Em novembro de 1999, trabalhei num enterro simples no cemitério de São Bento, no interior de Minas Gerais, e saí de lá a pensar que tinha sido apenas mais uma tarde pesada de serviço. Só muitos anos depois, descobri que nesse dia um morto tinha deixado de descansar por causa de uma coisa pequena que alguém levou escondida no bolso.
Meu nome é António Lacerda. Hoje tenho 68 anos. Na altura desta história, eu tinha 41 e trabalhava como coveiro há quase duas décadas na cidade de Santa Rita do Sapucaí, ali no sul de Minas. Não era uma profissão que eu escolhia por gosto. Foi o que apareceu. O meu pai tinha sido zelador de cemitério antes de mim e quando ele adoeceu, eu comecei a ajudar.
No início, tinha medo, depois respeito. Com o tempo, aprendi que cemitério não é lugar de terror, como muita gente pensa, é um lugar de silêncio. E o silêncio, quando é respeitado, não incomoda ninguém. O problema começa quando alguém entra ali sem respeito. Naquele tempo, eu tinha um ajudante chamado Damião.
Era uns 15 anos mais novo do que eu. Devia ter 26 ou 27 anos. Era forte, rápido no serviço, mas tinha língua solta e pouco juízo. Não era mau sujeito. Pelo menos não via maldade nele, mas gostava de troçar do que não devia. Quando passava por um túmulo antigo, lia nome em voz alta e fazia um comentário. Quando via a flor murcha, dizia que nem morto queria aquilo.
Quando alguém chorava demais num enterro, virava o rosto e murmurava alguma piada rasteira. Eu chamava a atenção. Damião, aqui não é um tasco. Ele ria. O senhor leva tudo a sério demais, o senhor António. Eu respondia sempre a mesma coisa. Com mortos e com dores dos outros, a gente leva mesmo a sério. Ficava quieto por alguns minutos, depois esquecia-se.
O cemitério de São Bento era antigo. Tinha pesado portão de ferro, daqueles que gemem quando abre. Logo à entrada havia uma alameda de ciprestes, uma capelinha branca com tinta descascada [música] e do lado direito os túmulos mais velhos com cruzes tortas. e nomes quase apagados. Nas traseiras ficava a parte mais simples, onde a terra era mais vermelha e as covas eram abertas diretamente no chão.
Eu chegava cedo, conferia ferramentas, pá, enchada, carrinho, cordas, tábua, balde. Via se tinha uma vela caída nos corredores, se cão tinha entrado durante a noite, se algum vaso se tinha partido com chuva. Era serviço bruto, mas também era serviço de cuidados. Naquela semana de novembro, a chuva tinha dado tréguas.
O céu estava baixo, cinzento, e o ar tinha aquele cheiro de terra húmida que sobe depois de vários dias de água. O enterro marcado para aquela tarde era de um homem chamado Geraldo Matias. Eu lembro-me do nome porque o caso ficou-me na cabeça. Geraldo tinha sido relojoeiro. Não deses de grande loja. Tinha uma oficininha perto da estação rodoviária, onde reparava relógio de pulso, despertador antigo, relógio de parede, essas coisas.
Muita gente da cidade o conhecia. Morreu velho, com mais de 70 anos depois de uma doença cumprida. Pelo que ouvi no velório, era um homem quieto. Vivia sozinho desde que a esposa tinha partido. Não teve filhos. Quem acompanhou o funeral foi uma sobrinha, dois vizinhos [música] e meia dúzia de conhecidos.
Foi um pequeno enterro daqueles em que a tristeza parece até mais baixa, mas não menos pesada. A sua sobrinha, a dona Célia, segurava um lenço dobrado nas mãos. Não chorava alto, apenas olhava para o caixão como quem estava a tentar aceitar uma coisa que já sabia há muito tempo, mas ainda assim doía. O Damião ajudou-me com as cordas.
