Numa manhã de janeiro de 1862, as escravas domésticas da fazenda Santa Rita, no interior do Rio de Janeiro, entraram no quarto de hóspedes para fazer a limpeza matinal. O que encontraram fê-las gritar e recuar em choque. Não era o corpo de um morto, mas algo que a sociedade imperial considerava pior do que a morte.
Francisco, o herdeiro da quinta de apenas 21 anos, filho primogénito do Barão Joaquim de Almeida Prado, estava deitado nos braços de Tomás, um escravo de 20 anos que trabalhava na Senzala. O que chocou toda a a região cafeeira de vassouras não foi apenas o flagrante delito. Afinal, os rumores sempre existiram sobre certos senhores e seus escravos.
O que deixou os agricultores, padres e matronas boqueabertos foi a decisão que o Barão tomou quando chegou ao quarto perante testemunhas, com o chicote na mão e a fúria nos olhos. Aquela decisão proferida em voz alta no pátio da quinta para que todos os escravos, feitores e vizinhos ouvissem, mudaria para sempre o destino daquela família e tornar-se-ia lenda durante décadas.
Mas antes de saber o que o Barão decidiu naquele dia de janeiro, há algo que precisa de entender sobre o que realmente aconteceu na quinta de Santa Rita nos meses anteriores. Antes de continuarmos, verifique se já está subscrito no canal e escreva nos comentários de qual o país que está a ver este vídeo. Comenta de que país vês. O que vai ouvir agora os livros tentaram esconder uma história real que aconteceu no coração do Vale do Paraíba, quando o O Brasil ainda tinha imperador e a a escravatura era lei. Não é ficção.
São factos documentados em cartas, registos de fazenda e testemunhos que sobreviveram nas famílias da região. Novembro de 1861, a quinta de Santa Rita era uma das propriedades mais prósperas de vassouras, com as suas intermináveis fileiras de cafeiros que subiam pelas colinas como ondas verdes. O calor era sufocante naquela tarde de primavera, o tipo de calor que faz tremer o ar acima da terra vermelha e transforma cada respiração em trabalho.
O barão Joaquim de Almeida Prado, aos 58 anos, era tudo o que se esperava de um senhor de terras no império do Brasil. Homem severo, de bigodes brancos e postura militar, tinha construiu a sua fortuna com trabalho duro, casamentos estratégicos e a mão firme sobre os seus escravos. Tinha três filhos, Francisco, o primogénito de 21 anos, e duas filhas mais novas, já casadas com lavradores vizinhos.
Francisco tinha sido educado no colégio Pedro II, no Rio de Janeiro, onde aprendera latim, francês, matemática e os modos refinados da elite imperial. Era um rapaz bonito, de olhos escuros e formas delicadas que às vezes preocupavam o pai. “O menino tem mãos de poeta, não de lavrador”, dizia o Barão aos amigos, sempre com um tom de desilusão mal disfarçada.
Mas era seu único filho, homem, seu herdeiro, aquele que deveria assumir tudo quando ele partisse. Nesse mês de novembro, o barão tinha decidido que era a hora de Francisco aprender o verdadeiro trabalho da quinta. Não mais passeios a cavalo pelos cafezais, nem conversas filosóficas na varanda. Era tempo de ele conhecer os números, os castigos necessários, as decisões difíceis que um senhor de escravos precisava de tomar.
Você vai acompanhar o feitor esta semana”, ordenou o barão uma manhã. precisa perceber como se mantém aqui a ordem. Não é com gentilezas que uma quinta prospera, meu filho. Francisco obedeceu, mas o seu coração estava apertado. Ele sempre evitara ir à cenzala, sempre desviava o olhar quando via os castigos no tronco.
Havia algo nele, uma sensibilidade que o próprio não compreendia, que o fazia sentir náuseas perante o sofrimento alheio. Foi durante uma dessas rondas de aprendizagem que O Francisco viu o Tomás pela primeira vez. Tomás tinha 20 anos e trabalhava nos cafezais desde os sete. A sua pele era escura como o pau-rosa polido.
Os seus olhos tinham um brilho de inteligência rara e as suas mãos, apesar dos calos do trabalho pesado, moviam-se com uma delicadeza estranha quando cuidava das plantas. Havia algo de diferente nele. Talvez fosse o modo como mantinha a postura ereta mesmo sob o sol escaldante, ou como os seus lábios moviam-se em silêncio, como se rezasse ou recitasse versos que ninguém mais podia ouvir.
