O vento gelado do inverno catarinense varria as ruas de pedra de laguna quando a primeira criança desapareceu. Era julho de 1896 e a cidade portuária vivia seus dias mais prósperos com o comércio marítimo. Mas algo sinistro começava a se espalhar pelas vielas estreitas do centro histórico.
Antonieta Silveira tinha apenas 7 anos quando sua risada cristalina ecoou pela última vez na Praça Vidal Ramos. A menina, de cabelos loiros cacheados e olhos azuis como o mar, adorava brincar entre as árvores centenárias, enquanto sua mãe, dona Carmela, fazia compras no mercado público. Era uma rotina simples, segura, que havia se repetido centenas de vezes até aquela tarde.
Dona Violeta Mendanha observava da janela de sua casa colonial. Havia enviado há dois anos e desde então vivia reclusa no sobrado de dois andares da rua da praia. As cortinas bordaux permaneciam sempre fechadas, criando uma barreira entre ela e o mundo exterior. Os vizinhos sussurravam sobre a mulher pálida que raramente saía, exceto para vender suas peculiares bonecas artesanais.
As bonecas eram diferentes, pequenas, delicadas, com cabelos verdadeiros e pele que parecia real demais. Tão real que causava arrepios em quem as tocava. Dona Violeta as vendia por preços altos para famílias abastadas da região, sempre com um sorriso perturbador nos lábios finos. “Cada peça era única, ela dizia.
Cada uma levava semanas para ficar pronta”. Naquela tarde de julho, enquanto a garoa fina molhava as pedras das ruas, Antonieta brincava sozinha perto da fonte da praça. Sua mãe havia entrado na farmácia do Sr. Bonifácio para comprar remédios. Seria apenas alguns minutos, pensou dona Carmela. O que poderia acontecer em alguns minutos? Quando saiu da farmácia, carregando um pequeno embrulho de papel pardo, dona Carmela chamou pela filha.
Sua voz ecuou pela praça vazia, sem resposta. O coração começou a acelerar. Correu entre as árvores, olhou atrás da fonte, perguntou aos poucos tranzeúntes que passavam. Ninguém havia visto a menina. O desespero tomou conta de dona Carmela. como uma onda gelada. Ela correu pelas ruas molhadas pela garoa, gritando o nome da filha até a voz se quebrar.
Vizinhos saíram de suas casas, comerciantes deixaram suas lojas. Em poucos minutos, dezenas de pessoas procuravam por Antonieta pelas ruas de Laguna. Foi durante essa busca desesperada que dona Carmela passou em frente à casa de dona Violeta. Algo a fez parar, uma sensação estranha, como se fosse observada.
olhou para a janela da frente e seu sangue gelou. Uma boneca nova estava exposta na vitrine. Uma boneca pequena, delicada, com cabelos loiros cacheados, exatamente como os de Antonieta. Os mesmos cachos dourados que ela havia penteado naquela manhã, os mesmos olhos azuis que brilhavam quando a menina sorria. Dona Carmela se aproximou da janela com as pernas trêmulas.
A boneca usava um vestido azul com rendas brancas. O mesmo vestido que Antonieta havia escolhido para usar naquele dia. O mesmo laço amarelo no cabelo que ela havia pedido para a mãe fazer. As mãos de dona Carmela tremiam quando ela bateu na porta da casa. Bateu uma vez, duas, três. Ninguém respondeu. A casa permaneceu em silêncio sepulcral.
Apenas o som do vento entre as telhas coloniais quebrava a quietude. Ela voltou para a janela e olhou novamente para a boneca. Os olhos de vidro pareciam segui-la como se estivessem vivos, como se fossem reais, como se fossem os olhos de sua filha pedindo socorro. Naquela noite, enquanto Laguna dormia inquieta, dona Carmela permaneceu acordada na cozinha de sua casa, segurando uma xícara de café frio entre as mãos.
Pela janela podia ver as luzes fracas que se moviam na casa de dona Violeta após a meia-noite. Luzes que dançavam como sombras fantasmagóricas pelos cômodos escuros. E em algum lugar da cidade, uma criança havia simplesmente desaparecido, deixando apenas o eco de sua risada e uma boneca perturbadoramente parecida em uma vitrine sombria.
O delegado Floriano Machado acordou antes do amanhecer com batidas desesperadas na porta da delegacia. Era dona Carmela, ainda vestindo a mesma roupa do dia anterior, os olhos vermelhos de tanto chorar. Suas palavras saíam atropeladas, misturadas com soluços que cortavam o coração de qualquer um que as ouvisse. Floriano era um homem prático, acostumado a lidar com brigas de taverna e pequenos furtos no porto de Laguna.
