A chuva batia contra as janelas da Casagre, como dedos desesperados tentando entrar. Era uma noite de junho de 1876, no interior de Joinville, Santa Catarina. O vento uivava entre os pinheiros centenários que cercavam a propriedade dos Valdemar, criando uma sinfonia macabra que fazia os escravos se esconderem em suas cenzalas.
3 da manhã, o horário em que os demônios dançam, um grito cortou o silêncio como uma lâmina rasgando seda, agudo, desesperado, feminino. O som ecoou pelos corredores da mansão, subindo pelas escadas de madeira, infiltrando-se em cada canto escuro da propriedade. Era o tipo de grito que congela o sangue nas veias, que faz o coração parar por um segundo eterno. Depois nada.
Um silêncio mais assustador que o próprio grito. O coronel Epaminondas Valdemar acordou sobressaltado, seu corpo suando frio, apesar da temperatura baixa da noite. Sua mão instintivamente procurou a pistola que mantinha sempre ao lado da cama. 45 anos de vida no interior lhe ensinaram que a noite sempre trazia perigos.
Ao seu lado, dona Prudência permaneceu imóvel como uma estátua de mármore. Seus olhos estavam fechados, mas sua respiração irregular denunciava que estava acordada. Ela sabia que era melhor assim. Muito melhor fingir que não havia ouvido nada, porque prudência conhecia bem aqueles gritos. Na cenzala, os escravos se entreolharam no escuro úmido de suas habitações precárias.
Mãos calejadas apertaram crucifixos improvisados, feitos de galhos. secos. Lábios sussurraram orações em línguas africanas que seus senhores jamais entenderiam. Eles conheciam bem aqueles gritos. Sempre vinham do porão da casa grande. Sempre de madrugada, quando o mundo dormia e os segredos podiam dançar livremente, sempre seguidos de um silêncio que gelava a alma.
Mas desta vez foi diferente. Desta vez algo havia mudado na rotina macabra daquela propriedade. O grito não veio do porão, veio do segundo andar, do corredor onde ficavam os quartos das cinhazinhas. Joaquim, o escravo mais velho da fazenda, sentiu um arrepio percorrer sua espinha curvada pelos anos de trabalho pesado.
Seus 80 anos de vida lhe deram uma sabedoria amarga sobre os horrores que os seres humanos eram capazes de cometer. Mas aquele grito, aquele grito era diferente. Era o som de alguém descobrindo algo que não deveria ter descoberto. O vento aumentou de intensidade, fazendo as árvores dançarem uma valsa sinistra do lado de fora. As janelas da casa grande tremiam em suas molduras, como se a própria natureza estivesse tentando fugir daquele lugar.
No quarto das cinhazinhas, Violeta e Gardênia Valdemar permaneciam em suas camas imóveis como bonecas de porcelana. Seus cabelos dourados e castanhos espalhados pelos travesseiros de seda importada criavam um contraste perturbador com a escuridão do ambiente, mas seus olhos estavam abertos, brilhando na escuridão, como os de predadores noturnos.
Elas não dormiam, nunca dormiam direito após suas atividades noturnas. O relógio de pêndulo no hallateu três vezes, seu som ecoando pela casa como um sino fúnebre. Cada badalada parecia carregar o peso de segredos inconfessáveis, de pecados que manchavam aquela família a gerações. Lá embaixo, na cozinha, a velha Benedita rezava baixinho enquanto preparava o café da manhã.
Suas mãos tremiam ao manusear as xícaras de porcelana fina. Ela sabia que algo terrível havia acontecido naquela noite. Podia sentir no ar, como se o próprio mal tivesse um cheiro. E tinha um cheiro doce e enjoativo, como flores podres misturadas com ferro enferrujado. O coronel finalmente se levantou, seus pés descalços tocando o chão frio de madeira.
Caminhou até a janela e observou sua propriedade através do vidro embaçado pela chuva. 200 escravos, 3.000 haares de terra. uma fortuna construída sobre suor, sangue e segredos. Mas naquela noite algo havia mudado, algo que poderia destruir tudo que sua família havia construído ao longo de décadas. O grito ainda ecoava em sua mente, misturando-se com memórias que preferia manter enterradas, memórias de sua própria infância naquela mesma casa, memórias de gritos similares que vinham do porão quando seu pai ainda era vivo. A tradição familiar estava sendo
quebrada. E isso era inaceitável. Enquanto a chuva continuava sua dança macabra contra as janelas, uma única certeza pairava sobre a casa grande dos Valdemar. Aquela seria uma noite que mudaria tudo para sempre. A manhã chegou cinzenta sobre a fazenda São Bento, como se o próprio céu estivesse enlutado pelos segredos da noite anterior.
O sol lutava para atravessar as nuvens pesadas, criando sombras distorcidas que dançavam pelos jardins bem cuidados da propriedade. O coronel Epaminondas desceu para o café da manhã, como sempre fazia, pontualmente às 6 horas. Seus passos ecoavam pelo corredor de madeira encerada, cada som amplificado pelo silêncio antinatural que pairava sobre a casa.
Dona Prudência já o esperava na sala de jantar, servindo café preto fumegante e pão de açúcar em louça de porcelana importada da França. Mas havia algo diferente em seus movimentos, uma rigidez que não existia antes. Suas mãos tremiam quase imperceptivelmente ao segurar a cafeteira de prata. Onde estão as meninas?”, perguntou o coronel, sua voz cortando o ar matinal como uma lâmina.
