Existe uma história que o Brasil enterrou debaixo de um açoalho de madeira podre, no fundo de uma fazenda que o tempo devorou e a vergonha apagou do mapa. Uma história que só sobreviveu porque um homem que não tinha o direito de saber ler aprendeu em segredo e escreveu. Escreveu com tinta feita de fuligem e banha de vela.
Escreveu com a mão trêmula de quem sabe que se for descoberto morre. E escondeu as páginas onde ninguém jamais pensaria em procurar. No espaço entre o chão e a terra, no ventre escuro da casa de uma mulher que a sociedade chamava de santa. Essas cartas sobreviveram. Ela não. O ano era 1847. A fazenda se estendia por mais de 300 braças ao longo do vale do rio Paraguaçu, no interior da Bahia, numa região onde os jacarandás cresciam tortos e a terra vermelha cheirava a enxofre quando chovia muito.
Chamavam aquele lugar de sobrado das cameleiras, porque a senhora da casa havia mandado plantar cameleiras brancas ao longo do caminho de entrada, como se flores delicadas pudessem perfumar o que havia lá dentro. A propriedade era grande o suficiente para ter seu próprio moinho, seu próprio cemitério de escravizados nos fundos e sua própria lei, que era a lei de dona perpétua Eulália de Lacerda Caldas, viúva do coronel Braulio Caldas, morto de febre quartã 6 anos antes, sem deixar herdeiro varão em idade de tomar as rédeas da propriedade. Perpétua tinha
52 anos em 1847, mas carregava a autoridade de uma mulher que havia aprendido muito cedo, que o mundo só respeita quem não pede permissão. Era alta para os padrões da época, de ombros largos e andar deliberado, com o cabelo sempre preso num coque severo, coberto por uma mantilha preta, que ela usava desde a morte do marido como sinal de luto permanente ou de poder permanente, que naquele contexto eram a mesma coisa.
Ela recebia o padre Vitorino Marques toda quinta-feira para o terço da tarde. Doava cera para a igreja de Nossa Senhora das Dores, na vila mais próxima. Mandava cesta de alimentos para as famílias pobres, livres, que viviam nas beiradas da estrada. A sociedade local havia como o exemplo máximo do que uma viúva cristã deveria ser.
Discreta, generosa, firme na administração dos bens do falecido e incapaz de qualquer excesso. A cenzala ficava a uns 200 m da casa principal, separada por um pomar de mangueiras que, em julho largava um cheiro tão doce que enjoava. Era uma construção longa de taipa e palha, com 17 escravizados distribuídos em seu interior.
Homens, mulheres, dois meninos que ainda não tinham nome definitivo, porque a senhora tinha o costume de batizá-los só quando completavam 6 anos caso sobrevivessem. No entanto, havia um outro cômodo. Não ficava na cenzala, ficava nos fundos da casa principal, separado da cozinha por um corredor estreito que cheirava a erva doce e mofo, fechado com uma tranca de ferro que só perpétua tinha a chave.
As pessoas da fazenda chamavam aquele lugar simplesmente de o quarto dos fundos e haviam aprendido que a saúde dependia de nunca comentar sobre ele. Dentro daquele cômodo viviam três homens. Seus nomes de batismo eram os que a senhora havia escolhido, mas os nomes que eles usavam entre si, sussurrados no escuro quando a tranca rangia e os passos se afastavam, eram outros.
O mais velho se chamava Benedito nos registros da propriedade, mas entre os três ele era Bené, 30 e poucos anos, de constituição robusta e olhos que havia muito haviam aprendido a não demonstrar nada. O segundo era Florentino, chamado de Flow pelos outros dois, mais jovem de uns 25 anos, com uma cicatriz no queixo que ele dizia ter sido de uma queda na infância, mas que na verdade era de um feitor de uma propriedade anterior, onde havia passado os primeiros anos.
O terceiro era Aurélio, e Aurélio era diferente. Aurélio tinha 22 anos e uma inteligência que queimava dentro dele como brasa no fundo de um tacho. Era esguio de movimentos precisos, com as mãos longas de quem parece ter nascido para segurar instrumento de escrita. O que era uma ironia cruel, considerando que no Brasil de 1847 ensinar um escravizado a ler era não apenas proibido como considerado ato de subversão passível de punição exemplar.
Aurélio havia aprendido de um padre itinerante que passara pela fazenda onde ele vivera antes, um homem de consciência suficientemente confusa para ensinar as letras a quem quisesse aprender, mas insuficientemente corajosa para fazer qualquer outra coisa. Além disso, o padre seguira a viagem. Aurélio carregara as letras consigo como se fossem um segredo mais precioso do que qualquer coisa que pudesse caber num bolso.
Os três homens do quarto dos fundos tinham roupas lavadas duas vezes por semana por generosa, a cozinheira da casa, uma mulher de uns 50 anos que havia aprendido que sobreviver significava saber exatamente o que não perguntar. Comiam peixe salgado com farinha e feijão, mas também recebiam às vezes um pedaço de carne seca ou um caldo mais encorpado, o que os distinguia dos demais escravizados da cenzala, e criava ao redor dos três uma aura de ressentimento silencioso, do tipo que não se exprime em palavras, mas se carrega no ato de desviar o olhar
quando alguém passa. A única obrigação que Perpétua lhes havia explicado no dia em que cada um havia chegado ao quarto dos fundos, em momentos distintos, ao longo de do anos, era enunciada com a mesma simplicidade com que se daria uma instrução sobre o cuidado de cavalos. Quando eu bater na porta, você abre.
Quando eu for embora, você não lembra. Essa frase, nua e simples como uma sentença judicial, era tudo o que havia de contrato entre a senhora e os três homens. Não havia afeto declarado, não havia proximidade de linguagem, havia poder, nu, como a madeira sem verniz, e a consciência de que os três existiam naquele quarto, porque Perpétua havia decidido que existiriam e que poderiam deixar de existir com a mesma facilidade com que ela trocava uma vela por outra no castiçal da sala.
A fazenda inteira sabia o que acontecia nos fundos da casa. Ninguém sabia. Essa era a lei silenciosa que mantinha o sobrado das cameleiras funcionando. A verdade era ao mesmo tempo, óbvia e impronunciável, como a maioria das verdades que o Brasil imperial preferia não ver. Foi Aurélio quem primeiro começou a escrever, não por impulso de documentar, pelo menos não começo, mas porque a pressão de guardar aquilo dentro do peito, sem nenhum lugar para colocar, havia se tornado insuportável.