Em seus 15 anos como delegado, havia visto de tudo um pouco, mas desaparecimentos de crianças não faziam parte de sua rotina na Pacata Cidade de 1896. Dona Carmela segurava suas mãos com força desesperadora enquanto relatava suas suspeitas sobre a viúva das bonecas. Falava sobre a boneca na vitrine, sobre os cabelos idênticos aos de antonieta, sobre o vestido que parecia ter sido feito especialmente para sua filha.
Floriano ouvia com paciência, mas internamente questionava se o desespero de uma mãe não estava criando conexões onde não existiam. Afinal, que evidência real havia além de uma coincidência de cabelos e roupas? Mas conforme os dias passavam, a pressão da comunidade crescia como uma panela de pressão prestes a explodir.
As famílias começaram a manter seus filhos trancados em casa após o anoitecer. O comércio local sentia o impacto do medo que se espalhava pelas conversas sussurradas nos mercados, nas igrejas, nas esquinas das ruas coloniais. Dona Esperança, a lavadeira que morava três casas abaixo da viúva, procurou Floriano no terceiro dia após o desaparecimento.
Suas mãos tremiam enquanto torcia o avental molhado, e seus olhos não paravam de olhar para os lados, como se temesse ser observada. Ela contou sobre as luzes estranhas que se moviam pela casa de dona Violeta durante a madrugada. Luzes que dançavam pelo porão como se alguém estivesse trabalhando lá embaixo. E havia um cheiro que vinha daquela direção.
Um cheiro doce, mas com algo podre misturado, algo que fazia seu estômago revirar quando o vento soprava na direção certa. Floriano sabia que não podia mais ignorar as evidências que se acumulavam. A pressão popular crescia a cada hora e ele sentia o peso da responsabilidade sobre seus ombros. Decidiu que faria uma visita informal à casa de dona Violeta naquela mesma tarde.
A mulher o recebeu com cortesia excessiva, quase teatral. ofereceu café em xícaras de porcelana fina e biscoitos caseiros que cheiravam a canela e cravo. Seus olhos escuros pareciam estudar cada movimento do delegado, como se estivesse avaliando suas intenções. A casa era silenciosa demais. Não havia os ruídos normais de uma residência.
Não havia pássaros cantando no quintal. Não havia o som de passos nos andares superiores, apenas um silêncio pesado que parecia sugar o ar dos pulmões. “As pessoas andam falando besteiras sobre minhas bonecas”, disse dona Violeta, com voz doce demais para ser natural. São apenas obras de arte, senhor delegado.
Cada uma leva semanas para ficar pronta. Cada detalhe é pensado. Cada característica é cuidadosamente trabalhada. Floriano observou a sala enquanto ela falava. Dezenas de bonecas o encaravam de prateleiras e estantes espalhadas pelos cantos. Todas tinham algo perturbador no olhar, algo humano demais para ser confortável.
Os olhos pareciam seguir seus movimentos, como se estivessem vivos. “A senhora usa cabelos verdadeiros?”, perguntou, tentando suar casual enquanto examinava uma boneca particularmente realista. “Claro”, respondeu ela, acariciando delicadamente o rosto de porcelana de uma das peças. Compro de mulheres pobres que precisam de dinheiro. É um negócio honesto.
Elas vendem, eu compro e transformo em arte. Mas quando Floriano estava prestes a se despedir e sair, algo chamou sua atenção. No canto da sala, meio escondida atrás de uma cortina de veludo verde, havia uma boneca inacabada sobre uma mesa de trabalho e, ao lado dela, cuidadosamente dobrado, estava um pequeno vestido azul com rendas brancas.
O mesmo vestido que Antonieta Silveira usava no dia em que desapareceu. O mesmo laço amarelo que dona Carmela havia feito no cabelo da filha naquela manhã fatídica. Floriano sentiu seu coração acelerar, mas manteve a expressão neutra. agradeceu pela hospitalidade e saiu da casa com passos medidos, controlando o impulso de correr.
Só quando chegou à rua é que permitiu que o impacto total da descoberta o atingisse. Naquela noite, ele não conseguiu dormir. Ficou na janela de sua casa, observando as luzes que se moviam pela residência de dona Violeta após a meia-noite. Luzes que confirmavam os relatos de dona Esperança.
que sugeriam atividades noturnas que uma viúva respeitável não deveria estar realizando. E em algum lugar daquela casa sombria, ele tinha certeza, estava a resposta para o desaparecimento de Antonieta Silveira. A notícia se espalhou como fogo em palha seca pelas ruas estreitas de Laguna. Duas semanas após o desaparecimento de Antonieta, foi a vez do pequeno Benedito Farias, de apenas 6 anos, filho do comerciante de tecidos da rua do comércio.
