O meu nome é Arlindo Batista de Almeida. Hoje tenho 76 anos. Na altura em que isso aconteceu, eu tinha 51 e trabalhava como encarregado de manutenção no cemitério municipal São Miguel, numa pequena cidade do interior de Minas Gerais. Eu não era coveiro de abrir covas todo dia, mas trabalhava ali dentro havia mais de 20 anos.
Eu tratava de reforma de muro, reparação de jazigo, troca de piso partido, limpeza de ala antiga, pintura de portões, essas coisas. Conhecia aquele cemitério como quem conhece a sua própria casa. Sabia qual corredor juntava água à chuva, qual árvore derrubava folha a mais, qual túmulo ninguém visitava e qual a família chegava todos os meses sem falta.
Com o tempo, aprendemos uma coisa. Cemitério não é só lugar de morto, é lugar de promessa, é lugar de culpa, é lugar de saudade e, principalmente, é um lugar onde muita coisa que ficou mal resolvida continua a pesar no ar. Eu sempre fui um homem simples. Nunca fui de ficar inventando história para chamar a atenção. Quem me conhece sabe.
Eu chegava cedo, pegava nas minhas ferramentas, cumprimentava o vigia, tomava café mau na administração e ia trabalhar. O serviço não perguntava se eu estava bem. Havia um dia de sol forte, havia um dia de barro, havia um dia de enterro de criança, havia um dia de família a chorar alto e havia um dia em que o cemitério estava tão quieto que até o barulho da enchada parecia desrespeito.
Mas o que aconteceu em Agosto de 2001 foi diferente de tudo o que já tinha visto. Nesse mês, a autarquia tinha autorizado uma reforma na ala mais antiga do cemitério, a quadra de Santa Luzia. Era uma parte esquecida lá para o fundo, perto do muro de pedra. Tinha um túmulo antigo dos anos 70, lápide rachada, numbers apagados, vasos partidos e muito mato a crescer entre as pedras.
A ordem era simples. Limpar tudo, refazer alguns caminhos, corrigir as numerações e restaurar as sepulturas que ainda tinham família responsável. Serviço comum, pesado, mas comum. Na primeira manhã, cheguei cedo com dois ajudantes. O céu estava nublado daquela maneira que deixa o cemitério mais fechado. Não chovia, mas o ar estava húmido.
O portão de ferro ainda estava meio molhado do sereno. Entrei pela alameda principal, transportando uma pasta com as anotações da reforma e fui logo para a quadra de Santa Luzia. Quando lá cheguei, parei durante alguns segundos. Eu conhecia aquele lugar, mas naquele dia parecia diferente.
Não era medo, era outra coisa, um peso, como se aquela parte do cemitério estivesse à espera de alguma coisa fazia tempo e agora sabia que a gente tinha chegado. Um dos ajudantes, Univaldo, apercebeu-se que eu tinha parado e perguntou: “O que é, senhor Arlindo?” Eu olhei para os túmulos, depois para o chão, depois para o corredor estreito entre as sepulturas.
Não, nada, vamos começar. Mas não era nada. A primeira sepultura que precisávamos de limpar era a de um homem chamado Vicente Lourenço Duarte. A lápide estava muito suja, quase sem leitura. Tinha uma cruz de cimento no alto e, no canto direito, um pequeno retrato antigo protegido por vidro rachado. A foto estava escurecida pelo tempo, mas via-se o rosto de um homem sério, de bigode fino, envergando camisa clara.
Li o nome com dificuldade. Vicente Lourenço Duarte, nascido em 1918, faleceu em 1979. Do lado esquerdo, a cerca de 2 m, encontrava-se outra sepultura. Esta estava um pouco melhor cuidada. Tinha flores de plástico, uma vela já consumida e uma placa de mármore com o nome de Azira Maria Duarte.
Na altura não pensei em nada, apenas anotei os dois nomes na prancheta e iniciei o serviço. Durante o dia, limpámos a área, arrancámos mato, juntamos pedaços de vaso partido e retiramos umas placas soltas para recolocar depois. Era trabalho de paciência. O cemitério esteve quieto quase a manhã inteira. Só apareceu uma mulher mais velha para visitar um túmulo no corredor de baixo.