Ele observou as duas cadeiras vazias do outro lado da mesa, ornamentadas com almofadas de veludo vermelho, que agora pareciam manchas de sangue contra a madeira escura. “Ainda dormem, meu senhor?” A resposta de prudência veio baixa, quase sussurrada. A noite foi agitada. Epaminondas estudou o rosto de sua esposa. 23 anos de casamento lhe ensinaram a ler cada microexpressão, cada hesitação em sua voz. Havia medo ali.
Medo e algo mais, algo que ele não conseguia identificar completamente. As filhas do coronel eram conhecidas em toda a região como as donzelas mais belas de Santa Catarina. Violeta, de 19 anos, possuía cabelos dourados como campos de trigo maduro e olhos azuis que lembravam o céu de verão. Gardênia, aos 17 anos, tinha cabelos castanhos que brilhavam como seda e olhos verdes que hipnotizavam qualquer homem que ousasse olhá-la diretamente, perfeitas por fora, educadas nos melhores colégios de São Paulo, fluentes em francês e piano,
bordavam como anjos e cantavam como sereias. Mas havia algo errado naquela casa, algo que os empregados sussurravam quando pensavam que ninguém estava ouvindo. Os escravos mais antigos falavam sobre estranhos rituais que aconteciam no porão, sobre gritos que ecoavam pelas madrugadas, sobre jovens escravas que simplesmente desapareciam, como se a terra as tivesse engolido.
E havia Isadora, a mucama pessoal das cinhazinhas, 15 anos de idade, pele escura como a noite sem lua. Olhos que já tinham visto coisas demais para sua pouca idade, coisas que uma criança jamais deveria testemunhar. Isadora havia chegado à fazenda há do anos, comprada em um leilão em Florianópolis. Era inteligente, rápida para aprender e, por isso, foi escolhida para servir diretamente às filhas do coronel.
Um privilégio que muitas invejavam, mas os privilégios na Casagre dos Valdemar vinham com um preço terrível. Naquela manhã, Isadora não apareceu para o serviço matinal. Sua cama na cenzala estava vazia, os lençóis ainda dobrados da noite anterior. Suas poucas roupas haviam desaparecido junto com a pequena boneca de pano que sua mãe havia feito antes de morrer, como se nunca tivesse existido.
Benedita, a cozinheira, foi a primeira a notar a ausência. Seus 60 anos de vida na fazenda lhe deram um instinto apurado para perceber quando algo estava errado. E naquela manhã tudo estava errado. “Sim, há prudência”, ela disse, aproximando-se da mesa com passos cautelosos. A menina Isadora não apareceu para o serviço. O silêncio que se seguiu foi ensurdecedor.
Dona Prudência parou de mexer o açúcar em sua xícara, o movimento suspenso no ar como uma fotografia. O coronel levantou os olhos do jornal que fingia ler. “Deve ter fugido”, disse ele finalmente. “Sua voz casual demais para ser natural. Escravos fogem. É da natureza deles.” Mas Benedita conhecia Isadora.
A menina não fugiria, não sem se despedir, não, sem levar a boneca, que era sua única lembrança da mãe morta. O café esfriou nas xícaras enquanto um silêncio pesado se instalava na sala de jantar. Lá fora, os pássaros cantavam suas melodias matinais, alheios ao drama humano que se desenrolava dentro da casa grande.
Eram 8 horas quando finalmente se ouviram passos descendo à escada principal. Passos leves, delicados, como de bailarinas dançando sobre nuvens. Violeta apareceu primeiro, vestindo um vestido azul claro que realçava seus olhos. Seus cabelos estavam perfeitamente penteados, cada cacho no lugar certo.
Gardênia a seguiu usando um vestido verde que combinava com seus olhos felinos. Ambas sorriam, sorrisos perfeitos, angelicais, que não chegavam aos olhos. “Bom dia, papai.” “Bom dia, mamãe”, disseram em unísono, suas vozes melodiosas ecoando pela sala como um couro celestial. Mas havia algo nos olhos delas, uma frieza que fazia o ar da sala parecer mais gelado, como se fossem bonecas de porcelana animadas por alguma força sobrenatural.
O coronel observou suas filhas se sentarem à mesa, notando como seus movimentos eram calculados, precisos, como se cada gesto fosse ensaiado para criar a ilusão de normalidade. “Dormiram bem?”, perguntou ele, estudando seus rostos em busca de qualquer sinal de culpa ou nervosismo. “Como anjos, papai”, respondeu Violeta, servindo-se de geleia de morango.
“Sonhamos com jardins floridos e pássaros cantando. Foi um sono muito reparador”, acrescentou Gardênia, sua voz doce como melenado. Benedita observa a cena da porta da cozinha, suas mãos apertando o avental com força suficiente para deixar os nós dos dedos brancos. Havia algo profundamente perturbador naquelas duas jovens.
Algo que ela não conseguia nomear, mas que fazia cada fibra de seu ser gritar em alerta. O café da manhã continuou em um silêncio tenso, pontuado apenas pelo tilintar dos talheres contra a porcelana e pelo som distante dos escravos, começando suas atividades diárias nos campos. Mas todos na sala sabiam que algo havia mudado para sempre naquela casa e que Isadora nunca mais voltaria.