E as letras eram o único lugar onde ele sabia que podia existir sem pedir licença a ninguém. Ele roubava fragmentos de papel das bordas de embrulhos que generosa jogava fora. Fabricava a tinta com o que encontrava. escrevia de noite, deitado, com o papel apoiado no chão de tábuas, enquanto Bené roncava no canto e Flor revirava no sono com aquela inquietação que nunca o deixava descansar de verdade.
E quando terminava, dobrava o papel em quatro, levantava uma das tábuas do açoalho que havia descoberto estar solta, e guardava ali, numa cavidade úmida que cheirava a terra batida e cupim. Ele não sabia, enquanto escrevia, que aquelas páginas seriam a única coisa que restaria de toda aquela história. Não sabia que chegariam a outros olhos décadas depois.
Não sabia que a história que ele estava registrando, com vocabulário limitado, ortografia irregular, mas com uma precisão emocional que nenhum escrivão treinado conseguiria superar. Seria o único arquivo honesto do que acontecia no sobrado das cameleiras. Aurélio escrevia porque precisava e o que ele escrevia era isso, que Perpétua havia começado a mudar.
Se você chegou até aqui e sentiu o peso dessa história pousar sobre o peito, esse é o sinal. Inscreva-se no canal agora, ative o sininho e fique, porque essa história não acabou. Ela está só começando a revelar o que ficou enterrado. A mudança imperpétua não havia sido repentina. Não foi o tipo de transformação que acontece numa noite de tempestade com um trovão que parte o céu ao meio e anuncia que algo no mundo se rompeu.
Foi lenta, como a infiltração da água nas fundações de uma casa invisível por fora, devastadora por dentro. Aurélio havia registrado isso com uma clareza que assustava. Aá não era a mesma de quando cheguei. Antes ela entrava e saía como quem cumpre obrigação. Agora ela fica, agora ela fala. E era verdade. Perpétua havia começado a falar.
Nos primeiros meses, o quarto dos fundos era um lugar de silêncio quase absoluto. Ela chegava tarde da noite, quando a casa estava recolhida e o único som era o coachar das rãs no brejo, que ficava atrás do muro de pedra. Batia duas vezes com os nós dos dedos na madeira. Não uma batida de quem pede, mas de quem avisa. Entrava com a lamparina já acesa na mão, deixava na prateleira de madeira bruta que havia mandado instalar na parede, fazia o que havia vindo fazer e ia embora, sem uma palavra, além das que fossem estritamente necessárias para
direcionar. Era mecânica, era fria com a frieza de quem está convicta de que o que faz não tem nome e, portanto, não existe de verdade. Mas em algum momento do segundo ano, ela começou a chegar mais cedo e a ficar mais tempo e a falar não com os três ao mesmo tempo, mas com cada um separadamente, em noites distintas, como se tivesse descoberto que havia algo diferente em cada um deles, que ela precisava explorar com a mesma meticulosidade com que seu falecido marido havia explorado cada palmo daquela terra. Com Bené, ela
falava pouco, mas às vezes ficava sentada na única cadeira do cômodo e o observava trabalhar. Havia mandado colocar ali um tear simples como justificação para a presença dos três na casa alguém perguntasse com Florentino, ela ria. Não era um riso aberto, alegre, do tipo que uma mulher deixa escapar sem querer? Era um riso controlado, quase testado, como quem experimenta um instrumento que há muito não usa. Com o Aurélio, ela perguntava.
Perguntava sobre o que pensava, sobre o que tinha sonhado, sobre como era a quinta, de onde tinha vindo, sobre se tinha deixado alguém para trás. Aurélio respondia com cuidados cirúrgicos, medindo cada palavra como se cada uma custasse algo que não podia dar-se ao luxo de perder. Ele tinha aprendido muito cedo que a pergunta de uma senhora poderosa raramente era apenas uma pergunta.
Era sempre também uma sonda, uma forma de mapear o interior de alguém para saber onde era mais vulnerável. Mas havia noites em que a conversa se estendia-se por tempo suficiente para que ele esquecesse por alguns segundos o que era e onde estava. E esses segundos eram os mais perigosos de todos. Foi numa dessas noites, no Outono de 1846, que Perpétua disse pela primeira vez a palavra que iria envenenar tudo.
Ela tinha ficado mais tempo do que o habitual, com a lamparina quase no fim do azeite, e estava sentada na cadeira com a mantilha afrouxada sobre os ombros, olhando para as tábuas do soalho, com uma expressão que Aurélio descreveu nas cartas como o rosto de quem está pensando em voz alta sem querer. Então ela disse: “Quase para si própria, quase como quem não está a dizer a ninguém.
O que faria eu com um homem que fosse verdadeiramente fiel?” Não era uma pergunta, era um engodo. Aurélio não respondeu, mas Florentino, que tinha ouvido através da parede fina, porque o quarto dos fundos não era grande e o silêncio da madrugada fazia de cada sussurro uma proclamação, ficou acordado toda a noite a pensar naquelas palavras.
E na manhã seguinte, quando Perpétua passou pelo corredor estreito que dava para a cozinha e cruzou-se com ele por um segundo, Florentino disse baixinho, sem deixar de andar. Eu sou simá perpétua não respondeu, mas nessa noite ela bateu à porta mais cedo do que nunca. A palavra alforria ainda não tinha sido pronunciada, mas estava no ar do quarto dos fundos, como fumo que não se dissipa. Todos a sentiam nos pulmões.
Todos sabiam que ela estava ali. Todos fingiam que não. Bené foi o primeiro a perceber o que estava a ser construído. Tinha a sabedoria quieta dos que aprenderam a ler situações de poder com a precisão de quem dele precisou para sobreviver. E quando começou a notar que Perpétua demorava mais tempo com Florentino, que trazia um pedaço de rapadura para Aurélio e não para ele, que havia começado a fazer comparações veladas.
Florentino tem mais juízo. Aurélio compreende as coisas com mais facilidade. Ele reconheceu o padrão antes de os outros. Não disse nada. Ficou mais quieto ainda e os seus olhos ficaram mais atentos. O que, num homem da estatura emocional de Bené era como dizer que um incêndio estava a ser aceso lentamente, com muita paciência, para que durasse muito tempo.
Generosa, a cozinheira, foi quem notou as mudanças de fora. Ela era a única pessoa da quinta que entrava no corredor das traseiras com alguma regularidade, levando as refeições num tabuleiro coberto com pano de algodão. Generosa, tinha o dom de ver o que as pessoas fazem com o corpo quando pensam que ninguém está a olhar. Uma tensão nos ombros, um olhar que demora mais um segundo antes de se desviar, uma mão que toca num objeto sem necessidade, só para ter algo para segurar.