Depois ela foi-se embora e a ala voltou ao silêncio. Ao fim da tarde, quando eu estava a fechar o depósito de ferramentas, voltei a sentir aquele peso. Não vinha de fora, vinha como uma pressão no peito, ligeira no início, depois mais funda. Olhei para trás e vi a quadra de Santa Luzia já meio escura, porque o sol estava a descer atrás do muro naquele momento, e tive a impressão de ouvir uma voz.
Foi baixa, tão baixa, que eu não sabia se tinha vindo mesmo de algum lugar ou se nasceu dentro da minha cabeça. Não é aqui. Fiquei parado com a chave do depósito na mão. Olhei para os lados. Não havia ninguém perto. O vigia estava ali à entrada. Os ajudantes já tinham ido embora. Eu esperei mais uns segundos. Nada. Tranquei a porta e fui-me embora sem comentar com ninguém.
Nessa noite tive o primeiro sonho. Eu estava no cemitério, mas não era de dia. Também não era propriamente noite. Era uma claridade cinzenta, sem sol, sem lua, sem sombra certa. Eu caminhava pela quadra de Santa Luzia, mas os corredores pareciam mais compridos do que eram de verdade. Lá ao fundo, perto do muro de pedra, tinha um homem parado.
Vestia calça escura, camisa clara e segurava um chapéu nas mãos. Não se via o rosto direito, mas eu sabia que ele estava a olhar para mim. Fui chegando devagarinho. Quanto mais perto eu chegava, mais pesado o ar ficava. Quando parei a poucos passos dele, o homem levantou a cabeça. Era o mesmo rosto da foto estalada.
O homem da sepultura, Vicente. Ele olhou para mim e disse: “Estou no lugar errado”. Acordei sentado na cama com o coração disparado. A minha disposição, a dona Célia, acordou assustada e perguntou o que tinha acontecido. Eu disse que tinha sido apenas um sonho ruim. Ela virou-se para o lado e voltou a adormecer. Mas fiquei acordado até clarear.
No dia seguinte, cheguei ao cemitério com aquela frase presa na cabeça. Estou no lugar errado. Tentei não dar importância. Homem que trabalha num cemitério sonha com cemitério. Isso acontece. A gente vê nome de morto o dia inteiro, vê família chorando, vê túmulo antigo, vê fotografia de gente que já partiu.
Uma coisa ou outra fica na cabeça. Mas quando passei pela quadra de Santa Luzia, o ar voltou a pesar. Fui até ao sepultura de Vicente. A lápide estava do mesmo jeito. O retrato trincado no canto, a terra firme em redor, nada fora do lugar. Só que as flores que estavam no túmulo de Alzira do lado esquerdo tinham caído no chão, ou melhor, não pareciam ter caído.
Pareciam ter sido colocadas entre os dois túmulos, mesmo no meio do corredor. Peguei nas flores, limpei a terra e devolvi-o ao lugar. Trabalhamos o dia inteiro sem falar no assunto, mas ao fim da tarde, quando O Nivaldo foi guardar a enchada, ele voltou com uma cara estranha. Seu Arlindo, o senhor mexeu nas ferramentas? Que ferramentas? As que deixei perto do túmulo do Vicente. Fui com ele até lá.
As ferramentas que tinha deixado apoiadas na sepultura de Vicente estavam agora encostadas ao túmulo de Alzira. Eu Olhei para ele. Ele olhou para mim. Foi o senhor? perguntou. Não. Tentou rir, mas não conseguiu direito. Deve ter sido o Toninho. O Toninho era o outro ajudante. Só que O Toninho tinha saído quase uma hora antes para ir buscar cimento à frente do cemitério. Não disse nada.
Peguei nas ferramentas e mandei guardar. Nessa noite sonhei de novo. O mesmo corredor, a mesma claridade cinzenta, o mesmo homem no fundo do court. Dessa vez ele estava mais perto. Estou no lugar errado. Ele repetiu. Eu tentei perguntar que lugar era o certo, mas a voz não saiu. No sonho, a minha boca não obedecia. Olhou para o lado esquerdo, como se visse alguém para além de mim, e disse: “Ela está sozinha.”