O capitão Leôcio Mendes chegou à fazenda São Bento quando o sol estava no meio do céu, sua sombra curta projetada no chão de terra batida do pátio principal. Era meio-dia de uma terça-feira que prometia ser escaldante, mas uma brisa estranha soprava entre os eucaliptos, carregando um aroma que não conseguia identificar.
doce, enjoativo, como flores murchas misturadas com algo metálico. O capitão era delegado da região a 15 anos e conhecia bem aquele cheiro. Era o cheiro da morte, tentando se esconder sob perfumes caros. Epaminondas o recebeu na varanda da casa grande, seus braços abertos em um gesto de boas-vindas que parecia forçado demais para ser genuíno.
Os dois homens se conheciam desde a infância. Haviam crescido brincando nos mesmos rios e caçando nos mesmos bosques. Leoncio, meu velho amigo, que prazer inesperado. Epaminondas. O cumprimento do capitão foi seco, profissional. Preciso fazer algumas perguntas sobre os acontecimentos recentes em sua propriedade.
O sorriso do coronel vacilou por uma fração de segundo antes de retornar. Mais forçado ainda. Claro, claro, mas não entendo por tanto alvorosso. Escravos fogem, Leôcio. É da natureza deles. Sempre foi assim. Mas o capitão não estava convencido. Três jovens escravas haviam desaparecido nas últimas quatro semanas, todas entre 15 e 17 anos.
Todas descritas como obedientes e trabalhadoras. Todas sem histórico de tentativas de fuga e todas haviam servido diretamente na Casagre. Enquanto os dois homens conversavam na sala principal, decorada com móveis importados da Europa e quadros de ancestrais de olhar severo, Leôcio sentia que estava sendo observado. Seus instintos de investigador, afiados por anos lidando com criminosos, sussurravam que havia olhos escondidos nas sombras.
O ar dentro da casa era pesado, carregado de uma tensão que fazia sua pele formigar. As janelas estavam fechadas, apesar do calor, e cortinas pesadas bloqueam a maior parte da luz natural, criando um ambiente claustrofóbico que contrastava com a grandiosidade da decoração. “Onde estão suas filhas?”, perguntou o capitão, notando a ausência das jovens que normalmente estariam presentes para cumprimentar visitas importantes, descansando em seus aposentos.
O calor as incomoda. Mas mesmo enquanto Epaminondas falava, passos delicados ecoaram pela escada de mármore. Violeta apareceu primeiro, descendo com a graça de uma princesa em um baile real. Seu vestido branco de algodão fino ondulava ao redor de seus tornozelos e seus cabelos dourados estavam presos em um coque elaborado que destacava a linha elegante de seu pescoço.
Gardênia a seguiu usando um vestido rosa claro que realçava o tom dourado de sua pele. Seus olhos verdes brilhavam com uma intensidade que fazia o capitão se sentir desconfortável, como se ela pudesse ler seus pensamentos mais íntimos. Capitão Mendes”, disse Violeta com uma voz melodiosa que soava como sinos de igreja.
“Que prazer imenso tê-lo em nossa casa. O senhor vai ficar para o jantar?”, completou Gardênia, inclinando a cabeça de uma forma que poderia ser considerada coquete se não fosse pelo brilho predatório em seus olhos. O capitão sentiu um arrepio percorrer sua espinha. Havia algo profundamente perturbador naquelas duas jovens, algo que transcendia sua beleza óbvia e tocava em instintos primitivos de sobrevivência.
Elas eram perfeitas demais, controladas demais, como se cada palavra, cada gesto, cada expressão facial fosse cuidadosamente calculada para criar uma ilusão de inocência. “É muito gentil da parte de vocês”, respondeu ele, forçando um sorriso educado. “Mas tenho outros compromissos. Esta tarde. As irmãs trocaram um olhar rápido, quase imperceptível, mas o capitão o captou e havia algo naquele olhar que fez seu sangue gelar.
Cumplicidade, como se compartilhassem um segredo terrível. A conversa continuou por mais uma hora, com epepaminondas insistindo que não sabia de nada sobre os desaparecimentos e as filhas permanecendo sentadas como estátuas decorativas, sorridentes e silenciosas. Mas quando o capitão se levantou para partir, Violeta tocou levemente seu braço.
Capitão! Sua voz era baixa, quase um sussurro. Se o senhor mudar de ideia sobre o jantar, estaremos aqui. Sempre estaremos aqui. Havia algo na forma como ela disse sempre, que fez o coração do capitão acelerar. Uma promessa ou uma ameaça. Ele partiu da fazenda com mais perguntas do que respostas, mas uma certeza absoluta. Havia algo podre. naquela casa, algo que se escondia atrás de sorrisos angelicais e modos refinados.
Naquela noite, sozinho em sua casa na cidade, o capitão Leôcio tomou uma decisão que mudaria tudo. Voltaria à fazenda São Bento de madrugada, quando as máscaras caem e os segredos dançam livremente na escuridão, ele precisava descobrir o que realmente acontecia naquele porão que ninguém mencionava, mas que todos pareciam evitar olhar.
que às vezes para capturar monstros é preciso entrar em seus covis, mesmo sabendo que pode não sair vivo. A lua estava escondida atrás de nuvens negras quando o capitão Leôcio retornou à fazenda São Bento. Era uma da madrugada de quinta-feira e o mundo dormia em um silêncio que parecia antinatural. Nem mesmo os grilos ousavam cantar naquela noite.