Ela havia visto Florentino sair do quarto certa manhã com uma expressão que ela descreveria anos mais tarde num depoimento informal registado por um notário da aldeia como o rosto de quem ganhou algo que não sabe carregar. E havia visto Bené no mesmo dia, sentado na soleira da porta do corredor afiando uma colher de pau com um caco de pedra, com uma concentração que nada tinha a ver com a colher.
Perpétua havia iniciado a sua engenharia. Não era inconsciente. Não era um acidente de solidão ou de fraqueza. era deliberada, arquitetada com a inteligência fria de uma mulher que tinha administrado uma propriedade de 300 braças só por 6 anos, e sabia que o controlo não se mantém apenas pela força, mas pela divisão. Ela tinha feito isso com os trabalhadores livres da fazenda, com os capatazes, com os próprios filhos, e agora fazia com os três homens do quarto dos fundos, aplicando a mesma lógica com a precisão de quem pratica um ofício há muito
tempo. A alforria era a ferramenta perfeita, porque era suficientemente real para ser desejada com desespero e suficientemente distante para nunca necessitar de ser concedida. Um horizonte que existe para que o caminhante continue andando, não para ser alcançado. O que ela não tinha calculado ou havia calculado mal era o Aurélio, porque Aurélio escrevia.
E escrever significava que vivia os acontecimentos duas vezes. Uma vez quando ocorriam no corpo e no silêncio do quarto, e uma segunda vez quando os transferia para o papel, naquele espaço de meia hora roubada à madrugada, em que o mundo ficava quieto e ele podia olhar para tudo de fora, como um observador que não está dentro da situação, mas sobre ela.
E foi neste segundo nível de existência, o nível das palavras, o único onde ele era inteiramente livre, que Aurélio começou a ver o que estava a ser feito com eles três, com uma clareza que o O próprio Bené, mais experiente, ainda não tinha articulado completamente. Ele escreveu: “Ela não quer nenhum de nós.
Ela quer que cada um queira ser o escolhido. É diferente. É pior. era pior porque transformava os três homens que haviam construído no confinamento partilharam uma forma torta, mas real de solidariedade, a solidariedade de quem partilha o mesmo chão, o mesmo ar viciado, a mesma humilhação em adversários.
E a solidariedade entre escravizados naquele Brasil de 1847 era das poucas coisas que existiam no mundo sem que o poder senhorial pudesse tributar. era o único bem que não constava de nenhum inventário. Perpétua tinha identificado isso com a frieza de uma caçadora e decidira destruí-lo, não por crueldade gratuita, mas porque era estratégico.
Três homens unidos eram imprevisíveis, três homens em competição eram controláveis. O que ela ainda não sabia era que havia um aoalho com uma tábua solta e que debaixo daquela tábua a história estava a ser escrita. A primeira vez que Florentino levantou a voz contra Bené foi numa tarde de setembro, quando o calor do Vale do Paraguaçu descia como um cobertor de lã sobre tudo o que respirava.
Tinha sido uma coisa pequena, um desentendimento sobre o espaço no quarto, sobre quem tinha deixado o tabuleiro do almoço virado de lado, sobre nada que realmente importasse. Mas as palavras que saíram da boca de Florentino naquela tarde não eram sobre o tabuleiro, eram sobre outra coisa, uma coisa que se tinha estado a acumular por semanas como água atrás de uma barragem de barro e que finalmente havia encontrado uma fresta.
Você pensa que ela vai escolher-te?”, disse Florentino com um riso que não tinha alegria nenhuma. “Pensa que um homem da sua idade, à sua maneira, tem alguma hipótese?” O Bené não respondeu. Ficou a olhar para Florentino durante um tempo demasiado longo, para ser indiferença, e depois voltou ao que estava a fazer, que era remendar uma das camisas de algodão cru que generosa tinha deixado à porta.
Aurélio observou tudo do canto onde ficava quando não queria ser visto, e nessa noite escreveu: “Ela conseguiu! O Flô falou o que ela lhe colocou na boca sem nunca abrir a sua própria. Perpétua tinha começado a fazer comparações em voz alta com uma subtileza que era quase artística. Não dizia: “Florentino é melhor do que tu.
Isso seria grosseiro”. E Perpétua não era grosseira, era precisa. Ela dizia na presença de Bené que tinha notado que Florentino tinha completado o trabalho do tear mais rápido nessa semana. Dizia na presença de Florentino que Aurélio tinha demonstrado uma compreensão que ela raramente via. Dizia na presença de Aurélio que Bené tinha uma lealdade que vinha do corpo, não da cabeça, o que era uma forma de elogiar, que era também uma forma de diminuir.
E Aurélio reconheceu-o imediatamente, porque tinha lido nas entrelinhas de cada coisa que ela disse desde o início, que a inteligência para perpétua era uma qualidade que ela admirava nos outros apenas quando a podia controlar. Uma inteligência que escapasse ao seu controlo era uma ameaça. E Aurélio havia notou, com um frio no estômago que demorava a passar, que ela tinha começou a olhar para ele com algo diferente nos olhos nas últimas semanas, já não com a curiosidade de quem explora, mas com a atenção calculada de
quem reavalia. Foi generosa quem sem querer acendeu o primeiro rastilho de verdade. Ela tinha ouvido, porque na arquitetura estreita do corredor dos fundos era impossível não ouvir. perpétuo a dizer a Florentino numa noite de outubro que tinha consultado o notário da vila sobre os procedimentos para a carta de alforria, que era um processo longo, que exigia reconhecimento em notário, que havia taxas a pagar, mas que ela tinha decidido que era o momento de pensar nisso com seriedade.
Não tinha dito para quem. tinha deixado a frase suspensa no ar, como se fosse um pensamento solto, uma consideração geral, uma possibilidade abstrata, mas tinha dito na presença de Florentino e apenas de Florentino, e isso não era abstrato. Generosa, não disse nada a ninguém. Mas na manhã seguinte, quando levou o tabuleiro do café, angu rapadura e um pedaço de queijo que não aparecia fazia semanas, ela colocou o queijo do lado de Aurélio, não do lado de Florentino, num gesto pequeno e deliberado, que era a única forma que ela tinha de dizer o que
sabia sem pronunciar uma palavra. Aurélio entendeu e naquela noite escreveu a entrada mais longa que havia feito até então, quase duas páginas inteiras, com a letra menor do que o habitual para economizar o papel, descrevendo não apenas o que havia acontecido, mas o que aquilo significava em termos de mecânica do poder que Perpétua exercia.