O sacerdote fez uma curta oração. O vento balançava as folhas secas no chão. Quando começamos a baixar o caixão, uma coisa me chamou a atenção. A Dona Célia deu um passo em frente, levou a mão até à tampa e falou quase sem voz. O senhor vai com ele, tio. Como prometeu, não percebi bem, nem era assunto meu.
Depois o caixão desceu, a terra cobriu. A família ficou mais alguns minutos, colocou flores, acendeu duas velas e foi-se embora devagar. Quando todos saíram, eu e o Damião acabámos de ajeitar a cova. Colocamos a cruz provisória, limpamos a terra do envolvente e recolhemos as ferramentas. Era fim de tarde. O céu já escurecia cedo porque a chuva ameaçava voltar.
Eu fui até a administração assinar o livro de serviço. Damião ficou ao fundo dizendo que ia guardar o carrinho. Foi aí que começou a mudança. No regresso para o depósito, encontrei o Damião parado perto da sepultura de Geraldo. Estava imóvel, olhando para o chão. Não parecia assustado, parecia demasiado concentrado.
“Que foi?”, perguntei. Virou-se rápido, como se eu tivesse apanhado ele a fazer coisa errada. Nada, seu António. Só estava a ver se ficava bem nivelado. Achei estranho. Damião nunca se importou se cova ficava bonita ou feia. Para ele, serviço terminado era serviço terminado. Mas não disse nada.
Nessa noite, antes de fechar o portão, aconteceu o primeiro sinal. Eu estava a apagar a luz da capela quando ouvi um barulho baixo vindo dos fundos. Era um som seco, repetido, como pequena batida em madeira. Tic. Depois, silêncio. Tic. Parei no meio do corredor. Tic. Pensei que fosse goteira a cair em algum balde, mas não havia lá água. Chamei o Damião.
Está ouvindo? Ele ficou duro. O quê? Esse barulho? Ele abanou a cabeça. Não estou a ouvir nada. Mas vi que ele ouviu porque o rosto dele perdeu a cor. O som parou. Fechámos tudo e fomos embora. No dia seguinte, Damião chegou atrasado. Cheirava a pinga. Não estava bêbado de cair, mas os olhos estavam vermelhos e falava embolado.
Isto é maneira de vir trabalhar? perguntei. Passou a mão no rosto. Dormi mal, senhor António. Só isso. Mandei ele lavar a cara e pegar as ferramentas. Durante a manhã, ele deitou abaixo o Mapá, errou a medida de uma cova e quase brigou com o jardineiro por coisa pequena. Estava diferente. Antes era debochado, parecia agora nervoso.
A cada som, olhava para trás. Quando o vento mexia nos vasos de plástico, ele virava-se como se alguém tivesse chamado. Perto do meio-dia, eu o encontrei-o sentado atrás da capela, com as mãos a tremer. Damião, o que se passa? Ele deu uma gargalhada seca. Nada, só estou cansado. Cansado de quê? Tem 20 e poucos anos.
Olhou-me por um instante. Parecia que ia dizer alguma coisa. depois desistiu. O senhor não ia acreditar naquele momento. Pensei em dívida, mulher, briga de família, bebida, coisa de vivos. Nunca imaginei que o problema tivesse começado ali dentro, debaixo da terra. Os dias passaram e os sinais foram aumentando.
Na terceira noite, depois do enterro de Geraldo, o vigia do cemitério, o seu Moassir, veio procurar-me na administração. [música] Era um homem sério daqueles que não gostavam de conversa fiada. António, há alguém a entrar aqui de madrugada. Como assim? Houvi passo perto da quadra nova. Fui olhar e não vi ninguém, mas tinha pegada na terra. Fomos juntos até aos fundos.
A terra perto da campa de Geraldo estava marcada. Não eram pegadas fundas, eram leves, como se alguém tivesse andado devagar à volta da cova. “Pode ter sido cão”, disse Damião, que tinha vindo atrás. Moacir apontou a lanterna. Cão não usa sapato. Damião ficou quieto. As marcas davam a volta para a cova e paravam na cabeceira.