Ele deixou seu cavalo amarrado a uma árvore distante da casa e se aproximou a pé. Cada passo calculado para não fazer ruído. 15 anos como delegado lhe ensinaram a se mover como uma sombra quando necessário. A casa grande estava mergulhada na escuridão. Apenas uma janela do segundo andar mostrava uma luz fraca, tremulando atrás de cortinas pesadas.
O capitão contornou a construção principal, procurando uma entrada para o porão que sabia existir, mas que nunca havia visto. Foi então que encontrou uma porta de madeira escura, quase invisível na lateral da casa, meio escondida por trepadeiras que pareciam ter crescido propositalmente para camuflar a entrada.
A fechadura era antiga, enferrujada pelo tempo e pela humidade constante da região. O capitão forçou a entrada com cuidado, o metal cedendo com um gemido baixo que ecuou como um lamento. O cheiro que o atingiu quando a porta se abriu foi avaçalador, doce, enjoativo, inconfundível. Era o cheiro da morte mascarado por perfumes caros e flores em decomposição.
Ele acendeu sua lanterna e desceu os degraus de pedra que levavam às entranhas da Casagre. O porão era maior do que imaginara, um labirinto de corredores estreitos e salas escuras que se estendiam por baixo de toda a construção. As paredes eram de pedra bruta, úmidas e cobertas por um musgo esverdeado que brilhava fracamente na luz da lanterna.
O teto baixo o obrigava a andar curvado e seus passos ecoavam de forma estranha, como se o próprio ar fosse denso demais. Seguiu o cheiro doce e enjoativo através dos corredores tortuosos, passando por salas vazias que pareciam ter sido usadas para armazenamento. Baús antigos, móveis cobertos por lençóis empoeirados e retratos de família com olhos que pareciam segui-lo na escuridão.
Foi no fundo do labirinto que encontrou a porta de ferro. estava trancada, mas a fechadura era velha e o metal estava corroído. Com um movimento rápido e preciso, forçou a entrada. O que viu quando a porta se abriu, fez seu estômago se revirar violentamente. A sala estava decorada como um quarto de bonecas macabro, vestidos pequenos pendurados nas paredes como troféus sinistros, sapatos minúsculos enfileirados com precisão militar, espelhos ornamentados por toda parte, refletindo a luz da lanterna em ângulos perturbadores que criavam sombras
dançantes. No centro da sala, uma mesa de madeira escura estava manchada com algo que o capitão preferiu não identificar. Ao redor dela, instrumentos estranhos dispostos com precisão cirúrgica, cordas de diferentes espessuras, facas pequenas e afiadas, agulhas longas que brilhavam sinistramamente na luz fraca e fotografias, dezenas de fotografias espalhadas pela mesa e pregadas nas paredes, imagens de jovens escravas em poses que faziam o sangue do capitão gelar nas veias antes e depois.
O depois era indescritível, mostrando o que acontecia quando a diversão das senhazinhas chegava ao fim. Suas mãos tremeram ao segurar uma das fotografias. Era Isadora. Seus olhos grandes e assustados olhavam diretamente para a câmera, como se estivesse implorando por ajuda que nunca chegaria. O capitão sentiu Billy subir pela garganta.
Em 15 anos de carreira, havia visto muita coisa: assassinatos passionais, roubos violentos, brigas que terminavam em morte, mas nunca havia se deparado com algo tão sistematicamente cruel. Aquilo não era apenas assassinato, era tortura refinada, sadismo elevado a uma forma de arte macabra.
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Um ruído acima de sua cabeça o fez congelar. Passos. Alguém estava acordado na casa grande, alguém estava se movendo pelos corredores do andar superior e esses passos estavam se dirigindo para a escada que levava ao porão. O capitão apagou rapidamente a lanterna, mergulhando a sala em uma escuridão absoluta.
Seu coração batia tão forte que tinha certeza de que podia ser ouvido a metros de distância. Os passos se aproximavam, leves, delicados, como de bailarinas dançando sobre o chão de madeira, passos femininos, duas pessoas descendo em direção ao porão, duas pessoas que conheciam muito bem aqueles corredores escuros. O capitão procurou desesperadamente um lugar para se esconder, mas a sala era pequena e os móveis ofereciam pouca proteção.
Suas opções eram limitadas: enfrentar quem quer que estivesse descendo ou tentar escapar pelos corredores que não conhecia. A luz de uma lamparina começou a iluminar o corredor do lado de fora. Vozes femininas sussurravam palavras que ele não conseguia distinguir, mas o tom era alegre, quase musical, como se estivessem se dirigindo para um piquenique em vez de um porão onde torturas aconteciam.
O capitão segurou sua arma com mãos trêmulas, sabendo que estava prestes a enfrentar algo que mudaria sua vida para sempre, porque algumas verdades são perigosas demais para serem descobertas. Que algumas pessoas matam para proteger seus segredos. Capitão Mendes, que surpresa encontrá-lo aqui. A voz de Violeta ecuou pela escuridão do porão, como o canto de uma sereia chamando marinheiros para a morte.