Ele escreveu sobre como a promessa da alforria era uma corrente mais eficiente do que as de ferro, porque não pesava no pulso, mas no peito, e que uma corrente no peito faz o homem andar mais rápido na direção que o Senhor quer, enquanto uma corrente de ferro só faz o homem parar. Essa imagem, a corrente no peito, era de uma lucidez que não havia sido alcançada, até onde se sabe, por nenhum documento oficial da época.
Estava escrita por um homem de 22 anos num cômodo de 5 m qu tinta de fuligem sob risco de morte se descoberto. Bené havia se recolhido a um silêncio que não era resignação, era estratégia. Ele havia visto esse tipo de jogo antes em propriedade anterior, onde havia passado 10 anos antes de ser vendido ao coronel Caldas, e sabia que a resposta não era reagir no calor, mas esperar que o terreno se revelasse completamente antes de dar qualquer passo.
Era um homem que havia aprendido que a paciência, para quem não tem poder formal, é a única forma de poder que não pode ser confiscada. Ele observava Florentino com os olhos de quem vê um homem afogando numa corrente e reconhece que gritar não vai salvar ninguém, porque às vezes o afogamento é necessário para que o homem aprenda onde está a margem.
Mas havia algo além da estratégia no silêncio de Bené. havia mágoa, não de Florentino, que estava fazendo o que qualquer homem desesperado faz quando lhe oferecem uma saída, mas de perpétua, que havia entrado no quarto dos fundos com o poder da lei e da propriedade, e havia descoberto que isso não era suficiente para ela, que ela precisava também do poder emocional, do poder de ser preferida, de ser escolhida de volta, e havia usado para isso a única moeda que três homens sem nada podiam gastar, a esperança.
Você que está ouvindo essa história agora, o que você teria feito no lugar de Aurélio? Se você tivesse a única arma que ele tinha, que eram as palavras, e soubesse que usá-las abertamente significava morte? Como você teria escolhido usá-las? Deixa nos comentários. Essa pergunta não é retórica.
As respostas de vocês nesse canal sempre revelam coisas que o roteiro não consegue capturar. A virada começou em novembro, quando o filho mais velho de Perpétua, Ernesto Caldas, enviou carta da capital, anunciando que retornaria para as festas do Natal. Ernesto tinha 26 anos. havia passado 3s anos em Salvador estudando direito numa das poucas faculdades que o Brasil imperial comportava e havia partido para a capital como um jovem que acredita que o mundo pode ser reorganizado pela força da razão escrita em papel timbrado.
A carta era formal, respeitosa, com a caligrafia educada de quem havia praticado muito e dizia apenas que chegaria antes do Natal e que trazia notícias da cidade que ele gostaria de compartilhar com a mãe. Perpétua, leu a carta duas vezes, dobrou com cuidado e a guardou na gaveta do escrivaninho da sala sem comentário.
mais generosa, havia visto a expressão dela enquanto lia e havia notado que não era a expressão de uma mãe com saudade, era a expressão de uma mulher fazendo cálculos. Ernesto chegou no dia 18 de dezembro, numa tarde em que o sol batia de lado nas cameleiras brancas da entrada e as flores projetavam sombras compridas no caminho de terra batida.
Ele era mais alto do que Perpétua havia dito que era. De acordo com generosa, havia crescido ainda nos últimos três anos ou talvez Salvador tivesse lhe dado uma postura que a fazenda não havia conseguido. Desceu do cavalo com o chapéu na mão, cumprimentou a mãe com um beijo na testa, cumprimentou generosa pelo nome, o que ela registrou como um sinal de boa criação e entrou na casa com as malas que o tropeiro havia trazido numa mula separada.
Na primeira noite, jantaram juntos na sala de jantar com toalha de linho que Perpétua havia mandado engomar especialmente e conversaram sobre Salvador, sobre o curso, sobre as notícias do império. Havia tensão crescente em torno da questão do tráfico que o governo inglês pressionava para encerrar. E Ernesto havia trazido opiniões formadas sobre o assunto que sua mãe ouvia com a expressão de quem está prestando atenção em outra coisa.
Ele demorou quatro dias para descobrir o quarto dos fundos. Não foi por acaso. Foi porque generosa, que havia decidido que havia chegado um momento em que o silêncio era mais perigoso do que a fala, havia deixado a tranca do corredor dos fundos destrancada numa tarde em que sabia que Ernesto estava fazendo o reconhecimento da propriedade com o capataz Honorato.
Ela não havia dito nada diretamente, havia apenas deixado a tranca aberta e saído para o pomar. O que Ernesto fez com aquela porta aberta era problema de Ernesto, mas generosa havia feito sua parte. Ernesto empurrou a porta do corredor dos fundos com a cautela de quem já sente que o que está do outro lado vai mudar alguma coisa que não pode ser desfeita.
O corredor cheirava a erva doce velha e há uma humidade específica de lugar fechado por muitas horas. Não o cheiro de abandono, mas o cheiro de uso contido, de presença humana comprimida num espaço pequeno por muito tempo. Ele seguiu pelo corredor estreito com a mão roçando a parede de reboco descascado, passou pela cozinha que estava vazia naquele momento e chegou à porta do cômodo dos fundos.
A tranca estava fechada, mas a chave estava na fechadura, o que era impossível, porque Perpétuo aguardava a chave no bolso do avental preto que usava pela manhã e no bolso da mantilha à tarde, salvo se alguém a tivesse colocado ali, salvo se alguém quisesse que ele abrisse. Ele abriu. Os três homens estavam no cômodo quando Ernesto entrou.
Bené estava sentado no chão com as costas na parede, as mãos cruzadas sobre os joelhos, com a expressão de quem havia previsto aquele momento com tanta antecedência, que já havia passado pela surpresa e chegado do outro lado. Florentino estava de pé perto do tear, com as mãos paradas no trabalho, olhando para o recém-chegado com uma mistura de cautela e de algo que Ernesto mais tarde descreveria como o olhar de quem avalia se a pessoa que entrou veio salvar ou complicar.
Aurélio estava no canto com um pedaço de pano sobre o joelho que havia colocado ali rapidamente, quando ouviu os passos no corredor, cobrindo o que estava sob o pano, que era papel. Seus olhos encontraram-os de Ernesto e ficaram ali por um segundo, que durou muito mais do que um segundo. Ernesto não disse nada de imediato.
Olhou para o cômodo, o tear, as três esteiras enroladas num canto, os três pares de roupa pendurados em pregos na parede, a lamparina na prateleira, a janela pequena e alta que deixava entrar luz, mas não visão. e seu rosto foi fazendo o caminho de quem está traduzindo o que vê para um idioma que não havia estudado, mas que reconhece.