O menino brincava no quintal de casa, protegido pelos muros altos da propriedade, quando simplesmente desapareceu sem deixar rastros. Dona Clotil de Farias havia saído apenas por alguns minutos para buscar ovos no galinheiro dos fundos. Quando voltou, encontrou apenas os brinquedos de madeira espalhados pela grama úmida da manhã.
O portão continuava trancado por dentro. Não havia sinais de luta, não havia pegadas estranhas, não havia nada que explicasse como uma criança poderia simplesmente sumir do próprio quintal. O desespero de dona Clotilde ecuou pelas casas vizinhas como um lamento que cortava a alma. Seus gritos, chamando pelo filho, acordaram toda a vizinhança e, em poucos minutos, dezenas de pessoas se reuniram na frente da casa dos Farias.
Homens armados com facões e lanternas saíram em busca do menino, vasculhando cada beco, cada casa abandonada, cada canto escuro da cidade. Mas Benedito havia desaparecido como se a Terra o tivesse engolido. Desta vez, a comunidade não esperou pela ação das autoridades. Um grupo de homens se reuniu na taverna do Porto naquela mesma noite, discutindo a possibilidade de fazer justiça com as próprias mãos.
A tensão na cidade era palpável, como uma corda esticada prestes a se romper. O nome de dona Violeta era sussurrado em cada conversa. As suspeitas que haviam começado como murmúrios após o desaparecimento de Antonieta, agora se transformavam em acusações abertas. Algumas mulheres se recusavam a passar pela rua da praia.
Outras faziam o sinal da cruz quando mencionavam a viúva das bonecas. Dona Violeta, percebendo a mudança no comportamento dos vizinhos, começou a sair ainda menos de casa. Suas cortinas permaneciam fechadas durante todo o dia, criando uma barreira impenetrável entre ela e o mundo exterior. As luzes de sua residência só se acendiam após a meia-noite, quando a cidade dormia, e apenas os gatos vadios vagavam pelas ruas desertas.
O padre Ambrósio da Igreja do Rosário tentava acalmar os ânimos durante as missas dominicais. Pregava sobre paciência e fé na justiça divina, sobre a importância de não julgar sem provas concretas. Mas até ele começava a questionar se não havia algo diabólico acontecendo em sua paróquia. As orações pareciam mais desesperadas, os fiéis mais inquietos.
Foi durante uma dessas noites tensas que dona Esperança procurou novamente o delegado Floriano. Desta vez, ela trazia informações ainda mais perturbadoras. Havia visto uma figura pequena sendo carregada para dentro da casa de dona Violeta na madrugada anterior. Uma figura que parecia o tamanho de uma criança embrulhada em panos escuros.
Senhor delegado”, sussurrou ela, olhando nervosamente para os lados, como se temesse ser ouvida por ouvidos indesejados. “Eu vejo coisas estranhas naquela casa todas as noites. Tem luzes se movendo no porão, como se alguém estivesse trabalhando lá embaixo. E tem um cheiro ruim que vem de lá, um cheiro doce, mas podre ao mesmo tempo.
” Floriano sentia o peso da responsabilidade crescer sobre seus ombros. A pressão popular aumentava a cada hora e ele sabia que se não agisse logo, a própria comunidade tomaria as rédias da situação. Havia ouvido os homens na taverna falando sobre invadir a casa da viúva, sobre fazer justiça com as próprias mãos.
Decidiu que na próxima madrugada faria uma investigação mais profunda na casa de dona Violeta. Não mais uma visita de cortesia, mas uma busca real por evidências, algo que pudesse confirmar ou descartar as suspeitas que atormentavam a cidade. Naquela noite, enquanto se preparava para a investigação, Floriano não conseguia tirar da mente a imagem dos dois vestidos que havia visto na casa da viúva.
O vestido azul de Antonieta e agora, segundo dona Esperança, havia visto roupas de menino sendo levadas para dentro da casa. O comerciante Farias havia confirmado que Benedito usava uma camisa vermelha e calças de linho no dia do desaparecimento. As mesmas roupas que, segundo a lavadeira, ela havia visto sendo carregadas na madrugada.
Enquanto a cidade dormia inquieta, protegendo seus filhos atrás de portas trancadas e janelas fechadas, Floriano verificava seu revólver e se preparava para descobrir a verdade que se escondia por trás das cortinas bordaux da casa mais temida de Laguna. O que ele não sabia era que dona Violeta já havia notado sua vigilância constante e que ela tinha planos específicos para lidar com curiosos que se aproximavam demais de seus segredos.