Ela estava no topo da escada de pedra, segurando uma lamparina que criava sombras dançantes em seu rosto angelical. A luz dourada transformava seus cabelos em uma auréula macabra. Gardênia apareceu ao seu lado como uma aparição saída de um pesadelo. Suas mãos delicadas seguravam uma bandeja de prata com instrumentos que brilhavam sinistramamente na luz fraca.
Ambas sorriam, mas não eram sorrisos humanos, eram expressões vazias. como máscaras de porcelana rachada que revelavam o vazio por trás. “Meninas, eu posso explicar?” A voz do capitão saiu rouca, sua garganta seca como pergaminho antigo. “Não precisa explicar nada”, disse Gardênia, descendo lentamente os degraus de pedra.
Cada passo ecoava como uma batida de tambor funeral. “Sabemos exatamente porque está aqui.” O capitão tentou recuar, mas suas costas encontraram a parede fria e úmida. O som da porta se fechando atrás das jovens ecoou como uma sentença de morte. A chave girando na fechadura selou seu destino. Estava preso com duas assassinas que pareciam ter saído diretamente do inferno.
“Sabe, capitão?”, continuou Violeta, colocando a lamparina em um nicho na parede. “Papai sempre nos disse que éramos especiais, que merecíamos tudo de melhor que a vida pudesse oferecer. Tu e as escravas?”, Bem, elas existem para nos servir, não é mesmo? Gardenia riu. Um som cristalino que fazia a pele do capitão arrepiar em todos os sentidos.
O horror da situação atingiu Leôcio como um soco no estômago. As filhas do coronel não eram apenas mimadas ou cruéis, eram algo muito pior. Eram predadoras que haviam transformado a tortura em uma forma de entretenimento. Vocês Vocês torturam essas meninas por diversão? Torturar é uma palavra muito feia”, disse Gardênia, organizando os instrumentos na mesa com a precisão de uma cirurgiã.
Nós educamos, ensinamos disciplina, mostramos qual é o lugar delas no mundo. E quando elas aprendem a lição, Violeta pegou uma agulha longa e a examinou contra a luz. Bem, não precisamos mais delas. O capitão sacou sua pistola com mãos trêmulas, mas Violeta foi mais rápida que uma víbora atacando. Algo brilhou no ar e ele sentiu uma picada aguda no pescoço.
O mundo começou a girar ao seu redor, suas pernas falharam e ele caiu de joelhos no chão de pedra fria. A arma escorregou de seus dedos entorpecidos, o som do metal batendo no chão ecoando como um sino distante. Que pena”, murmurou Gardênia, observando oo lutar contra o veneno que corria por suas veias.
“Esperávamos que durasse mais tempo.” As duas irmãs se aproximaram como predadoras, cercando uma presa ferida. Seus vestidos brancos ondulavam ao redor de seus tornozelos, criando a ilusão de anjos da morte dançando em um cemitério. “Isadora durou três semanas”, disse Violeta, como se estivesse discutindo o clima. Ela era resistente, tinha esperança até o final.
“A esperança é sempre a última coisa a morrer”, acrescentou Gardênia. “É fascinante observar o momento exato em que ela se extingue nos olhos delas”. O capitão tentou falar, mas sua língua estava pesada como chumbo. O veneno estava fazendo seu trabalho, paralisando seus músculos enquanto mantinha sua mente dolorosamente lúcida.
Ele seria obrigado a sentir tudo. Sabe qual é a nossa parte favorita? Violeta se ajoelhou ao lado dele, seus olhos azuis brilhando com uma luz que não era humana. É quando elas percebem que ninguém vai salvá-las, que seus gritos não serão ouvidos, que vão morrer aqui sozinhas e esquecidas. As últimas palavras que o capitão ouviu antes de perder completamente o controle de seu corpo, foram sussurradas por Gardênia, sua voz doce como melenado.
Bem-vindo ao nosso jogo, capitão. Esperamos que seja um jogador melhor que as outras. A escuridão o engoliu, mas sua mente permaneceu desperta, presa em um corpo que não mais lhe obedecia. Ele podia sentir as mãos frias das jovens o arrastando pela sala. podia ouvir suas risadas ecoando pelas paredes de pedra, e sabia, com uma certeza, que gelava sua alma, que estava prestes a descobrir exatamente o que havia acontecido com Isadora e as outras, da forma mais terrível possível, porque algumas lições só podem ser aprendidas através da dor.
E aszinhas da Casagrande eram professoras muito dedicadas. O capitão Leôcio acordou amarrado à mesa manchada de sangue, sua cabeça latejando como se mil martelos batessem contra seu crânio. Sua visão estava embaçada, mas aos poucos conseguiu distinguir as formas ao seu redor. O cheiro doce e enjoativo da sala invadia suas narinas, misturando-se com o gosto metálico do medo em sua boca.
Violeta e Gardênia estavam sentadas em cadeiras pequenas de madeira entalhada, como crianças brincando de boneca em um quarto infantil. Mas não havia nada de infantil naqueles olhos que o observavam com a curiosidade fria de cientistas estudando um espécime. “Finalmente acordou”, disse Violeta, batendo palmas delicadamente.
“Estávamos ficando entediadas esperando. O capitão tentou se mover, mas as cordas que o prendiam à mesa estavam apertadas demais. Cada movimento apenas fazia os nós se apertarem mais, cortando sua circulação. Suas mãos já começavam a formigar. “Onde está Isadora?”, conseguiu perguntar, sua voz saindo como um sussurro rouco.