Ele havia estudado direito em Salvador, havia lido Montesquier em tradução portuguesa e havia tido professores que diziam em voz baixa que o Brasil precisava mudar, mas havia uma distância enorme entre o argumento filosófico sobre a condição humana e o cheiro específico daquele corredor dos fundos. E Ernesto percebeu naquele momento que havia passado três anos enchendo a cabeça de teoria, sem terse permitido sentir o cheiro real da coisa da qual teoricamente queria se distanciar.
“Quem mandou vocês ficar aqui?”, ele perguntou. Era uma pergunta tola, porque a resposta era óbvia, mas era a única pergunta que cabia na boca naquele momento. Bené foi quem respondeu, com a voz calma de quem sabe que a resposta não vai mudar nada, mas responde a si mesmo porque a pergunta merece. Assim há, seu Ernesto.
Ernesto ficou de pé na soleira por mais alguns segundos, então recuou, fechou a porta sem trancar e voltou pelo corredor com os passos mais lentos do que havia chegado. Ele não confrontou a mãe naquele dia, nem no seguinte. Ernesto tinha a inteligência analítica de quem havia sido treinado para não agir antes de reunir os fatos. E os fatos que havia reunido até então eram incompletos e perturbadores o suficiente para que ele precisasse de mais antes de decidir o que fazer com eles.
Ele passou os dois dias seguintes observando a rotina da casa com novos olhos, notando que generosa levava dois tabuleiros para os fundos, não um, notando que a chave da tranca voltara ao avental de perpétua, como se nunca tivesse saído, notando que sua mãe tinha o cuidado específico de não mencionar os fundos da casa em nenhuma conversa, o que era em si mencioná-los constantemente.
Ele havia aprendido na faculdade que o silêncio estratégico é sempre mais revelador do que a mentira, porque a mentira precisa de palavras e as palavras podem ser contestadas, enquanto o silêncio só pode ser sentido. Na terceira noite, após a descoberta, Ernesto estava no quarto, que havia sido o seu, até a partida para Salvador, uma peça no segundo andar com uma janela que dava para o pomar e que, naquela época do ano, cheirava a manga madura e terra molhada, quando ouviu os passos da mãe descer a escada.
eram passos que ele reconhecia desde a infância. O passo direito um pouco mais pesado que o esquerdo, por causa de uma torção no tornozelo que Perpétua havia sofrido aos 40 anos e que havia curado mal. Eram os passos de uma mulher que sabia exatamente onde estava indo. Ele contou os segundos no escuro do quarto, enquanto os passos atravessavam o corredor principal, dobravam à esquerda pela cozinha e chegavam ao corredor dos fundos.
ouviu o som inconfundível da tranca de ferro sendo aberta e ouviu a porta do cômodo se fechar. Ficou deitado de olhos abertos até os passos voltarem, quase uma hora depois, subindo à escada com a mesma cadência de descida. O passo direito mais pesado, o passo de uma mulher que voltava de uma obrigação cumprida, com a mesma serenidade de quem voltaria da oração noturna.
E quando os passos se apagaram no corredor do segundo andar e o quarto da mãe fechou com o estalo suave da madeira bem encaixada, Ernesto ficou mais uma hora sem dormir, olhando para o teto de estuque rachado, reorganizando dentro de si a imagem de uma mulher que havia carregado durante 26 anos e que estava agora se desfazendo como açúcar em água quente, não desaparecendo, mas mudando de forma, tornando-se irreconhecível enquanto permanecia presente.
Foi nessa noite que ele decidiu conversar com Aurélio. Não foi imediato. Demorou mais três dias porque Ernesto precisava de uma janela de tempo em que a mãe estivesse ocupada e generosa estivesse longe o suficiente para não ouvir. A oportunidade apareceu numa tarde em que Perpétua havia saído para a vila com Honorato para tratar de uma questão de limite de terra com um vizinho, o que tomaria pelo menos 4 horas de ida e volta na Charrete.
Ernesto foi ao corredor dos fundos sozinho, abriu a porta sem bater e encontrou apenas Aurélio no cômodo. Bené e Florentino estavam no pomar, designados por Honorato, para uma tarefa antes de ele partir com a senhora. Era como se o destino, que raramente tinha bom gosto, houvesse decidido ter bom gosto naquela tarde.
Aurélio estava sentado com o papel no joelho quando Ernesto entrou e, desta vez, não o cobriu. Ficou olhando para o jovem senhor com uma expressão que não era desafio nem submissão. Era algo mais raro e mais difícil de nomear, que era a expressão de um homem que decidiu que não tem mais energia para fingir ser menos do que é.
Ernesto olhou para o papel, depois para Aurélio e disse a coisa mais importante que poderia ter dito naquele momento, que foi simplesmente: “Você escreve”. Não era uma pergunta. Aurélio respondeu: “Sim, seu Ernesto, e depois, depois de um silêncio que pesou como o ar antes da chuva, faz tempo. O que se seguiu foi uma conversa que durou quase 2 horas e que Aurélio registrou naquela mesma noite com um cuidado que não havia dado a nenhuma outra entrada, porque havia entendido que aquela conversa era uma dobradiça, um ponto de articulação entre
o antes e o depois, e que o que fosse escrito ali precisava ser preciso. Ernesto havia feito perguntas, Aurélio havia respondido. Não tudo. Havia coisas que ele guardou para si, não por medo de Ernesto especificamente, mas porque havia aprendido que a informação completa entregue de uma só vez é uma ferramenta que você cede ao outro, enquanto a informação dosada é uma ferramenta que você mantém.
Ele havia contado sobre o quarto dos fundos, sobre os três homens, sobre o tempo que estavam ali. Havia contado sobre a promessa da alforria e sobre como havia sido usada para criar rivalidade. Não havia contado sobre as cartas ainda não. Ernesto saiu do cômodo com os ombros curvados de uma forma que não tinham quando entrou, como se o peso do que havia ouvido tivesse adicionado anos à sua postura.
Atravessou o pomar sem olhar para as mangueiras. entrou pela porta dos fundos da casa principal e foi direto para o escrivaninho da sala, onde ficou sentado por um longo tempo, sem escrever nada, com a pena parada sobre o papel em branco, olhando para a parede como se a parede tivesse algo para dizer. Perpétua voltou da vila ao entardecer, com o rosto corado pelo sol da charrete e o humor de quem resolveu bem o problema que havia ido resolver.
encontrou o filho na sala, perguntou se havia jantado e Ernesto respondeu que não estava com fome. Ela o olhou por um segundo a mais do que o habitual, com aqueles olhos que haviam aprendido a medir as pessoas com a precisão de uma balança de farmácia e disse apenas: “Você parece cansado”, Ernesto disse: “Estou bem, mãe”.
