo finalmente a Deus e desejando boa sorte à filha que amou em segredo e que agora podia amar o mundo inteiro abertamente, orgulhosamente, livremente.