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O som das ondas quebrando nas pedras do porto era o único ruído que acompanhava seus passos cautelosos pelas pedras irregulares da calçada. A casa da viúva estava aparentemente às escuras, mas uma luz fraca vazava pelas frestas das tábuas que cobriam as janelas do porão. Era exatamente como dona Esperança havia descrito.
Uma luz que se movia, dançava como se alguém estivesse trabalhando lá embaixo com uma lanterna ou vela. Floriano contornou a construção colonial até encontrar uma entrada lateral que dava acesso ao subsolo. Seus dedos tremiam quando testou a maçaneta da porta de madeira pesada. Para sua surpresa, estava destrancada. Um arrepio percorreu sua espinha quando a porta se abriu com um rangido sinistro que ecoou pela noite silenciosa.
O cheiro que dona Esperança havia mencionado atingiu suas narinas assim que ele desceu os primeiros degraus de pedra. Era doce, enjoativo, misturado com algo químico que ele não conseguia identificar, um aroma que fazia seu estômago revirar e sua garganta se contrairr involuntariamente. O delegado acendeu sua lanterna a óleo com mãos trêmulas, e o que viu o fez engasgar e se apoiar na parede úmida para não cair.
O porão era um verdadeiro ateliê do horroror. Mesas de madeira cobertas com instrumentos que pareciam cirúrgicos, mas adaptados para propósitos. que sua mente se recusava a compreender completamente. Frascos de vidro com líquidos estranhos de cores variadas, alguns transparentes, outros amarelados, todos exalando vapores que faziam seus olhos arderem, e bonecas.
Dezenas de bonecas em diferentes estágios de produção espalhadas por todo o ambiente subterrâneo. Algumas eram apenas estruturas, como se fossem esqueletos em miniatura. Outras já tinham músculos e tendões aparentes, cobertos por uma substância que brilhava à luz da lanterna. Havia bonecas com cabelos verdadeiros cuidadosamente penteados, outras com olhos que pareciam piscar quando a luz incidia sobre elas.
Mas o que mais aterrorizou Floriano foram os dois corpos infantis sobre uma mesa ao fundo do porão. Antonieta e Benedito. Não eram bonecas de pano ou porcelana, eram as próprias crianças, imóveis, mas com um realismo grotesco que desafiava a compreensão. Seus corpos haviam sido minuciosamente preservados, mantendo todas as suas características humanas intactas, porém com uma rigidez antinatural.
A pele tinha uma coloração estranha, quase cerosa, como se tivesse sido tratada com poderosas substâncias químicas que detiveram o tempo. Os cabelos loiros e cacheados em antonieta e castanhos em Benedito, permaneciam exatamente como eram em vida, cuidadosamente penteados. Olhos de vidro, inseridos com uma precisão macabra, encaravam o vazio com uma expressão perturbadora.
As crianças pareciam estar dormindo, mas havia algo profundamente errado em suas expressões, algo que sugeria que elas haviam passado por experiências terríveis antes de chegarem aquele estado. Dona Violeta não apenas usava cabelos humanos em suas criações, ela transformava os próprios corpos das crianças em bonecas.
O processo era meticuloso, quase científico. Frascos com etiquetas escritas à mão indicavam diferentes substâncias preservativas. Havia instrumentos para drenar fluídos corporais, outros para injetar os químicos de conservação. Tudo organizado com a precisão de alguém que havia aperfeiçoado sua técnica ao longo do tempo.
Floriano percebeu que não estava vendo apenas duas vítimas, mas evidências de um padrão que se repetia há muito mais tempo do que imaginara. Quantas outras crianças haviam passado por aquela mesa? Quantas famílias em outras cidades haviam perdido seus filhos para alimentar a obsessão macabra daquela mulher? Suas mãos tremiam quando ele tentou tocar no pulso de Antonieta, procurando por qualquer sinal de vida.
A pele estava fria, mas flexível, como se os químicos tivessem interrompido o processo natural de decomposição. Não havia pulso, não havia respiração, mas também não havia o rigor mortes típico. Era como se as crianças estivessem suspensas entre a vida e a morte, presas em um estado que não era nem uma coisa nem outra.
Floriano estava prestes a subir correndo para buscar ajuda quando ouviu passos lentos descendo à escada atrás de si. Passos deliberados, como se alguém não tivesse pressa alguma, como se soubesse exatamente o que ele encontraria ali embaixo. “Senhor delegado”, disse a voz doce de dona Violeta, ecoando pelas paredes de pedra do porão.