E ali estava o primeiro silêncio verdadeiro entre eles. Não o silêncio de quem não tem o que dizer, mas o silêncio de quem tem demais e ainda não sabe como dizer sem destruir tudo de uma vez. O confronto entre Ernesto e Perpétua não aconteceu no Natal. Aconteceu três dias depois, numa manhã de vento quente que dobrava as cameleiras brancas da entrada, como se o próprio caminho estivesse tentando se fechar.
Ernesto havia passado os dias das festas numa espécie de suspensão, participando das rezas, sentando à mesa, respondendo as perguntas da mãe sobre Salvador, com a cortesia mecânica de quem está presente no corpo, mas ausente em tudo que importa. Perpétua havia notado, porque Perpétua sempre notava, mas havia escolhido não nomear o que notava, que era sua estratégia habitual diante de qualquer coisa que ameaçasse o equilíbrio que ela havia construído com tanto cuidado ao longo dos anos.
Foi Florentino quem, sem saber acelerou tudo. Na manhã de 28 de dezembro, Florentino fez algo que havia estado represando por semanas. foi até a porta da casa principal, bateu com os nós dos dedos na madeira da entrada de serviço e quando generosa abriu, pediu para falar com aá, não com Ernesto, com a generosa ficou parada por um momento com a mão ainda na maçaneta, olhando para Florentino com uma expressão que misturava pena e alarme, e disse que a senhora estava ocupada.
Florentino disse que esperaria e ficou ali de pé na soleira da entrada de serviço, com o chapéu de palha na mão e a expressão de um homem que havia tomado uma decisão e não estava mais interessado nas consequências, que é a expressão mais perigosa que um homem desesperado pode ter. Perpétua apareceu no corredor da cozinha minutos depois, com o avental ainda amarrado, e uma expressão que dizia que havia sido interrompida em algo e que aquela interrupção precisava se justificar rapidamente.
Quando viu Florentino na soleira, seu rosto não mudou. Era um rosto treinado para não mudar, mas seus olhos fizeram um movimento involuntário em direção ao corredor dos fundos, como se verificasse automaticamente se a tranca estava no lugar certo. Florentino disse com a voz de quem ensaiou, mas que ainda treme um pouco nas bordas. Sim.
Ah, eu quero saber da alforria. A senhora falou que ia consultar o tabelião já faz dois meses. Perpétua ficou olhando para ele por um tempo, que foi longo o suficiente para que Florentino sentisse o calor subir no rosto. E então disse: “Com a suavidade precisa de quem sabe que a suavidade pode cortar mais fundo do que a dureza.
Florentino, isso não é assunto para ser tratado nessa porta. Volte para o seu lugar.” Florentino não voltou imediatamente, ficou parado por mais dois segundos. Dois segundos que custaram tudo que custaram e que Generosa nunca esqueceu de descrever quando contava a história. E então desceu o degrau da entrada e voltou pelo caminho do pomar.
Perpétua fechou a porta. Mas Ernesto havia ouvido tudo do corredor principal, onde havia parado quando reconheceu a voz de Florentino, com a mão ainda segurando a xícara de café que havia pegado na cozinha instantes antes. Ele ficou parado até ouvir os passos da mãe voltando pelo corredor e quando ela dobrou a esquina e o encontrou ali, os dois ficaram olhando um para o outro sobre o espaço de 3 m de corredor escuro, como se aquele espaço fosse um abismo, que os dois sabiam que precisava ser atravessado e nenhum dos dois estava certo de sobreviver à
travessia. “Eu preciso entender o que está acontecendo nessa fazenda”, Ernesto disse. Não levantou a voz. havia aprendido com três anos de Salvador que a voz levantada é o argumento de quem não tem argumento melhor. Perpétua respondeu com a pergunta mais eficiente que poderia ter feito naquele momento. O que você acha que está acontecendo? Era uma pergunta que colocava o ônus da acusação sobre ele, que o obrigava a nomear o que havia visto e ouvido, que o tornava o responsável pela ruptura que estava prestes a ocorrer. Era uma
pergunta que Ernesto havia estudado sem saber que estava estudando e reconheceu a mecânica dela imediatamente. “Eu vi o quarto dos fundos”, ele disse: “Eu sei quem está lá. Eu sei há quanto tempo estão lá. E eu ouvi Florentino agora”. Perpétua colocou as mãos na frente do corpo, numa postura que Ernesto associava desde a infância ao momento em que ela ia dizer algo definitivo e disse: “Essa fazenda funciona porque eu sei administrá-la.
Você estudou três anos em Salvador para aprender o que os livros dizem sobre o mundo. Eu passei 30 anos aprendendo o que o mundo é de verdade. Não é a mesma coisa. Era um argumento poderoso e seria ainda mais poderoso se não carregasse consigo o cheiro do corredor dos fundos, a erva doce e o mofo e a presença humana comprimida que Ernesto havia inalado dias antes e que não havia saído da memória do seu corpo desde então.
“Eu vou ao tabelião”, Ernesto disse. “Vou perguntar sobre os procedimentos para a alforria.” Perpétua o olhou por um momento com uma expressão que Ernesto nunca havia visto no rosto dela. não raiva, não medo, mas algo mais antigo e mais difícil de nomear, que era a expressão de uma pessoa que percebe que o controlo que havia construído com décadas de trabalho está a mostrar a primeira fissura real.
Então ela virou-se e foi para a sala. E a conversa terminou, como termina uma tempestade que não chegou a descarregar completamente, com o ar mais pesado do que antes, carregado de eletricidade, que não encontrou chão. Naquela tarde, enquanto o vento continuava a dobrar as cameleiras e Ernesto estava na varanda da frente, olhando para a estrada sem ver nada, algo aconteceu no quarto dos fundos que o Aurélio registaria mais tarde, como o ponto de rutura definitivo.
Ené, que tinha ficado quieto durante tempo suficiente e tinha observado durante tempo suficiente, chamou Florentino pelo nome, não pelo apelido, pelo nome completo Florentino, o que entre eles significava que o que viria a seguir era sério, e disse com a calma específica de quem já não tem nada a perder com a honestidade, ela não te vai dar aluia.
Ela não vai dar a nenhum de nós. Você foi ali àquela porta e isso só vai fazer as coisas piores para todos. Florentino respondeu com a raiva de quem foi apanhado fazer algo que sabe que foi um erro, mas não consegue admitir. Você não sabe nada, Bené. Só fica aí esperando e esperando.