Ali, bem perto da cruz provisória, havia um círculo desenhado na terra. Não parecia feito com o dedo, parecia feito com a ponta de algum objeto fino. Baixei-me para ver. Dentro do círculo, alguém tinha riscado dois traços pequenos, como ponteiros de relógio. Um apontava para cima, o outro para o lado. Moacir fez o sinal da cruz.
Isto não estava aqui ontem. Damião virou de costas e saiu a andar. Besteira de menino murmurou. Mas não parecia acreditar no que dizia. A partir dessa semana, Damião começou a beber de verdade. Chegava com hálito forte, roupa amarrotada e barba por fazer. Por vezes, no meio do serviço sumia. Encontrava-o atrás do depósito, sentado no chão, olhando para o próprio pulso.
O estranho é que não usava relógio. Um dia perguntei: “Porque é que fica olhando para o braço?” Puxou a manga da camisa. Costume. Costume de quê? Ele irritou-se. O senhor agora vai reparar até que ponto eu olho? Não respondi, mas comecei a observar. Evitava passar perto da sepultura de Geraldo. Quando precisava de ir aos fundos, dava volta por outro corredor.
Se algum visitante perguntava onde ficava a quadra nova, apontava de longe e dizia para procurar outro funcionário. O homem devasso tinha desaparecido. No seu lugar estava alguém assustado, sujo de culpa e tentando esconder-se dentro da bebida. Na segunda semana surgiu o sinal mais forte. Estava uma tarde abafada. Eu estava a sachar perto do muro lateral quando ouvi o Damião gritar.
Não foi um pequeno grito de susto, foi grito de homem vendo coisa que não queria ver. Corri até ao depósito. Encontrei-o caído, sentado, encostado numa prateleira de ferramentas. O rosto estava molhado de suor, os olhos fixos à porta. Ele estava ali, disse quem? Ele apontou com o queixo. O velho.
Que velho? Damião fechou os olhos. O relojoeiro. Senti um frio subir pelas costas, mas Contive a voz. Geraldo, não respondeu. Viu alguém parecido com ele? Não era parecido, era ele. Olhei para a porta, não havia ninguém. Do lado de fora, o corredor dos túmulos estava vazio. Só uma coroa velha balançava no vento.
Damião, andaste bebendo de novo? Começou a chorar baixinho, com raiva de estar a chorar. Eu sei o que o Sr. está a pensar. Toda a gente pensa que eu estou a ficar maluco, que é pinga. Mas eu vi, baixei-me perto dele. O que ele fez? Damião levou as mãos aos ouvidos. Ele apenas ficou parado, a olhar para mim e eu ouvi aquele barulho.
Que barulho? Ele sussurrou. Tic tac. Eu não contei para ninguém o que ele disse. No cemitério, a história cresce depressa. Um diz que viu vulto, outro diz que ouviu voz. Logo há gente inventando luz em túmulo, mão a sair da terra, coisa que nunca aconteceu. Eu não gostava, mas também não consegui ignorar. Nessa mesma noite, antes de fechar, Fui sozinho até à campa do Geraldo.
A cruz provisória ainda lá estava. As flores já estavam murchas. Uma vela tinha derretido toda de lado, como se o vento tivesse empurrado a chama, embora o vidro estivesse intacto. Fiquei parado alguns minutos. Seu Geraldo, falei baixo, sentindo-me meio tolo. Se há alguma coisa errada, que Deus permitir que seja corrigida sem sofrimento.
O cemitério respondeu com silêncio. Quando dei meia volta, ouvi atrás de mim. Tic, parei. Tic. Não vinha de lado nenhum e vinha de todos ao mesmo tempo. Tic. Olhei para a cova. Nada se mexia. O céu estava sem vento. Mesmo assim, senti como se alguém respirasse perto do meu ouvido. Saí dali sem correr porque num cemitério nunca gostei de correr, mas confesso que fui embora mais depressa do que o habitual.