Acordei com frio. Não era frio de tempo, era frio por dentro. Na terceira noite, o sonho voltou. Na quarta-feira também. Na quinta-feira já estava com medo de dormir. Durante o dia, as coisas no cemitério começaram a tornar-se mais difíceis de ignorar. Cada vez que trabalhávamos perto da sepultura de Vicente, acontecia alguma coisa pequena.
Uma vela apagava-se sem vento. Uma paca ia sozinha. O rádio do Nivaldo chiava e parava. O cheiro da flor do campo aparecia do nada, mesmo sem flor fresca naquela ala. E sempre, sempre, as flores de Alzira amanheciam fora do lugar. No sexto dia, o vigia da noite, o seu Moassir, chamou-me antes do expediente.
Era um homem sério, calado, trabalhava no cemitério há cerca de 12 anos e nunca foi de conversa fiada. Quando ele me chamou, soube que era coisa importante. Arlindo, aconteceu um negócio ontem à noite. Pousei a caneca de café em cima do balcão. O quê? Olhou para a porta da administração, como se não quisesse que ninguém escutasse.
Havia alguém na quadra de Santa Luzia. O meu peito apertou. Alguém? Ouvi passo lá por volta de meia-noite. Fui ver, não tinha ninguém. Mas quando cheguei perto daquele túmulo que estais reformando, tinha uma vela acesa. No túmulo de quem? Ele demorou um pouco antes de responder da mulher. Azira. Fiquei quieto.
E havia outra coisa. Ele continuou. A vela estava acesa, mas não tinha marca de fósforo, nem resto de vela velha, nem nada. Parecia que alguém tinha acabado de colocar ali. Só que eu tinha passado lá uma hora antes. Não tinha vela nenhuma. Eu não queria acreditar em tudo aquilo, não por medo, mas porque quando aceitamos que algo assim está a acontecer, não tem como voltar atrás.
Começa-se a olhar para o cemitério de outra forma, começa a perceber que o o silêncio não é vazio. Naquele dia, decidi procurar o livro antigo de registos. A administração tinha uma pequena sala nos fundos. Ali estavam caixas velhas, documentos amarelecidos, mapas do cemitério, autorização de reforma, registro de sepultamento e um monte de papel que ninguém queria jogar fora, mas também ninguém organizava direito.
Pedia ao administrador, seu Valdemar, para consultar os documentos da quadra de Santa Luzia. Ele reclamou no começo, disse que era papel demais, que a reforma não precisava daquilo tudo, mas eu insisti. Tem numeração errada naquela ala. Eu falei, foi a desculpa que usei e não era mentira completa.
Passamos quase uma hora mexendo em caixas. O cheiro de papel velho encheu a sala. Encontramos mapas de 1985, 1982, 1977. Alguns estavam rasgados, outros tinham manchas de humidade. Até que achei um livro grande de capa marrom com a lombada quase solta. Registros de sepultamento. 1979. Quando vi o ano, senti o peito apertar. Abri com cuidado.
As páginas estavam amareladas, mas ainda dava para ler. Fui procurando pelo mês da morte de Vicente. Passei o dedo pelos nomes até encontrar. Vicente Lourenço Duarte. Data do sepultamento. 14 de setembro de 1969. Quadra Santa Luzia. Sepultura 38. Anotei o número. Depois olhei a planta velha da quadra. Sepultura onde estava a lápide de Vicente era a 39.
Fiquei parado. Seu Valdemar, falei baixo. Aqui tem uma diferença. Ele pegou o papel da minha mão, colocou os óculos e olhou. Isso aí é erro antigo. Essas plantas vivem com número diferente. Pode ser. Mas eu sabia que não era só isso. Continuei olhando a página. Logo abaixo do nome de Vicente, havia outro registro do mesmo dia.
Sebastião Alves Moreira. Data do sepultamento, 14 de setembro de 1979. Quadra Santa Luzia, sepultura 39. Li uma vez, depois li de novo. Vicente registrado na 38, Sebastião registrado na 39, mas a lápide de Vicente estava na 39 e a sepultura 38 pelo mapa era a que ficava do outro lado do corredor, quase encostada no muro, onde havia uma pedra antiga com o nome de Sebastião Alves Moreira.