E o que ganhou com isso? Bené disse: “Estou vivo e ainda estou pensando direito. A briga que se seguiu foi a primeira luta física entre os dois desde que estavam na sala. E foi breve, desordenada, do tipo que acontece entre os homens que não querem realmente se magoar. mas precisam de libertar algo que já não cabe dentro.
Aurélio separou-os com os braços abertos, colocando-se no meio com o risco específico de levar no lugar dos dois, e os três ficaram ofegantes no espaço minúsculo da sala, com o pó das tábuas doalho suspenso no ar e a lamparina a balançar no prego. Então, Aurélio fez algo que tinha estado segurando desde a conversa com Ernesto.
Foi até ao canto onde ficava, levantou a tábua solta do açoalho e tirou de dentro o maço de papéis dobrados que tinha acumulado ao longo de meses. Colocou-o à frente dos dois. Bené olhou para os papéis sem tocar. Florentino olhou e depois olhou para Aurélio com uma expressão que misturava espanto e algo que demorou um segundo para se identificar como alívio.
O alívio de descobrir que alguém tinha estado registando que havia prova que aquilo que lhes tinha acontecido não era invisível. Não tinha ocorrido no vácuo silencioso, onde as coisas acontecem aos que não têm voz e desaparecem sem deixar rasto. “Tudo está aqui, Aurélio disse, tudo o que ela fez, tudo que ela prometeu, tudo o que aconteceu neste quarto.
” Bené ficou em silêncio durante um tempo longo. Então disse: “E o que vai fazer com ele?” Aurélio respondeu: “Depende do que o filho dela vai fazer primeiro.” Nessa mesma noite, Perpétua foi ao quarto das traseiras mais cedo do que o habitual. bateu duas vezes com os nós dos dedos, abriu com a chave, entrou com a lamparina, mas havia algo de diferente nela naquela noite.
Uma tensão nos ombros que não era a tensão habitual de autoridade, mas uma tensão mais íntima, mais parecida com o que Aurélio descrevera semanas antes, como o rosto de quem está a fazer cálculos. Ela ficou parada no meio do confortável por um momento, olhando para os três homens com uma expressão que Aurélio registaria como a última entrada que escreveu naquelas cartas.
Ela olhou para nós os três como se estivesse a olhar para uma dívida que não ia conseguir pagar. E eu entendi que estava com medo. Pela primeira vez desde que cheguei aqui. Ela estava com medo. O que aconteceu nessa noite dentro do quarto dos fundos? Aurélio não registou. Havia páginas em branco depois da última entrada.
se ele escreveu e depois destruiu, ou se simplesmente não teve condições para escrever, ou se o que aconteceu foi de uma natureza que nem as letras que havia aprendido em segredo eram suficientes para conter. Isso as cartas não dizem. O que as cartas dizem é o que aconteceu na manhã seguinte.
Amanhã de 29 de dezembro de 1847 chegou sem anunciar o que trazia. O céu sobre o vale do Paraguaçu estava cor de chumbo velho, com nuvens baixas que não chegavam a chover, mas tapavam o sol com a insistência de quem não quer que ninguém veja muito claramente. As cameleiras brancas da entrada estavam paradas.
O vento da véspera havia cessado completamente durante a madrugada e o ar tinha aquela qualidade densa e sem movimento que os moradores do interior baiano reconheciam como sinal de que o dia não ia terminar igual a como tinha começado. Generosa, foi a primeira a aperceber-se. Ela tinha acordado antes do sol, como sempre, para acender o fogão a lenha e colocar o café.
Atravessou o corredor da cozinha com o candeeiro na mão, passou pela porta que dava para o corredor das traseiras. e parou. A tranca estava aberta. Não havia nada de extraordinário nisso em si, porque Perpétua às vezes esquecia de trancar quando saía tarde da noite com o sono pesado. Mas a porta do cômodo estava entreaberta e havia uma luz vindo de dentro que não era a lamparina, porque a lamparina estava apagada na prateleira.
Era a luz cinza da manhã entrando pela janela pequena e alta. E isso significava que alguém havia aberto a janela por dentro, o que nunca havia acontecido antes, porque a janela não tinha trinco por dentro, tinha por fora. E do lado de fora havia uma grade de madeira que só Honorato tinha a chave de desparafusar.
Generosa empurrou a porta com a ponta dos dedos. O cômodo estavazio, as três esteiras estavam enroladas nos cantos, os três pares de roupa ainda nos pregos da parede, o tear no lugar, mas os homens não estavam. E no chão, no centro do cômodo, havia algo que generosa ficou olhando por um tempo, antes de conseguir processar o que era.
O maço de papéis de aurélio aberto, com as folhas espalhadas em semicírculo, como se tivessem sido lançadas ao ar e pousado ali por conta própria. Ela se abaixou, pegou uma das folhas e olhou para a escrita miúda e irregular de um homem que havia aprendido as letras à escondidas.
generosa, não sabia ler, mas reconheceu que havia palavras ali, muitas palavras, e que palavras escritas por quem não deveria saber escrever, num lugar onde não deveria existir papel, era uma coisa que o mundo precisava saber. Ela recolheu todas as folhas com cuidado, dobrou em quatro dentro do pano de algodão que havia trazido para cobrir o tabuleiro do café, amarrou com o cordão que sempre carregava no bolso do avental e escondeu dentro do balaio de milho no canto da cozinha.
Então foi acordar Ernesto. Ernesto levou menos de um minuto para estar de pé e vestido, o que dizia algo sobre a qualidade do sono que havia tido naquela noite. Quando generosa lhe contou o que havia encontrado, o cômodo vazio, as folhas no chão, a grade da janela arranhada por fora como se alguém a tivesse forçado, ele fez uma pergunta apenas e minha mãe, generosa, olhou para ele com aqueles olhos que haviam visto muita coisa ao longo de 50 anos e respondeu: “Ainda não fui lá verificar, seu Ernesto.
Eles foram juntos. O quarto de perpétua ficava no segundo andar, no final do corredor, com uma porta de jacarandá escuro que havia sido o orgulho do coronel Caldas quando a mandara fazer sob a encomenda de um carpinteiro de Salvador. Ernesto bateu três vezes. Nenhuma resposta. Bateu mais forte. Silêncio. Ele abriu a porta.
O quarto estava em ordem. A cama feita com os lençóis de algodão engomados, o escrivaninho com a correspondência empilhada, o castiçal com duas velas consumidas até o fim, a mantilha preta dobrada sobre a cadeira de costura, perpétua não estava. A janela do quarto estava aberta para o pomar e havia uma mancha de orvalho no parapeito de pedra que sugeria que alguém havia se apoiado ali na madrugada.