“Este é o Tomás”, disse o feitor com desprezo, comprado ao tráfico interno há 10 anos, forte, mas tem a mania de ficar com esta cara de pensativo. Já levou um chicote mais de uma vez por distração. O Francisco olhou para Tomás e os seus olhos cruzaram-se por um segundo. Apenas um segundo, mas foi o suficiente para algo se mexer dentro dele.
Uma curiosidade, uma inquietação, algo que não conseguia nomear. Nessa noite, o Francisco não conseguiu dormir. Ficou à janela do seu quarto, olhando para a cenzala, onde as pequenas fogueiras tremeluziam na escuridão, e o som longínquo de uma cantiga triste subia até à casa grande. Ele não sabia ainda, mas aquele olhar de um segundo selaria o seu destino para sempre.
Nas semanas seguintes, Francisco encontrou desculpas para passar mais tempo nos cafezais. Dizia ao pai que queria aprender o trabalho de perto, observar a colheita, compreender o ritmo da produção. O barão ficou satisfeito. Finalmente, o filho mostrava interesse nos negócios da família. Mas a verdade era outra. Francisco estava fascinado por Tomás.
Observava de longe como ele trabalhava, como se movia com uma graça que não deveria existir em alguém curvado sob o peso da escravatura. Percebeu que Thomás era diferente dos outros escravos. Ele sabia ler. Uma tarde, o Francisco viu-o desenhando letras na terra vermelha com um pau, apagando-se rapidamente quando alguém se aproximava.
“Onde aprendeu isso?”, o Francisco? Perguntou um dia, fingindo supervisionar o trabalho, mas, na verdade, procurando uma desculpa para conversar. Tomás hesitou, surpreendido de ser abordado diretamente pelo filho do barão. A minha mãe sabia ler, sim. Moço, era mucama de uma senhora que ensinou ela.
Antes de morrer, passou para mim. Mas é proibido, eu sei. Não vou contar a ninguém. Francisco disse rapidamente, e havia algo na sua voz, uma urgência, uma clicidade que fez Tomás levantar os olhos e estudá-lo com atenção. A partir desse dia, estabeleceu-se um ritual perigoso. Francisco começou a levar livros escondidos para a casa do engenho, um local abandonado onde guardavam ferramentas velhas.
Deixava os livros ali, escondidos sob. Tomás, que por vezes era mandado para buscar ferramentas, encontrava-os e lia a luz das velas que roubava da capela. Eles nunca combinaram isso. Simplesmente aconteceu como se uma linguagem silenciosa se tivesse estabelecido entre eles. Francisco deixava Castro Alves, José de Alencar, até traduções de Lord Byron.
O Tomás lia tudo com uma fome voraz e depois deixava pequenas folhas com as suas impressões escritas, frases curtas-metragens, pensamentos sobre liberdade, sobre a dor, sobre a beleza das palavras que falavam de um mundo que ele nunca conheceria. Uma noite, Francisco se arriscou, esperou até que todos na casa grande estivessem a dormir e foi até à casa do engenho.
Sabia que o Tomás estaria lá. conseguia ver a luz ténue da vela pela fresta da porta. Quando entrou, o Tomás se levantou-se assustado, quase derrubando a vela. Sim, moço, o senhor não pode estar aqui, se o feitor preciso de saber. Francisco interrompeu-o, e a sua voz tremia. Preciso de saber o que pensa quando lê, o que estas palavras significam para si.
Tomás olhou-o por um longo momento. Havia perigo naquilo, perigo mortal. Mas havia também algo que reconhecia nos olhos de Francisco. Uma solidão, um desespero de ser compreendido. Quando leio, o Tomás disse baixinho: “Esqueço-me que sou escravo durante alguns minutos. Sou apenas um homem que pensa, que sente, que existe para além desse corpo que me deram.
” Francisco sentiu algo se partir dentro dele. Eu também Quero esquecer quem sou. O senhor moço é livre, tem tudo. Tem uma vida que não escolhi, um nome que tenho de honrar, expectativas que me sufocam. Não sei o que vi em ti, Tomás. Talvez algo que sempre esteve em mim e que nunca tive coragem de reconhecer.