“Que surpresa encontrá-lo aqui em minha oficina particular!” Floriano se virou lentamente, cada movimento parecendo durar uma eternidade. A lanterna tremulava em suas mãos, criando sombras dançantes nas paredes úmidas do porão. Dona Violeta estava parada na escada, vestindo um avental manchado sobre o vestido preto de luto que sempre usava.
Seus olhos brilhavam com uma frieza que ele nunca havia visto em ser humano algum. A mulher desceu os últimos degraus com movimentos calculados, como se estivesse representando uma peça teatral ensaiada centenas de vezes. Não demonstrava surpresa nem nervosismo por ter sido descoberta, pelo contrário, parecia quase aliviada, como se finalmente pudesse compartilhar seu segredo com alguém.
“Não precisa ter medo”, disse ela, sua voz ecuando pelo ambiente subterrâneo com uma doçura perturbadora. Meu trabalho é apenas com crianças, senhor delegado. Adultos são complicados demais, muito grandes, muito conscientes do que está acontecendo. Floriano tentou falar, mas as palavras se recusavam a sair de sua garganta.
O horror do que estava vendo havia bloqueado sua capacidade de raciocinar claramente. Tudo o que conseguia fazer era observar aquela mulher aparentemente comum falar sobre suas atrocidades como se discutisse o tempo. “Você é uma assassina”, conseguiu murmurar finalmente, sua voz embargada pelo choque e pela revolta que crescia em seu peito. Assassina. Dona Violeta riu.
Um som cristalino que ecoou pelas paredes de pedra como o tinir de sinos quebrados. Eu sou uma artista, senhor delegado, uma preservadora da beleza eterna. Essas crianças nunca envelhecerão, nunca sofrerão as dores da vida adulta, nunca conhecerão a decepção e a amargura que todos nós enfrentamos. Ela se aproximou de uma das mesas, acariciando delicadamente o rosto de uma boneca que Floriano agora percebia ter sido uma criança real.
Seus dedos traçavam as feições preservadas com a ternura de uma mãe cuidando de seu filho doente. “Meu falecido marido era médico”, continuou com voz sonhadora, como se estivesse relembrando momentos felizes de sua juventude. Dr. Ernesto Mendanha, ele me ensinou sobre anatomia humana, sobre preservação de tecidos, sobre as substâncias que podem interromper a deterioração natural do corpo.
Quando ele morreu de febre amarela, eu descobri minha verdadeira vocação. “Quantas?”, perguntou Floriano, lutando contra a náusea, que subia por sua garganta. “Quantas crianças você matou?” “1 até agora”, respondeu ela sem hesitação, como se estivesse contando ovelhas. Todas obras primas únicas, todas vendidas para famílias que as amam e cuidam delas, como se fossem filhas verdadeiras.
Imagine só, senhor delegado, essas famílias têm filhos que nunca irão embora, nunca irão decepcioná-las, nunca irão morrer de doenças ou acidentes. Seus olhos se fixaram no delegado com uma intensidade que o fez recuar instintivamente. Havia algo profundamente perturbado naquele olhar, uma mistura de genialidade e loucura que o aterrorizava mais do que qualquer arma poderia fazer.
“Elas são mais felizes assim”, continuou dona Violeta. Gesticulando em direção às bonecas espalhadas pelo porão, eternas, perfeitas, livres das agruras que a vida adulta reserva para todos nós. Eu lhes dou um presente que nenhum pai ou mãe pode oferecer. A juventude eterna. Floriano percebeu que precisava sair dali imediatamente.
A mulher falava com a convicção de alguém que realmente acreditava estar fazendo um bem para o mundo. Não havia remorço em sua voz, não havia consciência do horror que havia criado, apenas a satisfação de um artista discutindo sua obra prima. Mas dona Violeta bloqueava o caminho para a escada e em suas mãos ela agora segurava um frasco com líquido transparente e um pano branco que exalava um odor doce e enjoativo.
“Sabe, senhor delegado?”, disse ela, se aproximando lentamente. “Eu nunca tentei preservar um adulto. O processo é mais complexo, mais demorado, mas você seria um excelente modelo para uma peça especial. Imagine uma boneca do tamanho de um homem adulto. Seria revolucionário. O terror puro tomou conta de Floriano, quando ele compreendeu que não estava apenas diante de uma assassina, mas de alguém que planejava transformá-lo em sua próxima criação.
A mulher que havia conhecido como uma viúva respeitável era, na verdade, um monstro que havia encontrado uma forma de satisfazer seus impulsos mais sombrios sob a fachada de arte, que agora, preso naquele porão com evidências de pelo menos 12 assassinatos ao seu redor, ele estava prestes a se tornar a 13ª vítima de dona Violeta Mendanha.