As semanas tornaram-se meses. Damião piorou. A cidade começou a comentar. Diziam que tinha sido visto a falar sozinho perto da praça. Diziam que dormia em banco de bar. Diziam que tinha brigado com a própria irmã porque acordou de madrugada a gritar que havia um homem parado no canto do quarto. Uma vez ele chegou ao trabalho com um pequeno corte na sobrancelha.
Disse que caiu. Eu não perguntei de onde, só o mandei ir para casa. Ele obedeceu-me, mas antes de sair segurou-me o braço com força. Senhor António, o senhor acredita que morto pode cobrar uma coisa? A pergunta veio tão direta que demorei a responder. Acredito que a consciência cobra e acredito que Deus permite que certos sinais quando uma coisa precisa de ser posta no lugar.
Ele engoliu em seco. E se a pessoa não souber pôr no lugar, então começa por contar a verdade. Soltou-me o braço na hora. Verdade é coisa perigosa. Mentira também é. Ele foi-se embora sem dizer mais nada. Depois disso, faltou três dias. Quando voltou, parecia 10 anos mais velho, magro, rosto fundo, mão trémula.
O administrador queria mandar embora, mas pedi mais uma oportunidade. Não sei porquê. Talvez pena. Talvez porque Sentia que havia ali algo que não era só vício. Nesses dias, o cemitério também parecia diferente. Não era coisa que se explicasse facilmente. Quem trabalha num lugar assim conhece o peso normal do silêncio. Mas aquele silêncio tinha ficado vigiado, como se alguém esperasse uma decisão.
As velas no túmulo de Geraldo apagavam-se mesmo em dia sem vento. Os vasos ao redor apareciam virados. Uma vez encontrei a terra da cabeceira afundada em forma de círculo perfeito. Outra vez a sua sobrinha, a dona Célia, veio visitar e chamou-me. Senhor António, o senhor sabe quem mexeu aqui? Mexeu em quê? Ela apontou para a cruz.
Alguém tinha pendurado nela um pedaço de cordel castanho amarrado em volta da madeira, como se fosse uma pulseira. Isso era do meu tio?”, perguntei. Ela olhou com estranheza. Não, mas usava algo semelhante para amarrar peças pequenas na oficina. Dizia que coisa pequenina, quando cai vira tristeza. A frase incomodou-me.
Falava muito de relógio. Ela esboçou um meio sorriso triste. Era a vida dele. Dizia que o relógio guarda mais recordação do que fotografia. Eu não sabia ainda o quanto aquela frase importava. Nessa noite, Damião não se foi embora no horário. Fui à procura e encontrei-o na capela, sentado no último banco. A pequena igreja estava escura, iluminada apenas por uma lâmpada fraca perto do altar.
“Vamos fechar?”, disse eu. Ele não se mexeu. “O senhor já ouviu um relógio dentro da cabeça?” “Fiquei parado à entrada. Não, ouço. Ele apertava as mãos uma na outra de dia, de noite, quando eu bebo, quando durmo, às vezes para aí eu acho que já passou, mas depois volta mais forte. Tic tac, tic tac, tic tac. Precisa de ajuda, Damião.
preciso que ele pare de olhar para mim. Quem? Ele levantou o rosto. O homem de fato cinzento. Geraldo tinha sido enterrado de fato cinzento. Eu lembrava-me bem. Senti a minha boca secar. Viu isso no enterro? Não me lembro de ter reparado. Então, como sabe? Ele não [música] respondeu.
Esse foi o primeiro pormenor que considerei impossível. Damião era distraído, falava durante serviço, olhava pouco para o morto. Mesmo assim, descreveu a roupa exata, mas faltava ainda a verdade. O ano acabou, veio 2000, depois 2001. Damião saiu do cemitério por uns momentos, voltou, saiu outra vez. Nunca durava. Arranjava serviço de servente, largava, trabalhava em obra, lutava, entregava compra, desaparecia.