O silêncio entre encheu-se de algo impossível de nomear. O ar na casa do engenho estava quente e denso. Cheirava a madeira velha e cera derretida. O Tomás deu um passo para trás. O senhor moço precisa de ir embora. Isto não pode acontecer se descobrirem. Mas Francisco aproximou-se, não com a autoridade de um senhor, mas com a timidez de alguém que, pela primeira vez na vida, estava a ser honesto consigo mesmo.
Não sei o que é isso que sinto. Não tem nome, mas sei que quando olho para ti, pela primeira vez na minha vida, não quero ser outra pessoa. As suas mãos se tocaram. Apenas isso, um toque. E foi como se o mundo inteiro desabasse e se reconstruísse ao mesmo tempo. Naquela noite, na casa do engenho, entre sombras e o cheiro a terra, Francisco e Tomás cruzaram uma linha que nenhum deles poderia voltar atrás.
Quando Francisco saiu, já quase a amanhecer, a vela tinha se apagado, mas algo dentro dele, algo que estivera adormecido durante 21 anos, tinha-se acendido para sempre. O que ele não sabia era que uma sombra os observava da janela do sobrado, uma sombra que tinha visto tudo e que esperaria o momento certo para usar aquele segredo.
Durante três meses, Francisco e Tomás viveram num mundo paralelo construído nas fras. encontravam-se na casa do engenho sempre que podiam, sempre no limite do perigo, sabendo sempre que um único erro significaria o fim de tudo. Francisco trazia livros, conversavam sobre poesia, sobre os ideais abolicionistas que começavam a ganhar força nas cidades.
Tomás falava dos seus sonhos impossíveis, de aprender medicina, de viajar, de viver num lugar onde não houvesse correntes. Se eu te pudesse libertar, O Francisco disse uma noite, faria isso amanhã, mas o meu pai nunca o permitiria. Acredita que a ordem do mundo depende disso. E o senhor moço, no que acredita? Francisco hesitou.
Acredito que este mundo está errado, mas não sei como mudar sozinho. Foram felizes de uma forma frágil e secreta, mas a felicidade construída em segredo tem sempre um prazo de validade. O Padre António era o capelão da quinta de Santa Rita. Um homem de 50 anos que celebrava missa na capela particular do Barão todos os domingos.
Era um padre conservador que pregava a obediência e via a escravatura como parte da ordem natural estabelecida por Deus, mas também era observador. Ele notou como Francisco tinha mudado. Notou a luz nos olhos do rapaz, a inquietação, a forma como saía à noite e regressava às escondidas. O Padre António conhecia bem os sinais do pecado, afinal tinha passado décadas a ouvir confissões.
Uma noite de janeiro de 1862, o padre decidiu seguir Francisco. Viu quando saiu da casa grande pela porta das traseiras, atravessou o terreiro silencioso e entrou na casa do engenho. Esperou alguns minutos e aproximou-se da janela. O que viu confirmou as suas piores suspeitas. Francisco e Tomás estavam abraçados, conversando baixinho, e a intimidade entre eles era innegável.
Não era a intimidade de senhor e escravo, era algo muito mais profundo, algo que aos olhos do padre era uma abominação. O Padre António recuou, o coração acelerado, dividido entre o dever de denunciar e a gravidade do que acabara de testemunhar, passou a noite inteira em vigília na capela, rezando, pedindo orientação divina.
Ao amanhecer, tomou a sua decisão. Procurou o Barão Joaquim. “Preciso de falar com o senhor em particular”, disse o padre. E havia algo no seu tom que fez o barão dispensar imediatamente os escravos que arranjavam a mesa do café. “O que aconteceu, padre? É sobre o seu filho, Barão. O que lhe vou dizer é grave, muito grave.
” O barão se sentou-se pesadamente. Falei Francisco ontem à noite na casa do engenho. Ele não estava sozinho. Com quem estava? O padre engoliu em seco com o escravo Tomás. E o que vi não foi um senhor a dar ordens ao seu escravo Barão. Era: Ele não conseguiu terminar a frase. O silêncio que se seguiu foi pesado como chumbo.
O rosto do Barão Joaquim perdeu toda a cor. As suas mãos agarraram os braços da cadeira com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos. Onde está o meu filho agora? A dormir, imagino. Regressou pouco antes do amanhecer. O barão levantou-se, pegou no chicote que ficava sempre pendurado na parede, o símbolo da a sua autoridade, e subiu as escadas com passos pesados.