O instinto de sobrevivência falou mais alto que o medo paralisante. Floriano jogou a lanterna a óleo contra a dona Violeta, com toda a força que conseguiu reunir, e correu em direção a uma pequena janela no alto da parede do porão. A mulher gritou quando o vidro quente da lanterna atingiu seu rosto, derrubando o frasco de suas mãos e espalhando o líquido pelo chão de pedra.
O conteúdo do frasco se espalhou rapidamente, exalando vapores tóxicos que fizeram os olhos de Floriano arderem como se tivessem sido esfregados com pimenta. Ele conseguiu quebrar a janela com os punhos, cortando os braços nos cacos de vidro, mas a dor era insignificante comparada ao terror de ser transformado em uma das macabras criações da viúva.
conseguiu se arrastar para fora do porão, deixando um rastro de sangue na grama úmida do quintal. Atrás dele podia ouvir os gritos furiosos de dona Violeta, que havia se recuperado do impacto da lanterna e agora subia às escadas do porão aos tropeções. Floriano correu pelas ruas desertas de Laguna, como nunca havia corrido na vida.
Seus gritos ecoavam pelas vielas coloniais, ricocheteando nas paredes de pedra e acordando os moradores que dormiam tranquilamente. Assassina! Assassina na rua da praia. Suas palavras se misturavam com o som de suas passadas desesperadas no calçamento irregular. Janelas se abriram uma a uma. Rostos curiosos e assustados apareceram por trás das cortinas.
Em poucos minutos, dezenas de pessoas se reuniram em frente à casa de dona Violeta. Homens saíram de suas casas carregando facões, espingardas de caça e tochas improvisadas. Mulheres seguravam seus filhos com força, como se temessem que eles pudessem desaparecer a qualquer momento. A multidão estava sedenta por justiça, alimentada por semanas de medo e suspeitas que finalmente haviam encontrado confirmação.
As vozes se misturavam em um couro de indignação que crescia como uma tempestade prestes a explodir. Alguns gritavam por vingança imediata, outros exigiam que a mulher fosse entregue às autoridades. Mas quando arrombaram a porta principal da casa, encontraram apenas salas vazias e silenciosas.
Os móveis estavam em seus lugares, as bonecas continuavam nas prateleiras, mas dona Violeta havia desaparecido como fumaça no vento. Não havia sinais de luta, não havia evidências de fuga apressada, era como se ela simplesmente tivesse se dissolvido no ar. No porão, a multidão descobriu a verdadeira extensão do horror que havia se escondido por tanto tempo em sua cidade.
Além dos corpos de Antonieta e Benedito, que agora jaziam como bonecas de um realismo horripilante, havia evidências de pelo menos 10 outras crianças, cujos restos, igualmente preservados e manipulados, atestavam as macabras obras de arte da viúva. Frascos com etiquetas manuscritas revelavam nomes que muitos reconheceram. Crianças que haviam desaparecido ao longo dos últimos dois anos, não apenas em Laguna, mas em cidades vizinhas.
Casos que haviam sido arquivados como fugas ou acidentes agora ganhavam uma explicação terrível. O padre Ambrósio chegou pouco depois, chamado pelos gritos e pela comoção. Suas mãos tremiam quando ele benzeu o local, murmurando orações em latim enquanto lágrimas escorriam por seu rosto envelhecido. Nunca havia imaginado que tal maldade pudesse existir em sua paróquia, tão próxima de sua igreja.
Os homens queimaram tudo naquela madrugada de julho. As bonecas, os instrumentos, os frascos com químicos, as mesas de trabalho, tudo virou cinzas e fumaça, que subiu aos céus como se carregasse consigo os espíritos atormentados das vítimas. As chamas dançavam contra o céu escuro, criando sombras fantasmagóricas que pareciam contar a história de horror que havia se desenrolado naquele porão.
Mas mesmo com toda a evidência destruída, uma pergunta permanecia na mente de todos. Onde estava a dona Violeta Mendanha? Alguns moradores juravam ter visto uma figura de vestido preto caminhando em direção ao porto nas primeiras horas da manhã. Outros acreditavam que ela havia se escondido em alguma casa abandonada nos arredores da cidade.
Havia quem sussurrasse que ela se afogara na baia tentando escapar de barco. Mas ninguém encontrou seu corpo. Ninguém encontrou rastros de sua fuga. Era como se a viúva das bonecas tivesse simplesmente desaparecido da face da Terra, deixando para trás apenas o legado de horror que havia criado. E enquanto Laguna tentava se recuperar da descoberta mais terrível de sua história, uma pergunta assombrava cada família, cada pai e cada mãe.