Senti um arrepio subir pelos meus braços. Naquela hora, a porta da sala bateu devagar. Não foi vento. A janela estava fechada. Seu Valdemar olhou para trás. Que foi isso? Eu não respondi. Baixei os olhos para a página de novo e vi uma coisa que não tinha percebido antes. Entre os dois registros tinha uma mancha de tinta e uma anotação pequena escrita com letra apertada no canto da folha.
Chuva forte. conferir marcação. Só isso. Três palavras e uma ordem que, pelo visto, ninguém tinha cumprido. Naquela noite, o sonho veio pela sétima vez. Dessa vez, Vicente não estava no fundo do corredor. Ele estava parado ao lado do túmulo de Alzira. A claridade cinza era mais forte. O cemitério parecia suspenso.
Não tinha pássaro, não tinha vento, não tinha nada. Só eu, ele e aquela sepultura. Ele segurava o chapéu contra o peito. “Eu estou no lugar errado”, ele disse. Dessa vez consegui falar. Onde é o seu lugar? Ele virou devagar e apontou para o túmulo de Alzira. Eu prometi que ficaria perto dela. Acordei chorando.
Não foi choro de tristeza minha, foi uma coisa estranha. como se eu tivesse acordado carregando por alguns segundos uma saudade que não era minha. No dia seguinte, não fui direto para a quadra de Santa Luzia, fui procurar dona Lúcia. Eu tinha encontrado o nome dela em uma ficha antiga como responsável pela sepultura de Alzira, Lúcia Duarte de Oliveira, filha de Vicente e Azira.
O endereço ainda era o mesmo bairro, não muito longe dali. Pedi autorização ao administrador para ir até a casa dela, dizendo que precisava tratar da reforma das sepulturas da família. Dona Lúcia me recebeu no portão. Devia ter uns 50 e poucos anos. Cabelo preso, vestido simples, rosto cansado de quem já tinha vivido muita coisa.
Quando falei do cemitério, ela abriu o portão na hora. Sentamos na varanda. Expliquei que havia uma reforma na quadra e que a gente tinha encontrado diferença nos registros antigos. Não contei do sonho de início. Era melhor ir devagar. Ela me ouviu em silêncio. Meu pai está enterrado lá desde 79, ela disse, “Minha mãe morreu em 84.
Ela pediu para ficar perto dele. Ela pediu. Dona Lúcia assentiu. Pediu. Minha mãe dizia que meu pai tinha feito ela prometer isso. Eles eram muito unidos. Coisa bonita de ver. Quando ele morreu, ela nunca mais foi a mesma. Todo domingo ela ia no cemitério, levava a flor, conversava com ele.
Quando ficou doente, pediu para ser enterrada perto dele. Disse que pelo menos assim descansava. Fiquei com a garganta seca. A senhora lembra se houve algum problema no enterro do seu pai? Ela pensou. Eu era mais nova, mas lembro que choveu demais. Foi uma chuva feia. O cemitério estava cheio de barro. Meu tio até brigou com um funcionário porque disseram que iam ter que apressar tudo.
Por quê? Eu respirei fundo. Porque o registro antigo mostra uma possível troca de sepultura. Ela ficou me olhando. As troca dois enterramentos no mesmo dia. O seu pai e outro homem. Os números no livro não batem certo com as lápides. A Dona Lúcia baixou os olhos, ficou quieta durante tanto tempo que achei que ela não fosse falar mais.
Depois disse uma coisa que me gelou. Sempre achei que tinha algo errado ali. Como assim? Ela passou a mão pelo rosto. A minha mãe também achava. Fiquei parado antes de morrer. Ela dizia que sonhava com o meu pai, chamando-a do outro lado do corredor. Achávamos que era saudade, doença, essas coisas. Depois de ter sido enterrada, eu própria, ela parou.
A senhora o quê? Eu levava flores para os dois. As flores dela ficavam quietas, mas as que eu deixava no túmulo dele amanheciam sempre caídas. Houve uma altura que eu deixei de ir porque aquilo fazia-me mal. Tive a sensação de que o meu pai não estava ali. Eu não disse nada. Nesse momento, ela entrou dentro de casa e voltou com uma caixa de sapatos.