Entrou no quarto de Francisco sem bater. O rapaz acordou assustado. Pai, levanta-te agora. Algo no tom da voz fez Francisco obedecer imediatamente. Vestiu-se a tremer, sem perceber o que estava a acontecer. Venha comigo. O barão desceu às escadas, atravessou a casa, saiu para o terreiro. Francisco seguiu-o, o coração disparado.
O sol da manhã já estava alto e quente. Os escravos trabalhavam nos cafezais próximos. O feitor conversava com um dos capatazes perto da tulha. Traga o escravo Tomás aqui agora”, ordenou o barão. O feitor correu. Em poucos minutos, o Tomás foi trazido, confuso e apavorado. Quando viu Francisco e o chicote na mão do Barão, compreendeu imediatamente.
Tinha chegado o dia em que ambos temiam. O barão ficou parado no centro do terreiro. A sua voz, quando falou, era suficientemente alta para que todos ouvissem. Escravos, feitores, os escravas domésticas que espiavam das janelas da casa grande. O meu filho foi encontrado esta madrugada na companhia deste escravo. O padre testemunhou. Todos vocês sabem o que isso significa.
Um murmúrio correu entre os presentes. Francisco sentiu as pernas fraquejarem. Pai, eu silêncio. O barão ergueu o chicote. Por momentos, todos pensaram que iria açoitar o próprio filho ali à frente de todos. Mas depois aconteceu algo que ninguém esperava. Antes de continuarmos, se valoriza que histórias como esta sejam contadas, apoie o canal com um super thanks de até $.
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O barão Joaquim ficou parado no centro do terreiro, o chicote na mão, olhando alternadamente para o seu filho e para Tomás. Todos esperavam a explosão de fúria, os gritos, o castigo exemplar que serviria de aviso para toda a exploração. Mas o barão não gritou. A sua voz, quando finalmente falou, era baixa e controlada, e, por isso mesmo, muito mais aterradora.
Francisco, tem duas escolhas. Pode negar. pode jurar diante de Deus e de todas estas testemunhas que o Padre mentiu, que não não havia nada naquela casa do engenho para além de um senhor a supervisionar o seu escravo. Se o fizer, mandarei açoitar Tomás até à morte por sedução e feitiçaria, e continuarás a ser o meu filho e o meu herdeiro.
Francisco sentiu o mundo girar. Olhou para Tomás, que tinha os olhos fechados, resignado ao próprio fim. Ou, continuou o Barão, pode confirmar, pode admitir o que fez. E, neste caso, a minha decisão será outra. Qual decisão, pai? O Francisco conseguiu perguntar a voz quebradiça. Se admitir, Vou provar a todos aqui que não foi o Tomás quem te seduziu.
Foi você que escolheu deshonrar este nome, esta família, este quinta. E um homem que faz tal escolha não merece herdar nada do que construir. O silêncio era absoluto. Até os pássaros pareciam ter deixado de cantar. Francisco olhou para o pai, depois para Tomás, depois para todos os rostos em redor, escravos aterrorizados, feitores chocados, o padre com a sua expressão de reprovação moral.
E, então, pela primeira vez na vida, Francisco de Almeida Prado fez uma escolha que foi verdadeiramente sua. “Não vou negar”, disse, e a sua voz era firme. Não foi feitiçaria, não foi sedução, foi algo que escolhi. Não compreendo bem o que é. Não sei dar nome, mas sei que foi real. Um gemido coletivo de choque percorreu os presentes.
O Barão Joaquim fechou os olhos por um momento, como se estivesse absorvendo uma dor física. Quando os voltou a abrir, já não olhava para Francisco como pai. Olhava como se olhasse para um estranho. Então está decidido. Virou-se para o feitor. Solte, Tomás. Ele não será castigado. Todos ficaram em choque. O feitor hesitou. Mas Barão, eu disse-lhe que o soltasse.
A voz trovejou. Este escravo não tem culpa. Foi o meu filho. Meu filho, quem escolheu a degradação. Tomás foi libertado, cambaleando, sem acreditar que estava vivo. O barão virou-se então para Francisco. Arrancou do próprio dedo o anel da família, um anel de ouro com o brasão dos Almeida Prado, e atirou-o para o chão aos pés do filho.