A bebida tomou conta dele. Eu via de longe pela cidade e o meu peito apertava. Não era só pena, era a sensação de uma história aberta. Em 2003, ele me procurou pela primeira vez fora do cemitério. Era uma sexta-feira de tarde. Eu estava em casa a arranjar a dobradiça do portão, quando apareceu ao fundo da rua.
Vinha devagar com um saco de pano na mão. Estava demasiado magro. Roupa limpa, mas velha, olhos encovados. Não parecia embriagado naquele dia. Posso falar com o senhor? Mandei-o entrar. A minha esposa colocou café, mas ele não tocou. Ficou a olhar para a sacola em cima do colo. Senhor António, eu não aguento mais.
Sentei-me de frente para ele. Não aguenta o quê? Ele respirou fundo. O barulho, os vultos, o velho no canto do quarto. Toda a gente acha que eu fiquei mal da cabeça por causa da pinga, mas a pinga veio depois. Comecei a beber para tentar dormir. Não interrompi. Ele continuou. No início, aparecia apenas no cemitério.
Depois começou a aparecer na rua, depois em casa. Às vezes via-o parado à porta do quarto. Às vezes só via a sombra passando na parede. O pior era o som. Não importava onde eu estivesse. Era como se tivesse um relógio colado ao meu ouvido. Abriu a sacola com mãos tremendo, mas antes de mostrar qualquer coisa, parou.
Se eu lhe contar, o senhor vai odiar-me. Talvez fique desapontado. Odiar é outra coisa. Ele baixou a cabeça naquele enterro do relojoeiro. Eu fiz uma coisa, o meu coração bateu mais pesado. Eu não disse o nome de Geraldo. Esperei. Damião meteu a mão no saco e tirou um embrulho de pano. O tecido era velho, amarelado.
Colocou-o em cima da mesa e abriu devagar. No interior havia um relógio de bolso. Era bonito, mesmo gasto pelo tempo. Prateado, com tampa riscada e uma corrente curta. O vidro tinha uma fissura fina perto do número 12. Os ponteiros estavam parados. Damião começou a chorar sem ruído. Tirei-o do caixão, fiquei imóvel.
De quem? Olhou para mim como se a resposta fosse óbvia e terrível do seu Geraldo. A sala pareceu mais pequena. O café arrefeceu na chávena. Lá fora, um cão ladrou longe. Damião contou tudo. Depois de o enterro terminar, quando eu Fui à administração, voltou até à cova antes de cobrirmos completamente a parte final.
disse que tinha visto alguma coisa brilhando junto ao corpo, perto da mão do morto, enquanto baixávamos o caixão, um relógio antigo daqueles de bolso. Ele sabia que o Geraldo era relojoeiro, sabia que aquilo devia valer algum dinheiro e numa mistura de cobiça, ignorância e falta de respeito, aproveitou o momento sozinho, abriu o caixão o suficiente para meter a mão e tirou o objeto.
não descreveu mais do que isso. Nem eu quis ouvir pormenores. Bastava. Na hora eu pensei que ninguém ia saber, disse ele. Era apenas um relógio. O homem já tinha morrido. Eu pensei que sim. Juro por Deus que pensei assim. Olhei para o relógio e depois depois ele começou. Ele quem? O morto. Damião disse que na primeira noite o relógio funcionou sozinho.
Ele tinha colocado o objeto dentro de uma gaveta. De madrugada acordou com o tictac alto, como se estivesse ao lado do travesseiro. Quando abriu a gaveta, o relógio estava parado, mas o som continuava. No segundo dia, viu um homem de fato cinzento parado no beco atrás da casa. No terceiro, ouviu alguém a dizer o nome dele perto do ouvido.
Na semana seguinte, começou a ver vultos no cemitério. O homem não falava, só olhava. E porque não devolveu antes? Perguntei. Ele tapou o rosto. Vergonha, medo. E depois achei que já era tarde demais. Para fazer a coisa certa, tarde demais é quando a gente morre. Ele chorou mais forte. Fiquei zangado. Não vou mentir.