De dentro tirou uma fotografia antiga em preto e branco. Era de um casal novo em frente a uma pequena igreja. O homem era Vicente, a mulher Azira. Atrás da foto havia uma frase escrita à mão: Nem a morte separa quem Deus juntou. Vicente e Azira, 1942. A Dona Lúcia segurou a fotografia com cuidado. A minha mãe guardava isso na Bíblia.
Eu Olhei para aquela frase e tive a certeza de que não estava ali por acaso. Voltei para o cemitério nessa tarde e contei tudo ao administrador. Ele não queria problema. Ninguém quer mexer com sepultura antiga. Tem documento, família, câmara municipal, autorização, burocracia. Mas também não podia ignorar um erro daquele.
O senhor Valdemar chamou a secretaria responsável pelos registos. Depois chamou um funcionário antigo reformado, o senhor Damaceno, que tinha trabalhou no cemitério nos anos 70. O seu Damaceno chegou no dia seguinte, andando lentamente com uma bengala. Estava velho, mas a memória continuava boa. Quando lhe mostrámos os nomes, ele ficou sério.
“Lembro-me dessa chuva”, disse. Ninguém disse nada. Foi uma das piores desse ano. Caiu água a tarde inteira. Teve dois enterros quase à mesma hora. Um era esse Vicente, o outro era Sebastião. Naquele tempo, a marcação era feita com uma estaca de madeira. Se mexeram as estacas naquela chuva, pode ter havido confusão.
O senhor lembra-se se conferiram depois? Perguntei. Ele ficou a olhar para o livro? Pelos vistos não. Nessa tarde, enquanto os documentos eram separados para pedir autorização, aconteceu uma coisa. Eu estava sozinho na quadra de Santa Luzia. Os ajudantes tinham ido buscar material. Fiquei a olhar para os dois túmulos, o de Vicente e o de Sebastião.
Depois olhei para o túmulo de Alzira. Pela primeira vez compreendi a tristeza daquele lugar. A lápide de Azira estava virada para um túmulo que todos pensavam ser do marido dela. Mas se os registos estivessem certos, Vicente estava do outro lado do corredor, longe dela. E outro homem, Sebastião, tinha ficado todos aqueles anos onde Vicente deveria estar.
Não era culpa de Sebastião, não era culpa de Alzira, talvez nem culpa de ainda ninguém vivo. Foi chuva, pressa, descuido, papel húmido, número mal verificado, mas o erro estava ali há mais de 20 anos e alguém queria que fosse corrigido. Nesse momento, uma folha seca caiu sobre a lápide de Alzira. Não havia vento.
A folha caiu bem em cima da foto dela. Depois escorregou lentamente até ao chão, na direção da sepultura 38. Eu acompanhei com os olhos e depois ouvi a voz. Não foi um sonho, não foi pensamento, foi uma voz baixa perto do meu ouvido. Agora já sabe. Virei-me rápido. Não tinha ninguém. O procedimento para corrigir tudo levou quase um mês.
Foi necessário localizar a família de Sebastião, explicar a situação, pedir autorização formal, conferir documentos antigos, chamar representante da câmara municipal e fazer tudo com respeito. Não foi uma coisa simples. E faço questão de dizer isto porque há pessoas que acham que cemitério é confusão, que é só abrir e mudar. Não é ali há gente mesmo depois da a morte ainda é gente.
Tem nome, tem história, tem família, tem memória. E tudo precisa de ser tratado com cuidado. Durante esse mês, os sonhos pararam, mas o peso na quadra continuou. Eu passava pela ala e sentia. Não era o mesmo peso do início, era uma espera, como se o lugar soubesse que a verdade já tinha aparecido, mas ainda faltava a última parte.
Dona Lúcia voltou ao cemitério algumas vezes nesse período. Na primeira vez, ficou parada diante dos três túmulos e chorou em silêncio. Não era um choro desesperado, era um choro antigo de coisa guardada por muitos anos. Então, a minha mãe sabia. Ela disse, talvez sentisse. Respondi. Ela olhou para o túmulo de Alzira. Coitada.