Será que dona Violeta realmente havia morrido ou estaria em algum lugar distante, continuando seu trabalho macabro com outras crianças inocentes? Nos meses que se seguiram à descoberta do horror, Laguna tentou desesperadamente esquecer o que havia acontecido em suas ruas tranquilas. As famílias das crianças desaparecidas receberam os corpos para sepultamento adequado, mas o alívio de finalmente poder enterrar seus filhos vinha misturado com a dor renovada de saber como eles haviam morrido.
Dona Carmela nunca mais foi a mesma depois de recuperar o corpo de Antonieta. Passou semanas trancada em casa, recusando-se a sair ou receber visitas. Quando finalmente voltou às ruas, seus cabelos haviam embranquecido completamente e seus olhos carregavam uma tristeza que parecia ter envelhecido sua alma em décadas.
A casa da rua da praia foi demolida apenas uma semana após a descoberta. Nenhum morador conseguia suportar a visão daquela construção colonial que havia abrigado tanto sofrimento. Em seu lugar, a comunidade construiu uma pequena capela dedicada às crianças mortas, mas mesmo assim, muitas pessoas evitavam passar por aquela rua. O medo, no entanto, permaneceu como uma sombra que se recusava a desaparecer.
Comerciantes que haviam comprado bonecas de dona Violeta ao longo dos anos começaram a relatar eventos que gelavam o sangue de quem os ouvia. Algumas bonecas eram encontradas em posições diferentes pela manhã, como se tivessem se movido durante a noite. Outras pareciam seguir as pessoas com o olhar, virando a cabeça ligeiramente quando alguém passava por perto.
A família do coronel Tibúrcio, que havia comprado três bonecas para suas filhas, acordou uma noite com o som de passinhos no corredor. Quando investigaram, encontraram as bonecas dispostas em círculo no centro da sala, como se estivessem conversando entre si. Queimaram todas no quintal na manhã seguinte, mas o cheiro doce que se espalhou com a fumaça fez toda a família vomitar.
Famílias inteiras se desfizeram de suas obras de arte, criando fogueiras nos quintais que iluminavam a cidade durante várias noites consecutivas. O cheiro de cabelo queimado e materiais químicos se espalhava pelo ar. Lembrando a todos do horror que havia sido descoberto. O delegado Floriano nunca mais conseguiu dormir uma noite completa.
Desenvolveu insônia crônica que o deixava acordado até as primeiras horas da manhã, sempre atento a qualquer ruído estranho que pudesse sugerir o retorno da viúva. começou a beber pesadamente, tentando afogar as imagens que se repetiam em sua mente como um pesadelo constante. Dizia que via o rosto de dona Violeta em todos os cantos escuros da cidade.
Sombras que se moviam de forma estranha, silhuetas que desapareciam quando ele olhava diretamente. Pediu transferência para Florianópolis seis meses depois, mas as visões o seguiram como uma maldição que se recusava a ser quebrada. Dona Esperança, a lavadeira que havia fornecido as primeiras pistas sobre as atividades noturnas da viúva, mudou-se para tubarão com toda a família.
Antes de partir, contou a alguns vizinhos próximos que havia visto uma mulher de vestido preto caminhando pela praia na madrugada seguinte ao incêndio da casa. uma mulher que caminhava lentamente pelas areias molhadas, carregando uma mala pequena e olhando para trás como se estivesse se despedindo da cidade. Quando dona Esperança piscou os olhos para ter certeza do que estava vendo, a figura havia desaparecido entre as brumas do amanhecer.
O padre Ambrósio intensificou as orações na igreja, realizando missas especiais para as almas das crianças mortas e para a purificação espiritual da cidade. Mas até ele admitia, em confissões privadas com outros religiosos, que sentia uma presença maligna rondando laguna. Algo que não havia partido com a destruição da casa, algo que permanecia como uma cicatriz invisível na alma da comunidade.
As crianças da cidade desenvolveram medos inexplicáveis. Muitas se recusavam a brincar sozinhas. Outras acordavam no meio da noite gritando sobre mulheres de vestido preto que apareciam em seus sonhos. Os pais tentavam tranquilizá-las, mas eles próprios sentiam o mesmo medo irracional que parecia ter se instalado permanentemente em laguna.
E então, três meses após a descoberta do horror, quando a cidade finalmente começava a respirar com um pouco mais de tranquilidade, chegaram as cartas que fariam o pesadelo recomeçar. Esta história te arrepiou? Então se inscreva no canal para mais mistérios sombrios do Brasil. Deixe seu like, comente qual história você quer ver no próximo vídeo e compartilhe com quem tem coragem de assistir.