Você já não é meu herdeiro, já não é meu filho, não tem mais direito ao nome desta família. Francisco sentiu as lágrimas correrem, mas não baixou a cabeça. “Vai sair desta quinta hoje mesmo”, continuou o barão. “Cada palavra como um golpe de marreta. Levar-te-ei à estação de trem em vassouras. De lá irá para o Rio de Janeiro.
Tenho um conhecido que tem uma pensão na rua da misericórdia. Ele te dará abrigo durante alguns meses, mas só porque paguei adiantado. Depois disso, já não és problema meu.” E Tomás. Francisco atreveu-se a perguntar. Tomás, fica aqui. É minha propriedade, não sua. Perdeu todo o direito sobre qualquer coisa desta quinta. O barão fez uma pausa. Mas não serei injusto.
Não castigarei um homem que foi apenas objecto da sua perversão. Ele continuará a trabalhar, nada mais. O Francisco olhou ao Tomás uma última vez. Os olhos de ambos se encontraram e neles havia uma tristeza tão profunda que as palavras jamais conseguiriam expressar. O barão virou-se para todos os presentes.
Que isto sirva de lição. Não tolerarei desvios nesta exploração. O meu filho está morto para mim a partir de hoje. Ninguém falará o seu nome nesta casa. Ninguém perguntará sobre ele. Está entendido? Um murmúrio de assentimento. Agora voltem ao trabalho. As pessoas dispersaram lentamente, ainda em choque. Padre António aproximou-se do Barão.
Foi a decisão correta, meu filho. Deus recompensará a sua firmeza moral. O barão não respondeu, apenas olhou para o horizonte dos cafezais, onde o sol batia impiedoso. Duas horas depois, Francisco estava no banco da frente da carruagem, com uma mala pequena, contendo apenas algumas roupas e os livros que conseguira apanhar.
Não se despediu da mãe, que ficara fechada no quarto chorando. Não se despediu das irmãs. Quando a carruagem começou a andar, Francisco olhou para trás uma última vez. Viu Tomás ao longe, parado perto da tulha, mesmo à distância, podia sentir o olhar dele. E então a quinta ficou para trás, engolida pela poeira vermelha da estrada.
O barão Joaquim não disse uma palavra durante toda a viagem de 4 horas até vassouras. Quando chegaram à estação de comboio, entregou a Francisco um envelope com algum dinheiro. Com isso, sobrevive-se alguns meses. Depois, terá de encontrar um jeito de se sustentar. Não sei como, já não é problema meu. O Francisco pegou no envelope. Pai, eu não me chame assim.
Já não é meu filho. O apito do trem soou. Francisco subiu sem olhar para trás, incapaz de ver os olhos do pai mais uma vez. Quando o comboio começou a mover-se, levando-o para longe de tudo o que conhecia, Francisco encostou a cabeça à janela e deixou as lágrimas correrem livremente. Tinha escolhido a verdade.
Tinha optado por não negar o que sentia. E o preço dessa escolha era tudo o que tinha. Mas estranhamente no fundo da dor havia algo que ele não esperava sentir, alívio. Pela primeira vez na vida, não estava a mentir a si próprio. A decisão do Barão Joaquim de Almeida Prado, em janeiro de 1862, espalhou-se pelas fazendas do Vale do Paraíba, como fogo em palha seca nos salões do Rio de Janeiro, nas varandas de vassouras, nas festas de Valença.
Era o único assunto. Alguns chamavam o barão de cobarde por não ter castigado o filho publicamente. Outros, paradoxalmente, o elogiavam pela rigidez moral. Tinha sacrificado o próprio herdeiro em nome da honra. As mulheres coxixavam. Pelo menos não matou ninguém. Poderia ter sido muito pior. Os homens especulavam.
Dizem que o rapaz se tornou poeta boio no rio. Uma vergonha. Mas a verdade é que ninguém sabia realmente o que tinha aconteceu com Francisco depois que saiu daquele comboio na estação central do Brasil. Anos mais tarde, em 1875, 13 anos após o incidente, um jovem advogado abolicionista estava organizando um comício no centro do Rio de Janeiro, quando conheceu um homem de uns 35 anos, bem vestido, mas simples, que se apresentou apenas como Francisco.