Morreu a pensar que ia ficar perto dele. Não soube o que responder. No dia marcado para a correção, cheguei antes do sol nascer. A quadra de Santa Luzia estava coberta por uma neblina baixa. O cemitério inteiro parecia prender a respiração. O vigia abriu-me o portão, sem dizer nada. Ele sabia. Todos ali já sabiam que aquele não era um serviço qualquer.
Os representantes chegaram por volta das 8.º Veio o administrador, dois funcionários da câmara municipal, um padre chamado Frei Augusto, dona Lúcia e um sobrinho de Sebastião. Os dois familiares assinaram os papéis. O padre fez uma curta oração, pedindo respeito por todos os envolvidos. Eu fiquei com a equipa responsável pelo procedimento.
Não vou entrar em pormenores porque não precisa. Só digo que tudo foi feito com cuidado, silêncio e dignidade. Quando apareceu a primeira confirmação, ninguém festejou. Não era momento para isso. Apenas olhamos para os documentos, as marcações antigas, os números e entendemos que o erro era real.
Vicente não estava onde a lápide dizia. O Sebastião também não. Por mais de duas décadas, dois mortos tinham ocupado lugares trocados. A Dona Lúcia levou a mão ao peito e fechou os olhos. “Meu Deus”, sussurrou ela. O sobrinho de Sebastião ficou sério, mas não pareceu revoltado. Ele disse apenas: “Então vamos pôr cada um no seu lugar”. Foi isso que fizemos.
A correção demorou horas. O soliu, a nevoeiro desapareceu e a quadra ficou clara. Mas mesmo com o movimento das pessoas, havia ali um silêncio diferente. Ninguém falava alto, ninguém fazia piadas. Até os Os ajudantes mais novos pareciam compreender que aquele serviço não era como os outros.
Quando tudo terminou, Vicente Lourenço Duarte foi colocado no jazigo correto ao lado de Alzira, conforme a família sempre o desejara. A lápide foi retirada, limpa e recolocada no lugar certo. A de O Sebastião também. Frei Augusto fez outra oração. Dona A Lúcia colocou uma flor branca no túmulo do pai e outra no túmulo da mãe. Depois tirou da bolsa a fotografia antiga dos dois, a da igreja, e encostou-se por alguns segundos à lápide de Vicente.
“Pronto, pai”, disse ela chorando baixinho. “Agora o Senhor está com ela. Foi nesse momento que aconteceu. Eu estava a poucos passos a segurar a minha boina na mão. O sol já estava quente, mas senti um frio ligeiro passar pela quadra. Não era o frio pesado dos outros dias, era diferente. Era como uma brisa limpa daquelas que entram pela janela depois de muito tempo com a casa fechada.
A vela que a dona Lúcia tinha acendido no túmulo de Alzira tremeu uma vez. Depois ficou direita, quieta, e aquele peso que ali estava desde o primeiro dia simplesmente foi-se embora. Não aos poucos, foi de uma só vez. Senti no peito, senti no ar, senti no silêncio. O cemitério continuava a ser cemitério, claro, continuava a tener lápide, terra, cruz, saudade e nome gravado na pedra.
Mas aquela parte específica, aquele corredor já não parecia preso em alguma coisa aniga. Era como se alguém tivesse largado uma corda invisível que estava ali amarrada havia anos. A Dona Lúcia olhou para mi. Eu acho que ela também sentiu porque não perguntou nada. só enxugou o rosto e ficou a olhar para os túmulos dos pais agora lado a lado.
Nessa noite dormi sem medo pela primeira vez em semanas e sonhei uma última vez. Eu estava de novo na quadra de Santa Luzia, mas agora não havia nevoeiro cinzento, nem corredor comprido, nem peso no ar. Era fim de tarde. O céu estava limpo com aquela luz mansa que aparece depois de um dia de chuva. Vicente estava parado ao lado de Azira.
Não via o rosto dela com nitidez, mas sabia que era ela. Os dois estavam de mãos dadas. Segurava o chapéu na outra mão, da mesma forma que nos sonhos anteriores. Olhou para mim e fez um aceno pequeno com a cabeça. Não disse nada, também não era preciso. Quando acordei, sabia que tinha acabado. Depois desse dia, a quadra de Santa A Luzia mudou.