Aquele homem tinha violado a confiança dos mortos, da família, do cemitério e de mim. Mas olhando para ele, vi também alguém destruído pelo próprio erro. Peguei no relógio com cuidado. Era frio, frio demasiado para uma tarde quente. Quando virei a peça, vi uma gravação na tampa de trás. As letras estavam gastas, mas ainda dava para ler.
Para Geraldo, enquanto bater, espero. Amélia. Amélia era o nome da sua mulher. Eu lembrava-se da lápide dela, alguns túmulos à esquerda. Na altura entendia a frase de dona Célia no funeral. O senhor vai com ele, tio? Como prometeu. Aquele relógio não era uma jóia, era promessa. “Vamos devolver.” Falei. Damião levantou o rosto assustado.
Hoje, chamei agora a minha esposa, expliquei apenas o necessário e saí com Damião. Ele tremia tanto que mal conseguiu entrar no carro. No caminho até ao cemitério, não disse uma palavra. Era fim de tarde quando chegámos. O céu estava fechado, tal como no dia do enterro. O portão de ferro rangeu como sempre. Mas naquele dia o som pareceu mais comprido.
Fomos diretamente à administração. Eu ainda lá trabalhava e tinha chave. Peguei numa pequena pá, numa lanterna e uma vela. Não pretendia abrir sepultura inteira. Eu sabia exatamente onde poderíamos colocar o relógio sem profanar nada, junto à base da cruz definitiva, numa pequena abertura lateral da Terra, como quem devolve uma lembrança ao lugar de respeito.
Mas antes parei junto ao túmulo de Amélia. A lápide dela era simples, nome completo, data de nascimento, data de falecimento e uma curta frase: “O amor também espera em silêncio.” Mostrei ao Damião. Era dela. Apertou o embrulho contra o peito. Eu não sabia. Não precisava de saber. Bastava não pegar. [música] Ele não respondeu.
Seguimos até a sepultura de Geraldo. A cruz provisória já tinha sido substituída por uma lápide baixa com uma pequena peça de metal em forma de engrenagem no canto. A Dona Célia mandou fazer assim porque ele consertava relógios. Quando chegamos perto, o ar mudou. Não foi vento, não foi frio comum.
Foi como se o cemitério inteiro sustivesse a respiração. Damião começou a sentir-se mal. Ele está aqui. Eu Olhei em redor, não vi ninguém, mas ouvi. Tic. Damião fechou os olhos. Tic. A lanterna piscou, mesmo ainda havendo luz no céu. Tic. Acendi a vela e coloquei sobre a lápide. O Seu Geraldo, falei baixo. Se o que foi tirado era seu, está a ser devolvido.
Que Deus receba a sua paz e perdoe a ignorância de quem errou. Damião caiu de joelhos. “Perdoa-me”, disse ele com a voz quebrada. “Eu fui um cobarde. Levei o que não era meu. Eu mexi com aquilo que o Senhor levou por amor. Me perdoa?” Abri com a pá um pequeno espaço na terra, mesmo junto à base da lápide. Damião desembrulhou o relógio.
Naquele momento, os ponteiros mexeram-se. Eu vi. Não digo isto para convencer ninguém. Não ganho nada com isso, mas vi. Os dois ponteiros que estavam parados há anos tremeram um pouco. Depois se alinharam nos números. Marcavam exatamente 5:20. Damião soluçou. Foi a altura em que ele morreu. Eu olhei para ele. Como sabe? Eu não sabia.
Dias depois confirmei com a dona Célia. Geraldo tinha partido às 17h20. Esse foi o pormenor que encerrou qualquer dúvida dentro de mim. Colocamos o relógio na terra. Cobri devagar. Damião ajudou com as próprias mãos, chorando como uma criança, mas sem fazer escândalo. Quando terminei, tirou o boné e ficou de cabeça baixa.