As irmãs se entreolharam e riram. Um som agudo e cristalino que ecoou pelas paredes de pedra como o canto de pássaros enlouquecidos. Isadora foi especial”, disse Gardênia, levantando-se e caminhando até uma estante cheia de frascos com líquidos coloridos. Ela durou mais tempo que as outras. Três semanas inteiras, Violeta bateu palmas novamente como uma criança celebrando uma conquista.
Foi nosso recorde até agora. O horror da situação se aprofundou no peito do capitão como uma lâmina gelada. Três semanas. Isadora havia sido torturada por três semanas antes de morrer, mas no final ela também quebrou”, continuou Gardênia, escolhendo um frasco com líquido verde esmeralda. Todas quebram eventualmente. “É apenas uma questão de encontrar a técnica certa.
” “Vocês são monstros”, murmurou o capitão, lutando contra as cordas que o prendiam. “Monstros?” Violeta se levantou, pegando uma faca pequena da mesa. A lâmina brilhava na luz fraca da lamparina. Nós somos senhoras, capitão. Nascemos para comandar, para ter poder sobre os inferiores. Papai nunca entendeu nossos hobbies, disse Gardênia, destampando o frasco e cheirando o conteúdo.
Mamãe fingia não ver, mas nós sabíamos que éramos especiais desde pequenas. O capitão lembrou-se de histórias que havia ouvido sobre as meninas Valdemar quando eram crianças, pequenos acidentes com animais de estimação, empregadas que se machucavam misteriosamente, sinais que todos ignoraram, preferindo acreditar na inocência angelical das filhas do coronel.
Isadora tentou nos ensinar palavras em sua língua”, disse Violeta, passando a ponta da faca levemente sobre a pele do braço do capitão. Palavras africanas que sua mãe lhe havia ensinado antes de morrer. “Era tocante, realmente”, acrescentou Gardênia. Ela acreditava que se fosse útil para nós, se nos agradasse, talvez a deixássemos viver.
A lâmina da faca cortou superficialmente a pele do capitão, apenas o suficiente para fazer algumas gotas de sangue brotarem. A dor era mínima, mas o significado era claro. Elas estavam apenas começando. Ela cantava para nós”, continuou Violeta, limpando a lâmina em um pano branco. Canções de ninar que sua mãe cantava. Sua voz era linda mesmo quando estava machucada.
Especialmente quando estava machucada”, corrigiu Gardênia, aproximando-se com o frasco verde. A dor adiciona uma qualidade única voz humana, uma vulnerabilidade que é quase musical. O capitão sentiu náusea subir pela garganta. Não era apenas a crueldade física que o horrorizava, mas a forma como elas falavam sobre suas vítimas, como se fossem objetos de entretenimento em vez de seres humanos.
“No final, ela parou de cantar”, disse Violeta. Sua voz assumindo um tom melancólico, parou de falar. Apenas olhava para nós com aqueles olhos grandes e assustados. Foi quando soubemos que havia chegado a hora completou Gardênia, pingando algumas gotas do líquido verde em uma seringa. Quando não há mais esperança nos olhos delas, o jogo perde a graça.
Mas então algo inesperado aconteceu. A porta do porão se abriu com um estrondo que fez as paredes tremeram. Passos pesados desceram à escada de pedra, ecoando como trovões em uma tempestade. Uma figura apareceu na entrada da sala, silhuetada contra a luz fraca do corredor. Meninas, chega.
Era uma voz feminina, conhecida, mas completamente diferente do tom submisso que o capitão estava acostumado a ouvir. Dona Prudência entrou na sala, mas não era a mesma mulher tímida e silenciosa que ele conhecia. Seus olhos brilhavam com uma autoridade gelada que fazia o ar da sala parecer mais denso. Mamãe Violeta deixou cair a faca surpresa genuína estampada em seu rosto.
Vocês foram descuidadas, disse dona Prudência. Sua voz cortante como uma lâmina. Deixaram evidências. chamaram atenção desnecessária. O capitão não conseguia acreditar no que estava vendo. A esposa submissa do coronel estava ali claramente no controle da situação, falando sobre evidências e atenção como se fosse uma criminosa experiente.
“Foi você?”, murmurou ele. “Você sabia. Você sempre soube. Dona Prudência se virou para ele, e o que o capitão viu em seus olhos o fez desejar nunca ter descoberto aquele porão. Porque havia algo muito pior que duas jovens psicopatas brincando de tortura. Havia alguém que as havia ensinado. Mamãe Violeta deixou cair a faca, o som do metal batendo no chão de pedra, ecoando pela sala como um sino funeral.
Sua voz, sempre tão controlada, tremeu pela primeira vez desde que o capitão a conhecera. “Vocês foram descuidadas”, disse dona Prudência, entrando na sala com passos firmes e decididos. Não havia mais nada da mulher submissa que servia café silenciosamente todas as manhãs. Deixaram evidências, chamaram atenção desnecessária.
O capitão observou horrorizado a transformação completa da mulher diante de seus olhos. Era como se uma máscara tivesse caído, revelando algo muito mais sinistro por baixo. Seus movimentos eram precisos, calculados, de alguém que conhecia muito bem aquele ambiente macabro. “Foi você”, murmurou ele, sua voz mal passando de um sussurro. “Você sabia.