Na gaveta do escrivaninho que Ernesto abriu com a mão que não tremia, mas deveria tremer, havia apenas um objeto que ele não havia colocado ali e que não havia estado ali na última vez que havia visto a gaveta aberta, a chave da tranca do corredor dos fundos. O corpo de perpétua Eulália de Lacerda Caldas foi encontrado pelo capataz Honorato às 7 da manhã no brejo que ficava atrás do muro de pedra dos fundos da propriedade.
Ela estava de bruços na lama rasa com a mantilha, não a que havia ficado na cadeira, mas outra mais antiga que ela usava raramente, ainda presa no cabelo, já desfeito pela água parada. A causa da morte jamais foi determinada, com certeza pelo boticário que a vila mandou dois dias depois. Um homem chamado Tertuliano Pereira de Melo, que havia estudado medicina em Recife e que escreveu em seu relatório apenas que havia sinais de colapso súbito de natureza indeterminada, possivelmente precedido por desorientação. Era a linguagem de um
homem que havia entendido mais do que estava escrevendo e havia decidido conscientemente escrever menos. Os três homens nunca foram encontrados. Honorato organizou uma busca que durou três dias pelos arredores da fazenda e pela beira do rio, e não encontrou rastro algum que levasse a lugar nenhum conclusivo.
Havia marcas de pés descalços na margem do Paraguaçu, a uns 2 km da propriedade, mas o rio havia subido com as chuvas recentes e qualquer rastro posterior havia sido apagado pela corrente. se os três haviam cruzado o rio e seguido para o norte, ou se haviam se separado, ou se alguém os havia ajudado. Isso nenhum documento oficial da época registra.
E os documentos oficiais da época no interior da Bahia de 1847 eram escritos por homens que tinham muito interesse em que certas perguntas não tivessem respostas formais. Ernesto ficou na quinta. Não havia outra escolha prática. Havia inventário a fazer, dívidas a verificar, trabalhadores a gerir e uma propriedade que precisava de alguém com nome e com papel passado em notário para continuar a funcionar.
Ele cuidou do enterro da mãe no cemitério da Igreja de Nossa Senhora das Dores com o padre Vitorino Marques a celebrar a missa com a cerimónia reservada às famílias de posição, e recebeu as condolências da sociedade local com a compostura que a situação exigia. Ninguém perguntou sobre o quarto dos fundos.
Ninguém perguntou sobre os três homens. Ninguém perguntou sobre nada que não estivesse na superfície visível dos acontecimentos. Porque a capacidade mais desenvolvida da A sociedade rural baionense daquele século era a capacidade de não perguntar o que não queria ouvir. Mas Ernesto pediu as cartas à generosa no terceiro dia após o enterro.
Ela foi buscar ao balaio de milho, desatou o cordão, abriu o pano de algodão e entregou o maço sem uma palavra. O Ernesto passou dois dias a ler, relendo, organizando as folhas pela ordem que a leitura sugeria, porque Aurélio tinha numerado as páginas com um sistema próprio, um ponto no canto superior esquerdo para indicar a sequência, o que revelava uma mente organizada e metódica, que tinha planeado desde o início, que aquelas páginas deveriam ser lidas por alguém para além de si próprio.
Quando terminou de ler, Ernesto ficou durante muito tempo na sala com as cartas sobre a mesa e a janela aberta para o pomar e o cheiro a manga madura, entrando sem pedir licença, como o cheiro a manga madura faz sempre. Então fez algo que nenhum homem da sua posição naquele contexto, naquela época, tinha obrigação alguma de fazer.
foi ao tabelião da vila, não o que havia consultado sobre os limites de terra, mas o mais novo, um homem chamado Claudemiro Azeredo, que chegara de Feira de Santana havia do anos e que tinha a reputação de ser rigoroso, com a forma, mas discreto com o conteúdo, e depositou as cartas de Aurélio em notário, registadas como documento de testemunho, de parte interessada em causa não especificada, sob o número de protocolo que o próprio Claudemiro atribuiu.
com a seriedade de quem entende que o que está a receber é maior do que o procedimento que tem para recebê-lo. As cartas ficaram no cartório notarial. Claudemiro ficou alojado em Feira de Santana quando regressou, alguns anos depois, e levou consigo a memória do registo, mas não os documentos. Os documentos ficaram no arquivo.
O ficheiro sobreviveu a dois incêndios e a um alaramento. As cartas de Aurélio foram redescobradas em 1923 por um investigador da Faculdade de Direito da Baía, que estava a fazer levantamento de documentos cartoriais antigos no interior do estado. Ele as copiou à mão sem compreender completamente o que tinha encontrado e depositou-as num arquivo secundário da faculdade, onde permaneceram por mais 40 anos mal catalogadas e raramente consultadas.
Em 1967, uma professora de História chamada Dulce Travessa encontrou enquanto pesquisava registos de alforria da segunda metade do século XIX. leu os exemplares de 1923 e escreveu uma nota de rodapé, apenas uma nota de rodapé, num artigo sobre resistência escrava no Recôncavo baiano, mencionando a existência de um documento de autoria incerta, possivelmente de punho de escravizado alfabetizado, descrevendo as condições de cativeiro em fazenda do interior baiano, meados do século XIX.
Esta nota de rodapé é o único registo académico que existe das cartas de Aurélio. Bené, Florentino e Aurélio desapareceram no Vale do Paraguaçu numa madrugada de Dezembro de 1847 e nunca foram registados em nenhum documento posterior, nem como recapturados, nem como mortos, nem como libertos. No Brasil imperial, quando um escravizado desaparecia sem registo posterior, existiam duas possibilidades.
Ou tinha morrido de forma que não interessava a ninguém documentar, ou tinha conseguido o que a lei da época considerava impossível tornar-se invisível para o sistema que o tinha catalogado, numerado e avaliado em R00.000 réis no inventário do falecido coronel Caldas. A invisibilidade naquele contexto era a única forma de liberdade que não necessitava de cartório notarial.
Aurélio tinha escrito na última entrada datável das cartas uma noite de Dezembro, sem dia especificado. Se alguém ler isto um dia, saiba que existimos, que tivemos nome, que pensamos, que sofremos o que sofremos, não porque fossemos menos do que homens, mas porque vivemos num mundo que precisava que fossemos menos para continuar a funcionar como estava.
Esse mundo vai acabar. Toda a coisa injusta que parece eterna acaba. E quando acabar, que as nossas palavras fiquem. As palavras ficaram. Se chegou até ao fim dessa história, se ficou aqui por tudo isto, pelo peso de cada palavra, pelo silêncio entre as linhas, então já sabe o que é este canal, um lugar onde as histórias que o Brasil tentou enterrar encontram voz.
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