A vela, que antes tremia sem vento, firmou a chama. O tic-tac parou. Não foi diminuindo, não foi-se afastando, parou de uma vez e com ele parou também aquele peso no ar. O cemitério voltou a ser só cemitério, triste, silencioso, mas limpo. O corredor pareceu mais claro. O cheiro de terra molhada ficou mais leve. Até os pássaros que estavam quietos começaram a cantar nos ciprestes.
Então eu vi. Não foi uma aparição de filme. Não teve luz, nem grito, nem sombra atravessando o túmulo. Foi simples. Perto da lápide de Amélia, uns metros mais à frente, havia um homem parado. Fato cinzento, corpo magro, chapéu nas mãos. Ele olhava para a nossa direção. Eu pisquei. Ele já não estava lá. O Damião também viu porque sussurrou.
Ele foi-se embora. Nessa noite, fechámos o cemitério sem dizer quase nada. No dia seguinte, Damião apareceu cedo, barbeado, roupa lavada, olhos inchados, entrou na administração e colocou a chave do armazém em cima da minha secretária. Vim pedir a demissão. Não precisa de decidir isso hoje. Preciso sim.
Vai fazer o quê? Ele olhou para o portão, para a capela, para os corredores de túmulos. Não sei. Mas aqui já não posso trabalhar. Eu entrei neste lugar sem respeito. Se ficar, vou lembrar-me de todo o dia do homem que fui. Fiquei alguns segundos calado. Talvez lembrar ajude a não voltar a ser. Ele abanou a cabeça. Para mim, o seu António, o melhor pedido de perdão é ir embora. sem mexer em mais nada.
Não discuti. Ele apertou-me a mão. A mão dele ainda tremia, mais menos. O senhor foi a única pessoa que não me chamou-lhe louco, porque eu sabia que tinha alguma coisa antes da loucura. Ele chorou um pouco. O Depois saiu pelo portão principal. Foi a última vez que vi o Damião. Anos depois, ouvi dizer que ele tinha ido para outra cidade.
Trabalhou numa quinta, depois em oficina. Alguém disse que deixou de beber, alguém disse que morreu. Nunca confirmei. Há gente que desaparece porque quer começar de novo. E há gente que desaparece porque não aguenta mais ser lembrada do próprio erro. A Dona Célia continuou a visitar o túmulo de Geraldo durante alguns anos. Um dia encontrei-a a acender vela entre a sua sepultura e a de Amélia.
Ela disse-me: “Engraçado, senhor António. Depois de um tempo, este lugar ficou diferente. Diferente como? Antes vim aqui e senti uma tristeza apertada. Agora parece só saudade. Eu não contei nada. Não era meu direito abrir a vergonha de Damião. Só respondi: “A saudade é mais leve quando tudo está no lugar.” Ela concordou com a cabeça e deixou uma flor branca sobre a lápide.
Ainda hoje, quando passo perto de um túmulo antigo, lembro-me daquele relógio. Não pelo valor, não pela beleza, mas pelo que transportava. Tem objeto que não é um objeto, é uma promessa, é uma despedida. É pedaço de amor que alguém quis levar para o outro lado. E há mortos que não aparece para assustar ninguém.
Aparece porque os vivos mexeram onde não deviam. Não sei explicar o que existe depois da morte. Não sei dizer porque certas coisas acontecem e outras não, mas sei o que vi naquele fim de tarde. Sei o som que parou, sei o peso que saiu do ar. Sei que um homem destruído pela culpa encontrou algum descanso depois de devolver o que tinha roubado.
Desde esse dia, nunca mais deixei ajudante novo trabalhar sozinho depois de enterro e nunca mais permiti piada perto de caixão, campa ou família enlutada. Cemitério aceita silêncio, aceita choro, aceita a saudade, só não aceita desrespeito. Porque às vezes o que os mortos pedem não é muito, é só que os vivos façam a coisa certa.
Se acredita que há coisas que não explicamos, mas sente, escreve aqui em baixo: “Eu acredito que Deus o proteja a si e à sua família”. Até ao próximo relato.
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