Não foi coisa que só eu tenha percebido. O vigia comentou que as noites se tornaram mais calmas. Nivaldo disse que não sentia mais arrepio quando passava por ali. As ferramentas deixaram de aparecer fora do lugar. As flores de Alzira nunca mais amanheceram no corredor. A Dona Lúcia voltou a visitar os pais todos os o mês.
Nos primeiros tempos, ela sempre procurava-me quando chegava. Depois, com o passar dos anos, a visita foi ficando mais silenciosa. Ela entrava, ia até aos túmulos, limpava as duas lápides, trocava as flores e ia embora. Uma vez ela disse-me: “Sabes, o teu ar lindo, agora quando venho aqui eu sinto paz.” Eu respondi: “É isso que interessa”. Ela sorriu com tristeza.
A minha mãe esperou muito. Eu Fiquei a olhar para os nomes gravados lado a lado. Vicente Lourenço Duarte, Azira Maria Duarte. Por vezes, dona Lúcia, o tempo dos mortos não é igual ao nosso. Ela não respondeu, apenas fez o sinal da cruz e foi-se embora. Continuei a trabalhar naquele cemitério até me aposentar.
Vi muita coisa depois disso. Vi família que brigava por túmulo. Vi gente que nunca visitou os pais a aparecer só na hora de resolver documento. Viúva que conversava com lápide como se o marido ainda estivesse sentado na varanda. Vi criança levar desenho para avô enterrado. Vi homem forte desabar diante de uma cruz simples.
Mas nunca esqueci Vicente. Não porque foi a coisa mais assustadora que vivi. Não foi. Eu já ouvi barulho que não tinha explicação. Já vi sombra onde não tinha ninguém. Já senti peso em túmulo recém-fechado e já vi vela a apagar em dia sem vento. Mas o caso de Vicente ficou comigo por outro motivo. Ele não queria assustar, não queria castigar ninguém, não queria aparecer para fazer mal.
Ele só queria cumprir uma promessa. Queria ficar perto da mulher que amou em vida e que tinha pedido para descansar ao lado dele depois da morte. E isso para mim foi o que tornou tudo mais forte, porque às vezes a gente pensa que as coisas grandes são as que mais pesam: crime, segredo, culpa, maldade. Mas naquele caso não era nada disso.
Era um erro antigo, uma troca de número, uma anotação esquecida em um livro molhado pela chuva, uma falha pequena para quem olha de fora. Mas para ele não era pequena. Para ele era estar longe de quem tinha prometido nunca deixar. Hoje, com 76 anos, eu ainda passo de vez em quando perto do cemitério São Miguel.
Não trabalho mais lá. Minhas pernas já não ajudam como antes e minha esposa vive dizendo que eu tenho que parar de ficar voltando para lugar de serviço antigo. Mas às vezes eu vou, entro pelo portão devagar, cumprimento quem está na administração, caminho pela alameda principal e sigo até a quadra de Santa Luzia.
A reforma que fizemos naquela época já envelheceu. Algumas pedras voltaram a rachar. O mato sempre encontra um jeito de nascer onde a gente acha que não vai nascer mais. O tempo não respeita obra nenhuma, mas os túmulos de Vicente e Azira continuam lado a lado. Sempre que passo ali, tiro o chapéu, mesmo que ninguém esteja vendo.
Fico parado alguns segundos e lembro daquele sonho. Lembro da voz dele. Lembro da frase repetida sete noites. Eu estou no lugar errado e lembro do silêncio depois que tudo foi corrigido. Não sei explicar o que existe depois da morte. Não sou padre, não sou estudioso, não sou homem de teoria. Sou apenas um velho funcionário de cemitério que viu mais coisa do que consegue contar.
Mas uma coisa eu aprendi, às vezes os mortos não pedem muito, pedem só que a gente escute. Pedem que a gente respeite. Pedem que a gente corrija o que ficou torto. Pedem que os vivos façam a coisa certa. E quando isso acontece, até o silêncio do cemitério muda. Se você acredita que existem coisas que a gente não explica, mas sente, escreve aqui embaixo: “Eu acredito que Deus proteja você e sua família”.
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