O homem trabalhava como professor particular de literatura e francês. dava aulas para os filhos dos comerciantes, de médicos, de gente que queria educar os filhos, mas não podia pagar um colégio caro. Durante uma conversa, após o comício, enquanto tomava um café num botequim da rua do ouvidor, Francisco contou a sua história sem dar nomes, sem dar pormenores que o pudessem identificar, mas contou.
Fui expulso da minha família por amar quem não devia”, disse simplesmente: “Perdo, nome, dinheiro futuro, mas ganhei algo que nunca tive antes, a paz de não me mentir mesmo. E a pessoa que amava?”, perguntou o abolicionista. “O que aconteceu com ela?” Francisco olhou pela janela para o movimento da rua. Nunca mais nos vimos.
Não sei se ainda vive, se foi vendido, se conseguiu ser livre, mas levo comigo a certeza de que aqueles meses foram os únicos na minha vida em que fui verdadeiramente eu mesmo. O advogado anotou esta história no seu diário, um diário que foi encontrado nos anos 1920 pelo seu neto e que hoje se encontra conservado no Arquivo Nacional.
Quanto a Tomás, há apenas fragmentos de informação. Registos da A quinta de Santa Rita mostram que ele foi vendido em 1865 para um comerciante de campos dos Goitacazes. Depois disso, o seu rasto desaparece. Há, no entanto, uma história impossível de confirmar, mas que circulou durante décadas entre os descendentes de escravos daquela região.
Contam que Tomás foi comprado por um senhor mais velho, que nos últimos anos antes da abolição começou a libertar seus escravos em testamento. Entre eles havia um homem chamado Tomás, que uma vez livre teria viajado para o Rio de Janeiro. Alguns dizem, e isto é apenas lenda, não há prova, de que ele teria procurado Francisco, que os dois teriam se encontrado uma última vez em 1888, poucos meses após a lei Áurea.
Dizem que abraçaram-se num cais do porto, já velhos, já marcados pela vida, e que O Francisco chorou como uma criança. Dizem que Tomás disse apenas: “Escolheste a verdade e amei-te por isso”. Mas isto, como disse, é apenas o que se conta. A história real perdeu-se nas dobras do tempo, como tantas outras histórias de amor que o Brasil imperial não quis registar.
O que se sabe com certeza é isto. O Barão Joaquim morreu em 1870, rico, mas amargo, sem nunca ter revisto o filho. No seu testamento, deixou a quinta a um sobrinho. Não mencionou Francisco uma única vez. Francisco faleceu em 1902, aos 61 anos, vítima de febre amarela. O seu obituário nos jornais do O Rio era minúsculo.
Faleceu o professor Francisco de Almeida, conhecido educador de crianças. Nenhuma menção à família, nenhuma menção ao passado. Foi enterrado no cemitério de São João Batista numa cova simples, sem visitas, sem flores. Mas entre os seus pertences, poucos modestos, encontraram um objeto estranho, uma pequena escultura de madeira, claramente feita por mãos não profissionais.
representava dois aves em voo, muito próximas, quase se tocando. Na base, entalhadas com paciência e cuidado, havia duas iniciais, F e T. Ninguém soube dizer de onde vinha aquela escultura. Ninguém perguntou, foi enterrada com ele. E hoje, mais de 150 anos depois daquela manhã de janeiro de 1862, a história do herdeiro que foi encontrado com um escravo da cenzala ainda é lembrada no Vale do Paraíba.
Não nos livros de História, mas nas conversas de quinta, nas memórias das famílias antigas, nos sussurros sobre um amor que desafiou todas as regras. A decisão do Barão chocou a região, mas o que Francisco escolheu fazer, admitir, assumir, não negar, chocou muito mais, porque num mundo construído sobre mentiras, dizer a verdade é sempre o ato mais revolucionário.
E teria coragem de amar contra as regras? Teria coragem de escolher a verdade, mesmo sabendo que perderia tudo? Deixe nos comentários. E lembre-se, estas histórias precisam de ser contadas, porque cada vez que nos lembramos delas, provamos que aquele amor existiu, que foi real, que não foi apagado.
E se depois de tudo que queira ouvir histórias onde o sentimento encontra outro cenário, longe da casa grande, debaixo de céu aberto, tenho um outro canal só com romances entre cowboys. Aí o peso altera-se, mas a intensidade continua. O link está fixado no primeiro comentário.