Você sempre soube. Dona Prudência se virou para ele e o que o capitão viu em seus olhos o fez desejar nunca ter descoberto aquele porão. Não havia surpresa, nem horror, nem qualquer emoção humana normal. Havia apenas uma frieza calculista que gelava o sangue. Saber? Ela riu. Um som baixo e amargo que não combinava com sua aparência delicada.
Capitão, você ainda não entende, não é? Gardênia se aproximou da mãe, seus olhos brilhando com uma mistura de medo e admiração. Mamãe, nós só estávamos nos divertindo, como a senhora nos ensinou. Ensinar? A voz de prudência se tornou cortante como uma lâmina. Vocês acham que eu ensinei vocês a serem descuidadas, a deixarem rastros, a chamarem a atenção de um delegado? O capitão sentiu seu mundo desabar completamente.
A mulher que ele conhecia há anos, que cumprimentava educadamente na igreja aos domingos, que bordava com as outras senhoras da sociedade, era a mente por trás de tudo aquilo. Ensinar, repetiu prudência, caminhando lentamente ao redor da mesa onde o capitão estava amarrado. Capitão, elas nasceram assim. Eu apenas refinei seus talentos naturais.
As memórias começaram a se encaixar na mente de Leôcio como peças de um quebra-cabeças macabro, os pequenos acidentes da infância das meninas, os empregados que se machucavam misteriosamente, as histórias sussurradas sobre estranhos rituais na Casagre. “Desde quando?”, conseguiu perguntar. “Desde sempre”, respondeu prudência, parando ao lado da mesa de instrumentos.
Seus dedos deslizaram sobre as lâminas com a familiaridade de quem as usava há décadas. Minha mãe me ensinou. A mãe dela ensinou a ela. É uma tradição familiar que vem de muito longe. Mas mamãe protestou Gardênia, sua voz assumindo um tom quase infantil. Nós só estávamos nos divertindo como a senhora sempre disse que podíamos.
Divertindo? A voz de prudência explodiu em fúria controlada. Vocês mataram três escravas em duas semanas. O coronel está desconfiado e agora temos um delegado amarrado no nosso porão. O capitão percebeu que estava assistindo a uma discussão familiar sobre assassinato como se fosse algo corriqueiro, como se estivessem debatendo o cardápio do jantar em vez de métodos de tortura.
O que vamos fazer com ele? perguntou Violeta, olhando para o capitão como se ele fosse um problema a ser resolvido. Prudência se aproximou da mesa, estudando o rosto de Leôcio com a atenção de um médico, examinando um paciente, mas havia algo muito mais sinistro naquele olhar clínico. Ele sabe demais, mas matá-lo aqui seria problemático murmurou ela, como se estivesse pensando em voz alta.
Temos que ser criativas. Ela pegou uma seringa da mesa, verificando se estava limpa antes de enchê-la com um líquido transparente de um dos frascos. “Isto vai fazer você dormir profundamente, capitão”, disse ela, aproximando a agulha de seu braço. “Quando acordar, bem, você terá sofrido um terrível acidente de cavalo a caminho de casa.
” Mas antes que pudesse aplicar a injeção, passos pesados ecoaram no andar de cima. Passos que faziam o chão de madeira gemer sob o peso. Prudência, onde vocês estão? A voz do coronel Epaminondas trovejou pela casa, carregada de uma fúria que o capitão nunca havia ouvido antes. Não era a voz de um homem procurando sua família, era a voz de alguém que havia descoberto algo terrível.
As três mulheres se entreolharam e, pela primeira vez desde que entrara na sala, Prudência pareceu genuinamente preocupada. “Ele sabe”, sussurrou Violeta. Como ele pode saber?”, perguntou Gardênia, sua voz tremendo. Os passos se aproximavam da escada que levava ao porão. Passos pesados determinados de alguém que vinha com um propósito específico.
Prudência aguardou rapidamente a seringa e fez sinal para as filhas ficarem quietas. Mas era tarde demais. A porta do porão se abriu com força e a luz de uma lamparina iluminou a escada. O coronel Epaminondas começou a descer e quando sua figura se materializou na entrada da sala, o capitão viu algo em seus olhos que o fez perceber que a noite estava longe de terminar, porque havia ainda outro segredo naquela família, um segredo que nem mesmo Prudência conhecia completamente.
O coronel Epaminondas desceu ao porão com uma lamparina na mão direita e uma pistola na esquerda. Sua sombra dançava nas paredes de pedra como um gigante vingativo. Quando viu a cena diante de seus olhos, o capitão amarrado na mesa, suas filhas segurando instrumentos de tortura, sua esposa com uma seringa na mão, parou, mas não parou de surpresa, parou de decepção profunda.
Eu disse para terem cuidado. Sua voz era baixa, perigosa, carregada de uma autoridade que fazia o ar da sala vibrar. Disse para serem discretas. O capitão sentiu seu mundo desabar completamente. O último fio de esperança se rompeu quando percebeu que o coronel também sabia. Todos sabiam. Toda aquela família estava envolvida na carnificina.
Epaminondas. tentou falar, mas sua voz saiu como um gemido fraco. “Cálice, Leôncio, você não deveria estar aqui.” O coronel respondeu sem sequer olhar para ele, seus olhos fixos na esposa e filhas. Prudência se aproximou do marido, tentando manter a compostura. “Querido, podemos resolver isto. Ele não vai contar para ninguém.” “Rolver.