Ative o sininho para não perder nenhum episódio. As cartas chegaram endereçadas a diferentes famílias de Laguna numa manhã fria de outubro, todas escritas com a mesma caligrafia elegante em papel perfumado, com um aroma doce e enjoativo que fez muitos destinatários sentirem náusea antes mesmo de abrir os envelopes. Todas assinadas apenas com as iniciais VM.
Minhas queridas famílias de Laguna dizia a primeira carta, entregue à família de dona Carmela. Espero que estejam bem e que tenham encontrado paz após os eventos de julho. Lamento profundamente o mal entendido que ocorreu. Meu trabalho foi incompreendido por mentes pequenas que não conseguem enxergar a beleza da eternidade.
O delegado substituto de Floriano, um homem jovem chamado Cândido Pereira, tentou rastrear a origem das cartas. O selo postal estava borrado, quase ilegível, mas parecia ter vindo de alguma cidade do interior de Santa Catarina. Quando tentou investigar mais profundamente, descobriu que os correios de várias cidades pequenas haviam relatado o desaparecimento de correspondências durante o transporte.
“Quero que saibam que encontrei um novo lar”, continuava uma das cartas. em uma cidade onde minha arte é apreciada, onde famílias amorosas cuidam de minhas criações como verdadeiros tesouros. O trabalho continua mais refinado, mais perfeito a cada dia. As palavras gelaram o sangue de quem as leu. Dona Violeta não apenas havia sobrevivido, como continuava suas atividades macabras em outro lugar.
Quantas outras crianças estariam em perigo? Quantas outras famílias passariam pelo mesmo sofrimento que Laguna havia experimentado? Talvez um dia eu retorne, dizia o final de uma das cartas, quando os ânimos se acalmarem, quando as pessoas compreenderem que eu apenas oferecia às crianças algo que todos desejamos.
A juventude eterna, a beleza preservada para sempre. Alguns moradores acreditavam que as cartas eram falsificações, tentativas cruéis de alguém de reavivar o terror na cidade, mas a caligrafia era inconfundivelmente a mesma dos recibos que dona Violeta havia deixado para as famílias que compraram suas bonecas. E o perfume doce do papel era idêntico ao cheiro que havia impregnado sua casa.
Mas então começaram os novos desaparecimentos, não em laguna, mas em cidades vizinhas. Tubarão relatou o sumiço de uma menina de 5 anos. Embituba perdeu um menino de seis. Sempre crianças pequenas, sempre sem rastros, sempre deixando famílias destroçadas para trás. E sempre, algumas semanas depois, apareciam bonecas peculiares sendo vendidas em mercados locais por uma mulher de vestido preto que ninguém conseguia descrever com precisão.
Bonecas com cabelos verdadeiros e pele que parecia real demais. Bonecas que faziam as pessoas sentirem um arrepio inexplicável quando as tocavam. O padre Ambrósio organizou uma rede de comunicação entre as paróquias da região, alertando outros religiosos sobre os sinais que deveriam observar. Mas dona Violeta parecia sempre estar um passo à frente, mudando de cidade antes que alguém pudesse conectar os desaparecimentos às vendas de bonecas.
Cândido Pereira tentou coordenar uma investigação regional, mas os recursos eram limitados e as distâncias entre as cidades tornavam a comunicação lenta e difícil. Cada vez que chegavam pistas sobre o paradeiro da viúva, ela já havia desaparecido novamente, deixando apenas o rastro de sofrimento que se tornara sua marca registrada.
A última carta chegou no primeiro aniversário da descoberta do horror em Laguna. Desta vez foi entregue diretamente na igreja, encontrada pelo padre Ambrósio sobre o altar durante a missa matinal. Cuidem bem de seus pequenos dizia simplesmente, nunca se sabe quando eles podem precisar de cuidados especiais. A eternidade é um presente que poucos compreendem, mas que todos merecem receber.
Hoje, mais de um século depois, a história de dona Violeta Mendanha permanece como uma lenda sombria do litoral catarinense. Alguns historiadores afirmam que ela realmente existiu, baseando-se em registros fragmentários de desaparecimentos inexplicados na região durante o final do século XIX. Outros dizem que foi apenas um mito criado para explicar tragédias que não tinham explicação na época.
Mas se você passar pela atual rua da praia em Laguna, onde hoje funciona uma loja de artesanatos, preste atenção nas bonecas expostas na vitrine. Observe seus olhos que parecem seguir seu movimento. Toque sua pele que parece quente demais para ser artificial. E se sentir que elas parecem reais demais, se o perfume doce que vem da loja fizer seu estômago revirar, talvez seja melhor sair de lá rapidamente, porque algumas histórias nunca terminam realmente.
Elas apenas esperam pacientemente pela próxima oportunidade de continuar sendo contadas. M.