” O coronel riu, mas não havia humor naquele som. Era uma risada amarga, carregada de anos de frustração contida. Três escravas mortas em duas semanas, um delegado desaparecido. Vocês acham que isto se resolve? Violeta e Gardênia se entreolharam confusas pela primeira vez. Sempre viram o pai como alguém distante, alheio às suas atividades.
Nunca imaginaram que ele soubesse de tudo. “Papai, nós só fizemos o que a mamãe nos ensinou”, murmurou Violeta. O coronel olhou para as filhas e, por um momento, sua expressão se suavizou. Havia amor ali, mas um amor distorcido, doentio. “Eu sei, minha querida, e vocês fizeram muito bem”, disse ele, acariciando o rosto de Violeta com ternura paternal, mas foram descuidadas.
Ele se virou para o capitão que observava a cena com o horror crescente. “Sabe, Leôcio, esta família tem segredos a gerações. Meu pai fazia o mesmo, meu avô também. É uma tradição que vem dos tempos da colonização, mas vocês foram imprudentes e agora o coronel ergueu a pistola. O tiro ecuou pelo porão como um trovão. Mas não foi o capitão quem caiu.
Prudência desabou no chão de pedra, seus olhos arregalados de surpresa. Uma mancha vermelha se espalhava por seu vestido branco, como uma flor macabra desabrochando. Mamãe! Violeta e Gardênia gritaram em unísono correndo para a mãe caída. Por que, papai? Por quê? Chorou Gardênia, segurando a cabeça de prudência em seu colo.
O coronel guardou a arma com movimentos calmos e precisos, porque ela esqueceu a regra mais importante da nossa família, nunca deixar rastros. Ele se ajoelhou ao lado das filhas, sua voz assumindo um tom paternal e educativo. Meninas, vocês precisam entender. Nossos ancestrais sobreviveram séculos porque sabiam quando parar, quando recuar, quando eliminar os riscos.
O capitão assistia àquela loucura familiar com uma mistura de horror e fascinação mórbida. O coronel havia matado a própria esposa para proteger os segredos da família. Prudência se tornou um risco”, continuou Epaminondas, fechando os olhos da esposa morta. Ela deixou vocês agirem sem controle. Chamaram atenção desnecessária.
Violeta parou de chorar, seus olhos se endurecendo. “O que fazemos agora, papai? Agora vocês aprendem a verdadeira lição”, disse o coronel, levantando-se. Sobrevivência, adaptação, eliminação de riscos. Ele olhou para o capitão. Leôcio, vai ter um acidente fatal a caminho de casa. Vocês vão para o Rio de Janeiro estudar em um colégio interno e eu vou vender esta propriedade.
E depois? Perguntou Gardênia. Depois vocês crescem, casam com homens de boa família e continuam nossa tradição, mas com mais cuidado, com mais inteligência. O coronel pegou uma seringa da mesa e se aproximou do capitão. Isto vai fazer você dormir, meu velho amigo. Quando encontrarem seu corpo amanhã, será apenas mais um acidente nas estradas perigosas do interior.
Mas quando a agulha tocou sua pele, o capitão fez uma última tentativa desesperada. Com toda a força que lhe restava, conseguiu se soltar de uma das cordas e agarrar o braço do coronel. A luta foi breve, mas intensa. A seringa voou longe, quebrando-se no chão de pedra. Os dois homens rolaram pelo chão, lutando pela pistola que havia caído.
Foi Violeta quem acabou com a luta. A faca que ela havia deixado cair encontrou seu caminho até as costas do capitão. Leôcio Mendes morreu olhando para o teto do porão. Seus últimos pensamentos sendo sobre Isadora e todas as outras vítimas que nunca teriam justiça. Seis meses depois, a fazenda São Bento foi vendida para uma família de imigrantes alemães.
O coronel Epaminondas havia partido para o Rio de Janeiro com as filhas, alegando problemas de saúde da esposa que havia morrido de febre. O corpo do capitão Leôcio foi encontrado três dias depois na estrada, aparentemente vítima de bandoleiros. Seus relatórios sobre os desaparecimentos na fazenda São Bento desapareceram misteriosamente dos arquivos da delegacia.
Violeta e Gardênia se casaram com filhos de barões do café no Rio de Janeiro. Tiveram filhas e netas. E a tradição continuou, porque alguns males são fortes demais para morrerem. Eles se adaptam, evoluem, encontram novas formas de sobreviver através das gerações. A casa grande ainda existe hoje, transformada em uma pousada histórica no interior de Santa Catarina.
Os hóspedes frequentemente relatam ruídos estranhos vindos do subsolo durante a madrugada. A administração nega qualquer conhecimento sobre um porão. Os registros oficiais sobre a família Valdemar foram perdidos em um incêndio no cartório de Joinville em 1877. Um incêndio que muitos consideram suspeito, mas que nunca foi investigado adequadamente.
Esta história nos lembra que os monstros nem sempre têm garras e presas. Às vezes eles usam vestidos de seda e sorriem educadamente na igreja aos domingos. Às vezes eles são protegidos por fortunas e sobrenomes respeitáveis. E às vezes a verdadeira maldade se esconde atrás da fachada da civilização. Se esta história te fez refletir sobre os segredos que as famílias podem guardar, se inscreva no canal para mais histórias que revelam o lado sombrio da história brasileira.
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